EDITORIAL PASANAKU

El que no salta es llama por: Clider Gutierrez Aparicio

2011-11-05T11:10:00.001-07:00

El que no salta es llama

(Semblanza poética a partir de la obra “La otra orilla” del artista Félix Arciénega)

Ser o no Ser Cer-dos.

Perro blasfemo sigue aullando abismos, atacado por la peste de las ratas, vives martirizando a los mal nacidos, arrechos de poder se quieren pasar de pendejos. Vacuos de sentido, sólo les queda bailar contentos esta kullawada de sus actos al mundo a la vida y a la muerte / Ustedes preguntaran / quienes somos los rebeldes / extraños del pelo largo / y bailando kullawada / wiska wiska les daremos / waska waska a los demás / wiska wiska les daremos bailando kullawada.

Los cobardes agonizan muchas veces antes de morir. Los valientes ni se enteran de su muerte.

Ama sua

Ama llulla

Ama quella

Nitaj llunk'u

Allá en el cielo como en la tierra y donde tú quieras.

La vida es para gastarla por los demás.

El que no salta es llama.

El que aborrece se quema en su propio infierno.

No estoy muerto todavía para que me lloren.

Me iré cuando yo quiera. Ya no he de volver.

La vida no es eterna. Para irnos hemos venido.

*Felíx Arciénega. Nacido en Alkorrancho, no se sabe cuándo. Albañil, carpintero, bolichero, pintor de interiores y exteriores, y otros menesteres.

No sabe pintar, dibujar, ni escribir. Porno para unos y malísimo para otros.

Para la ABAP filial Chuquisaca, afiliada a la ABAP Internacional con sede en Paris-FRANCIA, no es pintor, porque dizque, no tiene formación académica; y para los más un loco.

Ha sido declarado por el COMITÉ INTERINSTITUCIONAL de Sucre (léase Ku Klux Klan), traidor de Sucre y Chuquisaca.

“LA LUZ DE UN ORO QUE NO PERTENECE A NADIE” Por: Clider Gutierrez Aparicio

2011-09-18T05:34:00.000-07:00

“LA LUZ DE UN ORO QUE NO PERTENECE A NADIE”

(Re-escritura a manera de prólogo de la antología del Festival Internacional “Días de Poesía”)

Internos de la habitación “9” / Nada más.

Carolina Hoz de Vila

*Omar Alarcón Extiende tus alas en medio del sol / Con el corazón hecho del material con el que se construyen los abismos / Soñando con los labios de tu obrera revolucionaria / Desnuda y envuelta en una wiphala / Ya son tantos años prendiéndole una vela al fantasma de tu alma / El olvido es una tormenta de polvo en la carretera / Llevándonos /Dejándonos / Perdiéndonos / En este sótano del exceso / Donde todos tenemos los ojos rojos de tanto buscar la luz / Bailando en la oscuridad / Completamente ciegos / Arrastrándonos en el barro de la desilusión / Y tomando la muerte en tantas copas rotas.

*Francisco Azuela Has desenterrado la tumba de Pakal / Has invocado el instante de su muerte / Esa pena intensa como lluvia de invierno / En la copa de un árbol has visto al pájaro reloj de corona azul turquesa cantar como búho nocturno el llanto del rey Pakal / Dios en la vida y dios en la muerte.

*José Ballivián Putería y poesía / Vigilia del pez / Seudo tragedia masculina / Parodia de una vida en diario vértigo / Experimental a la sensibilidad de las pulsaciones / Desengaño divino /Arraigado a la voluntad de la arena y el agua del pensamiento / Visión inconsciente / Parafina ilógica de compasión intuitiva.

*Julio Barriga Suicida incompleto /Algún día tendrás que cobrar valor / Y pegarte el tiro de la misericordia.

*Vadik Barrón Elefante telepático / Antipático ente teleológico/ Espasmódico gordo come-síncopas / Elefante telepático de tacto patológico / Niño inocente / Bruto errante / Sin una punta en la trompita / Se muere tonto el elefante / Pisando margaritas.

*Amilcar Alvares La brisa es fuente y refugio de nuestros pasos / Fantástico destino.

*Janina Camacho No te alcanza la vida / Para hacer jardines en medio de este mar salado.

*Alejandro Castillo Que en tu largo caminar encuentres paz / Que en tus derrotas encuentres valor y coraje / Y en tus victorias te mantengas templado / Que todo lo que hagas crezca como un gigante / Que todo lo que tomes te rejuvenezca / Astuto zorro / Tu eres / El ave irresoluta / El árbol viejo / Y el oscuro desierto.

*Benjamín Chávez Un camino al centro del bosque / O la íntima música que nos levanta cada día / En el inmenso prado de todas las cosas / La contemplación reflejada en los estanques de la memoria / Algunas dudas perdidas en el fondo de un baúl trajinado / Un mirar de frente a los hombres / El mundo es un sitio para amar.

*Gabriel Chávez Dispuestos ya nuestros huesos a la carnicería del futuro /Aquellos años dorados / Esplendentes / En que todos queríamos cambiar el mundo a fuerza de bullente actividad intelectual / Y porros / Y Gramsci / Y Louis Althusser / Babeando su impotencia y su ira en un camino lodoso / Botando sangre como rojos de un cuadro de Frida Kahlo / Ese lugar común ahora / Como la golondrina de Wilde cuando decía despreciar el verano / Ah, cuán pesadas las flores…

*Pablo Espinoza Aún hay una luz / Y así pues “Bolivia y su nostalgia” / La democracia se silencia mordiendo su cola / Luego de vender sus jadeos al por mayor / La Pachamama se revuelca en caos / Es jocoso / Y yo río con ella / Festejemos pues / Así siempre ha sido.

*Montserrat Fernández Polvo entre tan pocos ojos / Cuando desflora la noche / Jani cuna umani, camina / Jani cuna umani, comienza / Y otra vez la luna en la piedra / Y otra vez los brazos en el pájaro / Ya para siempre.

*Sergio Gareca Perro petardo / Rompe el silencio / La poesía existe / Los poetas NO / El columpio existe / La vejez existe / El odio existe / El amor existe / Conócete a ti mismo y no jodas / Ama suwa / Ama qhella / Ama Lulla / Charanguito / cervecita en latita / El olvido / El sexo /El corazón / O la esperanza / Ruega por nosotros / Los híbridos /Amen.

*Carlos Gutiérrez Por tu perplejidad / Y tus sarnas lamidas por la ansiedad / Y tu forense favorita que te arranca cada noche el hígado / Por tu abuela (mamá lucha) y su pala munificente de tierra / Por las mujeres de concavidades de pez / Por los amigos de ovarios en la boca / Y tus asesinos que cada día te arrancan un pedazo de corazón / Por tu madre que amorosa espera cerrar tu tumba /Salud /Amigo alcahuete / Por tu putrefacción que cada día se nota menos.

*Edwin Guzmán Oír / Es un albur / Es callar para escucharse / Es irse / Es tocar el aura indecible de la música / Es el tallo del cuerpo que vibra enfebrecido / Porque para llegar / A ese destino indecible / Es preciso / Tocar el escurridizo yo de las palabras.

*Carolina Hoz de Vila Una cerradura es un ojo tuerto / Una vergüenza abandonada en un depósito de humanos / Lepra del amor / Recados del averno / Nunca acaban de nacer / Y aún no saben que se habitan en las sobras de una vida / Las heridas se oscurecen / Carcomiéndose el bocado del dulce corazón.

*Rina Huacota Nuestra madre tierra llora / Mientras el ingrato hijo de su vientre fecundo /Crece estéril / Y apuesta / El tiempo por la muerte / Es un cementerio nostálgico de ausencias / Hagamos algo humanos / Hermanos / Por nuestra madre tierra/ El patrimonio de los pueblos / Mana a las quebradas indolentes / Sin descanso / El discurso para nadie /Vulnera el derecho de todos.

*Clider Gutierrez Tú / El que ha caminado en el bosque nocturno / Tú / El que ha sentido su profundo afecto / Tú / El que ha llegado al río que esconde al tiempo en sus aguas / Tú / El que ha escuchado el canto de los pájaros / Tú / El que celebra la tristeza de los vivos y los muertos / Tú / El que ha dicho que la vida es un enfermo incurable / Tú / El que seguirá comiendo la carne de dios con amor infinito / Tú.

*Adriana Lanza Canta como quieras / Kitsch o under / Desquiciada / Quemándote las manos / De tan borracha / Te nombro diosa / No sé cómo invocarte si no es con ofrendas / Muéstrate tal y como quieras / Una más en la neblina de tu tiempo nuevo / Sumergida con cuerpo de sirena / Cantándole a Dios hasta enloquecerlo.

*Isabel Murillo Te odias en este día / Hasta la noche tal vez / Te corroen tortuosos deseos / En las copas sudorosas de vino / Te precipitas cayendo / Te acabas muriendo / ¡Feliz cumpleaños, Isabel!

*Antonio Norberto Todavía ves / Puedes distinguir los contornos / Diferenciar una lágrima de una nube / Una rispidez camuflada de seda / De una mancha con intención de sangre / Mirándote soñar / Prestándole un día de tu vida / A las mujeres ajenas que cantan sin abrir la boca / Hasta que parpadeas / Y el mundo deja de ser tuyo.

*Marianné Palacios El miedo ha corrompido todas las llaves / Y el camino se ha quedado entre abismos / El amanecer / Horizonte cortado en trozos de ira / Candidez de color amargo / Braza y cenizas detenidas en la brisa / Silencio que no alcanza el cielo / Solitaria procesión de recuerdos y esperanzas / Y la sensación de olvido.

*Máximo Pacheco Te recordaremos / Como niebla / Tiniebla / El óculo dualigno / De la locura / Ausculta tu cuerpo / Desnudo / Lábil / Y / Expuesto / Vano / Y / Material / Libre por fin de tanta mierda.

*Marcelo Ramos En el país de las carcajadas grabadas / Dios no mueve un dedo por nadie / A tus espaldas ocurren cosas / Junto a ti una esposa desconocida / Te consuela / Y los esclavos / En sus ratitos de descanso / Van con su vergüenza / Unos caen cansados / Y olvidados / Otros se golpean el cráneo / Otros están oscuros / Otros piden limosna / Otros caen de rodillas / Todo el mundo lo sabe / Sentado esperas la cuenta del reloj que indica un miedo / Sales a la calle / Y te plantas en la puerta de un colegio / Fumas como una sombra / A espaldas de ti ocurren cosas / Todo el mundo lo sabe.

*Santiago Rodríguez En los valles verdes envueltos de espíritus tenebrosos / Habita el fantasma de la selva que nos llama / Envuelto en su trágica vida de comedia / Por las calles destrozadas de este Sucre agonizante /Se pasea / Con su humanidad / Vicios / Luminosidad / Y su vacío sacrosanto / Vociferando pestes / ¡Animaos pues! que la vida todavía no se ha ido / Y no digan por favor a nadie / Que el Poeta no ha fallecido todavía.

*Lourdes Saavedra Nos perdimos en el abismo de los días / No te das cuenta… / No me ofrezcas la espina de la esperanza / Mejor cántame una canción / Y Despiértame a la vida

*Diana Taborga Eres un nuevo canto / Y un ser inimaginablemente diferente / Lejana de la pena / Viva ante la mordida del tiempo / Enjuagas en tequila y cerveza la negrura del olvido / Dejas destilando las promesas una vez acariciadas sobre la ternura / Y entre la brisa de un lugar reverdecido / Te has hecho mujer.

*Felipe Ugarte Un impulso / Ciego / Morboso / Cálido / Paraliza el amanecer / Cuantas veces entregarías tu cuerpo / A esa muerte sensual / Fuente de ardiente llama / Venid a él vírgenes cantoras.

Sucre, 15 de septiembre, 2011

ELECCIONES ALEATORIAS Por: Fabricio Callapa-Ramírez

2011-09-16T08:41:00.000-07:00

Imagen: Jeffrey Harp

VOZ DE INICIO

Contaré mi desgracia antes que la adivinen. Nací como un pasado, no con esas arrugas que irán definiéndome como una montaña, hecha de años y erosión. Tú... que me ves, el latir de mi corazón semeja al tránsito en silencio, al silencio cómplice que cada uno encierra en sus domicilios. A esta garganta pronto la hundirá un bajo cero. Es por eso que deseo que lo sepas... antes que nadie. ¿Puedes oír aquella marcha que hace al principio y al fin como una muestra de lo eterna que es la vida...?, y que la vida nos sobrepasa... rompe nuestros rostros, nuestro ser que existe circunstancialmente para volver aquel concierto un circuito. Tú... que conoces bien los bordes de las sombras que deambulan alrededor de la ciudad y les has puesto un nombre que trasciende aquellos cuerpos que la forman. Y sin temor las has vuelto tus compañeras en esa soledad de horas que necesitas para ser en los demás, que sin embargo no eres. Nos vemos con la mirada y el encierro de vidas. Sombra seré... como ausencia eres tú.

UN DÍA COMÚN

─ La trompeta nos llama, caminemos. La vida ya no nos es útil. ¿No escuchas la voz que canta tristemente la despedida? El día nos ha llegado..., pensar que esperábamos ansiosos este momento, pero, lo único que debo confesar es que nunca me imaginé dejarte. Ahora ambos nos hundiremos, ¿no importa?, ¿verdad? Las cadenas me aprietan... quiénes se habrán creído para llevarnos encadenados... los tambores y las trompetas ascienden, la voz comienza a llorar, nos dice su plegaria. ─ Escucho la voz y yo también lo lamento, aunque como esclavos quedemos, porque este es el himno de la entrada a la esclavitud. Sí, es terriblemente triste... es como ingresar a un hueco húmedo y oscuro donde los murciélagos y los demonios te succionan hasta que quedes hueso y piel, a este camino nos han designado... y es que el futuro será así por siempre. Ambas personas, al igual que un interminable ciempiés de humanos, continúan con su colectiva marcha fúnebre hacia el abismo.

EL CEMENTERIO

Verde luz y sombras frente al claroscuro de necrópolis, hay rostros sepultados y rostros en camino, un verde natural merodea. Aspectos visitantes, almas negras, almas diminutas, almas sentenciadas, tanto más en la sombra de la esclavitud. Un himno de llanto/ flores, flora, lucidez que llega al velo de los dolores, árboles con sus piecitos blancos como calcetines, eso sí, pintados. / Martilleo trabajador, en sinfonía con las aves y su trinar, bocinas y sollozos en la orquesta, un canto urbano antes oído pero jamás percibido. Un alma infantil echada en frente del sepulcro de algún grande, quizá quiera ser como él... alguien grande, o tal vez muerto. Se recuesta y aplasta en su cara un haz fuertemente luminoso, el sol de medio día, no le importa el murmullo, sólo se interesa por deshojar su aspérrima infancia tal como lo hace con las plantas, da pasos hacia las rejas, se apoya en un cedro y en la banqueta, desconfiadamente divisa a quien se acerca, y sin esmero, se mece y se echa de nuevo.

De Años que reúnen instantes, prosa (2005-2010) Inédito

Verse nomás Por: Clider Gutierrez Aparicio

2011-07-23T12:13:00.000-07:00

(Semblanza poética de la película “Verse” de Alejandro Pereyra Doria Medina)

Tú serás la última en verme.
Pronto moriré…

1.

Todas las calles parecen enfermas, caminas despacio, y aquellos ojos que te miran, tú, que no sabes alegrarte de las desgracias ajenas, ahora estás encerrada en un callejón sin salida, la mamalita con su niño y su K'epi a donde estarán yendo, y ese perro en el hospital a quién estará buscando, la cholita de la mantilla azul qué estará pensando, y esa señora con su bolsa de pan tiene una especie de dolor infinito, a ese campesino apoyado en la pared qué le estará importando esos pequeños asuntos sobre el dolor de haber nacido, esos dos enamorados ojalá que no se despierten nunca de su sueño, los rostros de los ancianos se parecen al ojo cadáver de mi padre, honestamente, me dan ganas de llorar, los pasajeros en el micro C y la noche como un puñal, así pasa la vida que nos tocó vivir, como el cafecito del Doctor…

2.

Hemos estado enfermos toda la vida, tantas injurias para qué, Mirtha, tú sabes más que nadie, que la ironía, es una mosca gigante, con sus enormes patas, frotando nuestras heridas, que son como animales muertos, ni qué decir, de la soledad, es algo que hace daño, a nadie le debe asombrar, dicen que se parece al olor de un muerto que amas, tu silencio lo dice todo, ya no sabes qué hacer, y ahora, a quién vas a llamar si sientes que todo está perdido, si todo está oscuro, si sientes en el pecho que se te desgarra el corazón y no sabes que hacer con tanto dolor, lo peor de todo es que a nadie le importa, que todos se han olvidado de ti, si lo único que te queda es gritarle con rabia, al divino creador, que más parece, un hombre con cara de perro ¡Por qué señor, por qué…!

3.

A Dios parece que le importas, pero no, vives encerrada en el albergue de la melancolía, todo le has dado al Cristóbal, ahí estás, resistiendo obstinadamente a tu desgracia, qué conmoción tan absurda la que me causa tu tristeza, ya no te apenes, la añoranza es una cosa seria, tienes que renacer de tu infortunio, acaso no escuchas el canto de los pájaros de mañanita, mira, cómo de los árboles caen las hojas, nosotros somos esas hojas, el árbol es la vida, entiende, ya todos se han ido, por qué te empeñas en seguir desdichada, qué esperas, si estamos perdidos desde antes que tú nacieras, no es tu culpa, si tu más que nadie mereces que te amen, acaso no te cansas de llorar, desde que eras niña te han enseñado a sufrir, tomate un descanso, mejor si te dura toda la vida, ahora, come tranquila tus buñuelos…

4.

Todo pasa…

Del Infierno Verde, sólo Dios se acordará Por: Clider Gutierrez Aparicio

2011-07-01T08:38:00.000-07:00

(Semblanza poética a partir de la visita de Isabel Jordán a “La Ciudad Blanca”)

Qué triste, el bus, ya estaba partiendo, sólo logré ver tus manos, diciéndome, adiós. Caminar contigo, por las calles angostas de piedra, entre casas blancas, y llegar, al cementerio, y ver, a la gente despedir a sus muertos, tomar un refresco, y preguntar a las floristas, si tenían lirios, verte correr por la calle Junín, y descubrir que las casas tenían las puertas muy viejas, pero, según tú, hermosas. Gabriel y Gloria, esperaban en el Jolie Bistró, habíamos escuchado toda la noche a los reyes del BeBop, y que, Felipe, ¨El Kuraka del Amor¨, a cada momento interrumpiera la música, para leer los poemas de Eugene Evtuchenko, y que a un tiempo, todos quedáramos paralizados por la candidez de aquellos versos que tenían el poder de tocar tu alma, yo te decía, éste es tu hombre, Isabel, tu decías, sí, me lo comería vivo. Habíamos tomado tanto vino, que, nadie se percato de que los gritos se escuchaban hasta el Hospital Santa Bárbara, se hablo de todo, pero recuerdo en especial, cuando dijiste, ten cuidado de lo que dices de Borges, demasiado tarde, la serpiente había mordido la mano de la niña, ¡Borges es un Tigre ciego, de profundo pesimismo, encerrado en una biblioteca, acostumbrado a especular sobre la eternidad! y que decíamos, que el arte, debe sacarse su máscara de decrepitud, que el Creador, debe dejar, su miedo al miedo, que el miedo, está haciendo del hombre, un fantasma, dicho de otra manera; que el hombre del siglo XXI, tendrá como epitafio: “Fui la penuria donde antes habitó la esperanza, egoísta y ruin, común a todos”, que debemos enseñar a que el gusano que habita en nuestro corazón, sólo mutando, podrá llegar a ser mariposa, que los lirios se abren ante la luz del sol dejando su perfume delicado, y se cierran, ante la oscuridad, que la poesía, donde moramos, no es un lobo, desenterrador de muertos, sino, la música del acordeón que nos acompaña en el camino a casa, que no se debe tener miedo al tiempo, que todo se va, que el único traidor, es el que se roba la ternura que brota de la oscura caverna de la desesperación, que el Poeta, es un ¨Maestro del Delirio¨, un aprendiz, del rincón más secreto del bosque, donde los cadáveres hablan. También recuerdo que dijiste, que si, vuelvo a escribir sobre la Muerte, tú misma me matarías, tuve que confesarte entonces, con mucha pena, que también escribo poemas de amor, que te leí uno y dijiste, ¡Qué bello, sino no lo publicas, te mato!, por todo querías matarme. Ya entrada la noche, me pediste, que te lea uno de tus poemas, “El hospital de conejos”, ese poema, que se parece a la soledad infinita, donde ni siquiera Dios está invitado, comprendí entonces, que los pájaros se habían comido al árbol. De noche, la ciudad boca abajo, es un diablo manso que acarrea su pesar, con su esqueleto de sueños anestesiados, la ciudad, es un loco con deseos salvajes que no quiere perdón de nadie. En el Korova, los poetas habían terminado de cantar sus poemas, los rostros perplejos, veían, como una mujer vestida de negro, quería acabar con el dolor, estrellabas el martillo contra el hielo, impulsada por tu cuerpo, sensible a cualquier respiración; en mis adentros, hacia una declaración de mi admiración por tan violenta forma de enseñarnos a cultivar el amor. El corazón de la vaca, antes, atravesado por un cuchillo, estaba en llamas, listo, para ser penetrado por unos palillos dorados, y que cada uno de los espectadores, a manera de trascendencia, tenían el deber de aprender a ser del todo humanos, y que la única trascendencia, es que el fuego se funda en el fuego, y dejar de ser machos primitivos y hembras primitivas, como Tiresias, abandonado a su ceguera, él sabe más que nadie, de la condena a las tinieblas eternas. El Poeta de los niños, Luis Del Solar, ya a solas, te había dicho, ¨Isabel, me has ardido el corazón¨, entonces, con lágrimas en tus ojos, me diste un abrazo, diciéndome gracias, y yo, diciéndote, gracias a ti. Recorrer Sucre caminando es una cosa maravillosa, decías, que a cada paso, te encuentras con algo bello, que las Iglesias, que el Cementerio, que la Recoleta, que el Parque, que el Psiquiátrico, que la Plaza, que los Árboles, que el Azul del Cielo, y ya, en las gradas de Surapata, te intrigaba saber, de quién era ese busto, y yo, sin saber qué decir, al volver, Felipe, te contó, que era Don Casiano Tejeda, y que tocaba el armonio, como nadie. Buen día Don Julio, buen día hijito, habíamos llegado al único lugar donde uno se olvida de la tranquilidad del cementerio, donde se come el mejor ají de lengua, te dije que estaba escribiendo el cuento más triste del mundo, de una Chola que se llamaba, la Chancha Blanca, es tan triste el cuento, que no puedes dejar de llorar, aunque quieras, de pronto, tus ojos se encendieron como soles, es que yo sabía que te estabas acordando de algo, luego, me dijiste, que tu madre había trabajado en Sucre, y que cada semana se tenia que ir a Santa Cruz a ver a sus hijas, y que había sufrido, la hipocresía de un pueblo chico, infierno grande, si pues, aquí, donde el diablo perdió su poncho, aquí, donde la aflicción se canta y se baila en cuecas, como el infierno verde que dice: “Si aún queda llanto en tus ojos/para llorar mi partida/no llores mientras la vida/deja un minuto de amor”, aquí, donde la carga del sufrimiento parece una piedra amarrada a nuestro cuello, aquí, donde los mendigos extienden sus manos como en ninguna parte (ellos saben, que los mendigos somos todos), aquí, donde la hermosa juventud nos recuerda el tiempo que ha pasado, aquí, donde los borrachos se orinan en las paredes para expresar su descontento, aquí, donde los perros vagabundos son los verdaderos Poetas, aquí, donde todos tienen un pariente pobre, pero pobre, aquí, donde cada uno se queja de que su propia cruz es la más pesada, aquí, donde se va la vida, así nomás, como si nada, vos ya sabes…

Una crisálida que incuba la guerrilla de las mariposas Por: Clider Gutierrez Aparicio

2011-05-24T08:15:00.000-07:00

Una crisálida que incuba la guerrilla de las mariposas

Por: Clider Gutierrez Aparicio

(Semblanza poética a partir del texto “Lo Mágico Sombrío” de
Micaela Mendoza)

Ella misma, es la nada que existe, existencia de nada, donde se esconde el verdadero mundo. Ella misma, es la denuncia del silencio, desenmascara la apatía, lanza sus cenizas al viento, y sabe que la soledad es la compañía de todos los días, que se debe ser niña, mujer, anciana, en continua transformación, verse, llenarse, primero vaciarse. Ella misma, sabe, que con palabras imperfectas, inacabadas, impronunciables, se hace la potencia y esencia de la libertad. Ella misma, es la libertad. Perfectamente mutable, la Sacerdotisa, consagrada a una actividad transgresiva, en un lugar sagrado, se conjura a sí misma, milenaria, sabe que morir no vacía, llena. Ella misma, hace parir la oscuridad en su vientre, para revertirla, Asceta, de la desierta alborada, mira la existencia como un túnel, largo, placentero y mortal. Ella misma, es el viento de primavera que no podrá ser decapitado por un hacha, con un báculo de algas marinas y caracolas, como Diosa Madre, coronada de aureolas, se nombra emperatriz de lo marino, de lo espeso que se sumerge en su feminidad, del ahogamiento que la convierte en sirena de la egipcia oscuridad azul del mar. Ella misma, es una Violeta de genciana, de vez en cuando la lluvia cae en su casa, alimentando su fiera sabiduría, después el sol alumbra con todas sus fuerzas, maravillada, contempla la naturaleza del ser humano, divina y mortal, se humecta para santificarse. Ella misma, es el poema, crisoles entreabiertos que con su parto serán aves, la habitan seres sobrenaturales, de luz y oscuridad, en sus ojos de Maga se esconden Ondinas y Duendes, Elfos y Salamandras, Céfiros y Trolles, Sílfides y Hadas, dejan sus recuerdos, danzando la canción de la Aurora, anunciando la divina tragedia, con la luna roja, alumbrando la esfera de adivinación. Ella misma, es un sueño fantástico, tejedora de la noche, hecha del fervor del amor de la tártrica ambrosia. Ella misma, ansia cosas sobrenaturales, traslucirse, en la floresta de los espíritus, ya se escucha su canto, fecundada Pachamama, la Wara en ti renace de la hoguera, verdaderamente todo es Uno en este mundo.

Más caras y Máscarones Por: Miguel Ángel Alcaraz F.

2011-03-06T12:13:00.000-08:00

Las fiestas como los boulevard’s se engalanan con la apariencia, en la ciudad los grandes edificios son los espejos ante los cuales se obsesiona el obsequioso. La luna y los bailes atraídos por los lagos son el fasto en el cual se ahoga el olvido. Siempre es posible la alegría si se antepone ante los demás el antifaz sonriente.

La tristeza será vivida por la persona y las calles extensos tablados, tarimas acordonadas de faros nocturnos con esa imagen del hombre representando (se). Esta concepción teatral del mundo fue incluida desde las culturas primigenias cuando ante los tambores se movían unos y otros alegorizando sus prácticas: el recojo de los frutos, el batallar intempestivo, la pureza del nacimiento esperado de los animales prodigiosos, de los seres sobrenaturales, de las entelequias siderales. En aquella primera manifestación escénica, la parte, el individuo era desaparecido. El héroe era divinizado y en las posteriores presentaciones es cada vez más humanizada su figura heroica, así es encargado de interpretar con su soledad las grandes preocupaciones de la vida de un conjunto humano.

Los griegos, que han postulado las bases de la sociedad occidental, esos antiguos legisladores de pueblos mediante la enseñanza moral de la tragedia, o quizá con el único efecto de buscar el movimiento espiritual del público, delimitaron un símbolo que ha precedido a nuestra cultura, infundiéndose cada vez más en las prácticas aún inconscientes de cada uno: la máscara.

La persona detrás del eco

La bruja lleva en si algo de burla, algo de sátira, incluso en ella se puede ver un entretenido monigote tratando de conjurar a su modo cosas que parcialmente conoce: elementos, actos y prácticas, rituales ante los cuales aparece contrariamente a un oficiante. Es por ello que mashera (it.: bruja) como sahara o sahir (“sajara” o “sajir” en árabe: burló o burlador) concluyen en aquel que interpone una cosa que no es como la real y se halla distorsionadamente extendida en la burla. Mashara (masjara, árabe, que significa payaso), igualmente ronda en ese sentido. Así mascarar (provenzal) significa también encubrimiento gracioso.

Al otro extremo está lo real, lo vivido o representado como vida en todo su tono patético. (prosopon) es aquello antepuesto pero con el profundo eco de quien al anteponer asume, la voz y movimientos de lo antepuesto. Este personaje se hace persona y por la misma causa, en viceversa, la persona aborda en su extensión al personaje. Incluso los griegos, sólo y continuamente destinaban un personaje a una persona que había cobrado un rol básico en la presentación poética.

La novela, caldo en el cual todas las artes suelen cocinarse como un solo meollo, explota en su integridad ambas posturas, pues no es raro que el patético personaje representado en toda su absurdidad y estupidez, en todo su esfuerzo por aparentar seriedad y ser burdo, llega a reflejar el actuar de una persona que toma status de realidad independiente de la creación que era parte (V. gr. El Quijote).

En cambio la novela moderna, y comenzando por esta, y el arte postmoderno buscan en todo momento destruir ese antifaz y revelar al personaje, cuando no a la persona, en su integra realidad buscando quizá construir una nueva, pero este esfuerzo estético incluye una demanda de componentes extraestéticos que denotaría en el arte una falta total de poder realizante, su inventiva serviría de excusa pero esta caería en la abulia.

La persona, como los personajes dostoievskianos, la persona postmoderna, profundiza lo suficiente en su morada, en su ser, en su leguaje consigo mismo hasta que profundidades a las cuales tocándoles la puerta, huye y es en el lenguaje, en la expresión literaria, en las palabras dichas donde se intenta romper con las estructuras diseñadas por la historia y tratar de comenzar una historia propia con palabras y estructuras personales.

El Lenguaje Enmascarado

Decir lo que uno hizo como si algún personaje lo hiciera; notas suicidas como epílogos fantasiosos; una palabra en la pared como una sonrisa torpe tratando de ocultar un error, pero demostrarlo a todos.

En “La Mala Hora” novela de García Márquez, palabras acusatorias pegadas en pasquines difamatorios que se adhieren en la nocturnidad clandestina a las puertas de los habitantes de un pueblo (Macondo) revuelven el orden donde un alcalde iletrado va al baño de una cantina con una máscara. Los excrementos propios, la miseria individual, no ocultan nada, una suerte de excremancia podría ejercitarse buscando secretos en nuestros desechos corporales; la patología cumple un papel parcial al respecto ya que cada fluido constituye un signo para el diagnóstico.

Los personajes del colombiano Premio Nobel estarían igualmente caminando por pasillos oscuros buscando responderse a preguntas con lenguaje nuevo, averiguando los secretos de su vida, caminando por pasillos oscuros, abriendo nuevas puertas de nuevos corredores en tinieblas, como una pregunta respondida en silencio que añade otra pregunta y la respuesta final es la locura, o la muerte, una como enviada o embajadora de la otra.

Personare, es por ello la persona que habla por sí misma y de sí misma intentando responderse preguntas generales como el ínfimo sentido de existir. Así cuando se intenta abordar las preguntas primordiales y se las trata de modo seco y lógico de búsqueda de una entidad abstracta e inmodificable, el fracaso sea posiblemente resultado premeditable.

La literatura vence, quizá a medias, este programa, incluso tal vez ese fracaso le persiga y sin embargo tratar a la persona en su ficción extrema incluya también l imponerle picos excéntricos en los cuales no haya pensado poner pie o sondear simas tenebrosas. La propuesta de la novela moderna es valiosa en tanto ese abismarse sea un conocimiento de sí, pero si se buscara sólo ese placer, la meditación es recomendable como ejercicio espiritual y sin exponer nuestro yo a quebradas y encrucijadas vitales. Se necesitaría un sólo explorarse si no es necesaria una modificación, pero tal modificarse debería entrañar aspectos y cualidades novedosos y los pasados, por tales ¿caerían en descrédito?

Llamemos camino a tal preguntarse por sí y caminos y andares siempre se modifican para más recorridos posibles. Un hacerse siempre para no dejar de estarse haciendo.

Cuando acaba el Carnaval

Extrememos el análisis respondamos al espejo con nuestra desnudez, seamos irreprochables ante nosotros mismos. Porque la máscara ante los otros ha tomado posesión nuestra y no es posible nada si acaso no acatamos al personaje. Una tradición clásica es interponer un significado arbitrario a una obra que encubre cierto tipo de respuesta provocadora.

El mascaron de Baco, en la Casa de la Moneda, hecho en 1856 por un artesano llamado Eugenio Mulón encubre una burla, el francés que ostentaba el cargo de Talla Mayor de la mencionada casa de acuñación de monedas posiblemente haya tratado de reírse con aquella obra de un pueblo, de una época, una institución quizá, entonces ese enorme mascaron es un monumento a la burla.

Pero sin aquel encubrirse no habría significado secreto. Pero yendo más allá de la actitud, volviéndolo cosa solamente nuestra expresión rota, vacía, sacada de fondo con el fin de proveernos de ella, de una excusa con el fin de intimidar a estructuras más enraizadas y estas sosas no esgrimen más que un afán inestabilizador.

Cuando cae la máscara humana hacemos al personaje-persona-cosa, un remedo infantil con sólo retazos de existencia buscando sostener algo que nos es claro y ante lo cual se puede vulnerar con rapidez sus cimientos y finalmente caída la careta ser propiedad de crítica severa.

He ahí el problema del postmoderno que sostiene infame su antifaz tratando de que no se quiebre su yo. Cuando cae ese rostro de cartón piedra, esa burla, desnudo ante todos no trata de restituirse sino que trata igualmente de vulnerar todo, todo lo visible con su vulnerabilidad, entonces regresa nomás a aquel pitecántropo que no se representaba y todo en su realidad pura llevaba algo de ilusión en la cual navegaba como un niño.

VEINTICINCO CUADRAS DE VIAJE SUBMARINO Por: Miguel Ángel Alcaraz F.

2011-02-17T05:06:00.000-08:00

Una de las grandes quejas de Cesar Rojas Ríos, sociólogo y comunicador nacido en sucre, era el continuo aniquilamiento de la cultura a nivel local; el periodismo literario-cultural como reflejo de esta actividad citadina igualmente ha sufrido una visita del Inquisidor actual: la reducción de espacios culturales en medios de comunicación, un ejemplo claro es: PUÑO Y LETRA suplemento de Correo del Sur ha desaparecido pues hace más de un mes y medio no circula.

Vidas y Muertes

El año que la Asamblea Constituyente inauguraba sus sesiones llegó a su deceso el Taller de Literatura Creativa de la USFX. Este espacio de intercambio y creación de textos, donde abundaban los jóvenes que incurrían en el verbo de forma provocativa, ocupaba el segundo piso del Teatro Gran Mariscal en una triste sala coronada por un foco de 100 watt’s. Dos veces por semana solían reunirse este grupo que luego fue conocido como LITERALIA. Dos veces por semana: una para la lectura de obras contemporáneas y clásicas la otra para exprimir las ideas influenciadas por las lecturas, las charlas, la vida.

Alguna vez incluso llegaron a quedarse encerrados dentro del teatro y tuvieron que fugar por una ventana de la calle Kilómetro 7.

Pero a la hora del entierro del taller, ya que nada en este mundo de ilusiones es eterno, luego de celebrar las exequias fúnebres en Galería HACHEH con la lectura postrera y retirarse en procesión solemne a media noche, entre risas de recuerdos y la conversación de los bohemios trasnochados, comandados por un arreglo floral donde se exhibía en el tarjetón de condolencia el nombre del Taller de Literatura Creativa, decidieron, como acto final colocar la corona en la puerta de la Asamblea Constituyente, el Teatro Gran Mariscal.

Como no podían faltar agentes policiales, estos cogieron a unos cuantos miembros del grupo y quisieron barrer con la difunta literatura joven de Sucre y trasladarlos, por irreverentes a tan nueva institución, a dependencias policiales. Agentes anónimos como siempre, que sin conocer los motivos sólo consideraban una falta de respeto a un montón de flores de muerto ante la puerta del teatro.

El Mar de los Difuntos

La creencia griega acerca del mundo de los muertos estaba muy relacionada con lo que llamaban el Ponto, el oscuro mar. Pues más allá del mar mismo había una región lóbrega a la cual Mercurio conducía con su caduceo a los muertos. Este lugar era el reino de Hades, el infierno cristianizado, el país de las sombras y las figuras fantasmales de los que estuvieron vivos.

No sería raro actualmente equiparar el mundo submarino, el mundo abisal, con el país de la sombra. ¿Quiénes están ahí en el fondo del mar? Gente que ve más allá de una simple imagen en la T.V., gente que oye tras las paredes los ecos que las falsas voces se ocupan de emitir, gente que en un periódico ve un absurdo recorrido diario de la vida de los hombres en el mundo, gente que todavía lee libros por afición.
Cuál era la ventaja de un hombre que leía filosofía aún en el s. XX: poder vislumbrar claramente la estructura que sostenía a su sociedad, al mundo; en cierta medida el hombre del s. XX intentaba o trataba de hallar la solución a problemas antes que estos se hayan planteado, porque se ocupaba de ir más allá de las relaciones circunstanciales.

¿Por qué la literatura decimonónica estaba plagada de una psicología intuitiva y una comprensión exacta de los sentimientos personales?

El hombre de aquella época estaba en busca de contacto con sus allegados, en aquel tiempo se podía charlar hasta amanecerse y actualmente una conversación es una muestra de buscar perder el tiempo, no ganar nuevas experiencias. En aquel tiempo la capacidad de atención se extendía a poder escuchar largos discursos, sostener enérgicas discusiones por horas.

Éstas eran las actitudes de quienes hoy están muertos, en el fondo del mar. También estará muerto quien hoy les siga.

Esta es la crónica del hombre muerto de hoy: por la mañana busca en las noticias el óbito de un autor nacido el s. XX. Si puede hacerlo por la mañana visita salones de arte en busca de nuevos pintores o escultores. Lee un verso antes del almuerzo como aperitivo. Busca en el calendario una fecha como el Día del Libro y este día pasa sin mayor conmoción. Asiste a conciertos de música donde sólo asiste un reducido número de cadáveres, algunos jóvenes. Luego toma un café o una copa en un bar que lleva un rosón negro en la entrada. Asiste a una lectura de poemas de muchachos que ya lucen las livideces cadavéricas. Ve un tango como lo bailan estos muchachos de escandalosa morbidez sensual. Luego sale y camina hasta su casa, en un viaje oscuro en el mar abismal de la noche fumando un cigarrillo, hasta llegar al cementerio y acostarse en su sepulcro. “Hasta mañana”.

Miguel Ángel Alcaraz F.

MANEJO ELEMENTAL PARA LA CONFORMACIÓN DE UN RELATO CUALQUIERA por: Fabricio Callapa

2011-01-15T11:34:00.000-08:00

Voy a escribir sobre un sujeto que muere en un accidente de tránsito, sí, es un accidente, nada a propósito. No daré su nombre puesto que sus familiares se avergonzarían y luego me llamarían por teléfono para que les rinda cuentas por entrometerme en su vida personal aún sin haberlo conocido.

Supongamos que se llama Sergio.

Supongamos que apellide Vedia.

¿Valdría más dar su nombre o su apellido?

Si de pronto decimos: Sergio. Desde Lo Oscuro, se darán la vuelta más de mil personas con mandiles blancos, escuchándonos, y en un coro uniformizado responderían: ¿Qué?

No... nada amigo.

¿Y si lo llamamos por su apellido?

El linaje de los Vedia se daría la vuelta y encontraríamos a otra multitud, comenzando por el abuelo que también se llamaba Sergio Vedia y que por nostalgia, el padre hubiera llamado así al hijo e igual el abuelo, creyendo que dentro del nombre se perpetuaría un hombre, ¿nombre?, ¿hombre? Sólo letras de diferencia.

Así que Sergio Vedia... de la generación 1985-1990.

¿Cuál de ellos?

Se paran en fila varias escaladas de una existencia para ingresar a su propio rol narrativo, a la propia armazón narrativa.

El Bebe suelto en un carro-cuna y abandonado.

El Niño pre-escolar con remaches en las rodilleras.

El Niño escolar y su guardapolvo sucio y lleno de tierra.

El adolescente y el acné de su rostro, su cabello fijado por un gel y una prepotencia habitual.

El resto son ataúdes en los diversos estados de putrefacción.

Opción 1... El adolescente y el Primer Ataúd.

En una escena clásica de la que el vivo ve cómo lo entierran o puede apercibirse de que ha muerto, pero él no ha muerto, pero él aún siente su tangibilidad dentro de la existencia.

Ve de golpe toda una maratón llorosa de lamentos y voces que siempre al siniestro y atroz convierten en héroe y necesario por la simple razón de que ya está muerto.

¿En dónde?

El lugar no importa.

Desesperado corre en frente de todos sus familiares y se pone ante ellos gritando que está vivo y ellos responden:

─ Sí, estás vivo en nuestros corazones.

Entonces se para, desesperado, para bloquear al auto fúnebre y ahí muere... atropellado, el chofer no se había dado cuenta del rompemuelles que atravesó.

Opción 2. Adolescente y niño pre-escolar.

A punto de suicidarse, observa en un espejo quebrado, por la parte superior, las rasmilladuras mínimas de un inicio, aquellas que acercaban a un dolor cada día más incisivo y contundente. La idea de su propia muerte lo había acostumbrado a una rutina más, sus ansias esporádicas de extraerse la vida como un hombre se quita los zapatos le obsesionaba, era una rutina más, como la de escuchar música cada tanto. De ahí que en forma progresiva se dañaba para sentir al dolor en todos sus matices; dedos, manos, brazos, excoriaciones, hematomas, incisiones. Pero pronto se aparecería en la escena final.

Decide colgarse.

Busca entre sus ahorros el dinero para una soga, no le apetece una cualquiera, debía ser especial. Camina hacia el mercado, a una tienda especializada en materiales para... suicidios.

─ ¿Tradicional?- Pregunta el Gerente.

─ Una soga.

─ Ah... asfixia, ¿tradicional o compleja?

─ Eh... perdón.

─ La Tradicional sólo viene con las pastillas, el mensaje de última voluntad y... claro, la soga. La Compleja, tiene el libro del suicidio, la carta del suicidio, el anuncio televisivo, los sedantes que duran incluso más que las pastillas del Tradicional y un cinturón de buena marca, por si alguno de tus familiares quiera usarlo después de tu... broma.

El gerente despega una risa mutante.

─ Sólo tengo Cincuenta pesos.

─ Eso te alcanza para una Tradicional.

─ Está bien.

─ ¿Factura a nombre de...?

─ No lo veo necesario.

─ La factura permite un descuento para la funeraria, en casos negativos.

─ Ah... bueno, así sí.

─ ¿El mensaje de última voluntad?

─ Váyanse a la mierda. Mierda con mayúsculas y todo entre signos de admiración.

─ ¿Letra regular o cursiva?

─ Regular.

─ De acuerdo.

Después:

─ Un momento por favor, espere mientras se procesa el mensaje de última voluntad... bueno, aquí está. Vuelva cuando pueda.

─ Gracias.

Sergio Vedia sube a un autobús con prisa, la gente de su alrededor lo contempla detenidamente, seguro que la mayoría lo vio salir de ese negocio, la mirada de todas esas personas podría asemejarse en la seriedad con la cual Sergio se victima, de uno de sus bolsillos saca un masticable y antes de abrirlo se dice:

─ La última cosa dulce que pruebo.

Y lo interrumpe un niño, un pre-escolar que a balbuceos pareciera maldecirle, en su habla desfigurada, sujetado caricaturescamente ante una mujer joven, que podría ser su madre o su hermana mayor, los rasgos lo delatan.

En el trayecto el conductor sufre un desliz y pierde el control estrellándose contra un poste eléctrico, y por detrás autos en alta velocidad colisionan contra el autobús, revientan los motores a gas comprimido, los cuerpos terminan como amasijos de tránsito.

Horas tras el suceso, al investigar en el lugar de los hechos, hallan entre uno de los cuerpos chamuscados, una soga importada, defectuosa, una plataforma de plástico y una chapa barata con un mensaje obsceno salido de una bolsa:

V & V

Expertos en simulación de Suicidios.

Materiales.

Fundamentos.

Montajes.

Calle San Esteban. Nº 3803

Telf: 2284568

Opcion 3... no hay 3.

LO MÁGICO SOMBRÍO Por: Micaela Mendoza

2010-12-11T11:35:00.001-08:00

El poema mágico.
Por: Omar Alarcón (presentación del poemario "Lo mágico sombrio"

¿Cuál es la relación entre poesía y magia? ¿En qué momento las palabras de un poema abandonan el simple lenguaje y empiezan a elevarse como un incienso en medio del templo?

Para reconocer el poema mágico será necesario saltar a un abismo en nosotros mismos, mirar el espejo de nuestra alma a media noche, encontrar la palabra perdida en nuestro silencio, ser el instrumento en que la muerte toca su melodía al amanecer, el instante en que el relámpago atraviesa la tormenta… Sólo hay que estar atentos al momento en que el poema se nos revela, diluirnos en su presencia, hacernos uno con él, atravesar el misterio que espera detrás de la puerta… Y sólo ser.

Hoy hemos venido a abrir esa puerta con Micaela y lo mágico sombrío, hemos venido a prender una vela en medio del templo y a mirar cómo sube el incienso en medio de nosotros. Porque, ¿Acaso el poema no es aquello que, naciendo en nosotros mismos, se eleva con sus propias alas? ¿Qué son los rezos entonces, las oraciones, los conjuros, sino un intento de comunicar nuestro corazón con el infinito?

De igual manera la magia es el intento del ser humano por hacer contacto con las leyes de lo desconocido, es el aprendizaje que se encuentra al margen de la confianza en los sentidos, al margen de un orden preestablecido de categorías de pensamiento, al margen del miedo a saber quién somos realmente en medio de este gigantesco universo de posibilidades infinitas.

El mago y el poeta, recorren entonces caminos gemelos en la vivencia de la realidad. Ambos son la puerta enigmática entre el sueño y el mundo concreto, los mensajeros del misterio detrás de los muros de la noche, los que se sumergen de cuerpo entero en el océano oscuro para aprender a nadar.

En ese mundo, poesía, magia, y vida se confunden. Pues para el poeta-mago, para la poetiza-maga, todos los objetos cotidianos de la realidad se vuelven la manifestación indiscutible del Todo. De ahí que la ciencia mágica sea una ciencia fundamentalmente espiritual y religiosa. De esa manera es que no se espera tal o cual hora para santificarla, tal o cual objeto para venerar, o esta o aquella persona para ponerla en un sitio especial del corazón, sino que el universo entero es digno de ser respetado y el poeta mago, la poetiza-maga así lo ha descubierto. Es por medio de esta actitud que entrará en el camino del aprendizaje, el camino que abarcará toda su vida, cada hora, cada segundo, pues la vida misma es el secreto y la enseñanza, donde escaleras y abismos esperan, muerte, alegría, sufrimiento y esperanza… Todo perfectamente equilibrado para forjar el espíritu nuevo.

¿Qué persona que ama su casa no la limpia, ordena y arregla para que ésta sea bella y no se descomponga? De igual manera el poeta-mago, la poetiza-maga, se preocupa por la casa de su ser. Trabaja en sí misma arduamente para ser como el agua de la vida, para ser tan fuerte como el misterio de la muerte, para eliminar de sí misma envidia, celos, orgullo, ambición, y tener la consistencia transparente del aire, pues es el aire el que sube sin ningún esfuerzo al cielo.

De esta forma, estando en paz consigo misma, la poetiza-maga estará en paz con el universo y podrá verlo sin ningún velo ni ilusión óptica del ego, pues conocer el universo entero es conocerse con sinceridad a uno mismo. De allí parte la fuerza del mago, de conocer su propia casa que es reflejo de la casa universal.

La búsqueda de la verdad, en este caso a través de la poesía, será entonces un encuentro constante consigo misma, una composición alquímica en busca del equilibrio de los opuestos. El mismo equilibrio que es el medio y el fin de las ciencias mágicas y ocultas, el mismo equilibrio que es el centro gravitacional de toda espiritualidad.

Es así que como el sol y la luna, la noche y el día, la lluvia y el desierto, el movimiento y la quietud, el centro y el caos, el infinito y la nada, viene Micaela esta noche, trayéndonos luz, desde lo mágico sombrío.

Omar Alarcón.

" (...) Disfrutemos, entonces, con absoluta libertad la forma humana liviana y densa, noctámbula y luminosa de la que estamos hechos/as, dejemos que lo mágico sombrío sea la creación que nos haga íntegros/as".

Taciturnos pasos van buscando el rastro de sangre de la luna acribillada.
¿Dónde está su tinta púrpura ?
¿Dónde está el trazo del óvulo que se coagula?.

Murmuran estambres y pistilos desde la niebla lejana aguardando el chorrear de la lluvia roja que rebalsa. Se desprende el liquen de la virginidad, se ofrenda el útero al agua universal, a esa madre oceánica que esconde entre sus piernas el florecimiento del cristal del tiempo y los pétalos de sus transformaciones.

ARCANO III

Con un báculo de algas y caracolas

como Diosa madre coronada de aureolas.

Me nombro la Emperatriz de lo marino en mí,

de lo espeso que se sumerge en mi feminidad,

del ahogamiento que me convierte en sirena

de la egipcia oscuridad azul del mar.

LENGUAJE NÁUTICO

Conozco el cuerpo desnudo

de los peces que salen de mi boca.

Mis palabras tienen aletas,

nadan en el lenguaje

buscando lagunas de saliva,

donde puedan copular

sus escamas de verbos

y sus membranas de significantes.

Aberturas

No se cierran las ventanas solo porque afuera ya no exista nada que observar.

Aún los desiertos invisibles son perceptibles a través de un vidrio fracturado.
Aún el oasis de los espejismos encandila a los ojos que aparentan estar cerrados.

No se vacían los baúles solo porque ya no existan más tesoros que guardar.

Aún las huellas del invierno se esconden en las paredes de la historia.
Aún las penumbras de la aurora destellan en las emociones de la memoria.

No se clausuran los corazones solo porque ya no exista ningún latido que entregar.

ASCENSO EN ESPIRAL

“Que se convierta en espiral
el círculo estancado”
Jodorowsky

Desciende una escalera hasta mí…hasta el pozo que cobija a mis plumas fénix de ceniza.

Desde ahí respiro la inquisición de mi encierro y comienzo a trepar hacia la etérea claridad.

Visitando mis caídas y los lugares que dejé desposeídos, veo contornos de lo que era, pergaminos que me sujetaban, oráculos que me leían.

Inspecciono los símbolos que dejé esparcidos en medio de la maleza, los rescato de su extinción recomponiendo a las rendijas de mi cuerpo amnésico.

Vuelvo al reconocimiento del delineado negro de mis ojos claros; los espejos ya no se resbalan,
mi niñez ya no se acobarda.

Me recupero con la fuerza de la luchadora que he hecho renacer de la hoguera, con la conciencia abierta al continuo transcurrir del reloj de arena.

Desintegro los antifaces para entregar mi perfil desnudo al camino que asciende hacia el último peldaño del reencuentro con mis bosques.

Celebra la Tristeza de los Vivos y los Muertos Por: Clider Gutierrez Aparicio

2010-11-11T09:52:00.000-08:00

A Máximo Pacheco Balanza
“Así en la vida como en la muerte”

Ay ¡Qué triste es ser un dios de carne!

I

Hay un bosque de hojas secas en el alma.
Ríos congelados que nunca llegarán al mar.
Esta vida como un panteón de oscuras golondrinas.
Este abismo que canta sin más lecho que el perfume de la muerte feliz.

II

Están cayendo las últimas hojas del árbol.
Que nadie olvide el canto de los grillos al atardecer.
Los gusanos se comen los pétalos de las flores
y el águila se come las entrañas del perro.
Los náufragos moran en el océano de los muertos
y las ratas lamen las heridas.
Las mariposas lloran en el vientre de los girasoles
y el zorzal parece estar llorando en los sepulcros del corazón.
Las almas penan encerradas en sus tumbas de dolor.
Las plegarias al dios que habita en las peñas del alma
son muertos encerrados en sus ataúdes.
Lo sagrado y lo profano son serpientes atrapando pájaros
que han perdido la fe.
¡Esta vida sin muerte, esta muerte sin fin!
¡Este sueño de la vigilia desgarrada y sangrienta!
La carne devorándose a la carne y a su espíritu.
El tiempo criando la eternidad
y el desamparo del haber nacido y el tener que morir…

III

El amanecer se desangra en un canto de insaciable amor a la muerte.

A la orilla de lo venidero, en el río inundado de estremecimientos,
las maltrechas sombras se están comiendo
sus dedos con su hambre que brota de sus cabellos,
se están pudriendo en su miedo encadenados a su propio desprecio,
se están riendo de la angosta cuerda que aprieta su cuello.
Y el espíritu del viento llorando por su desgracia.

Y la sonrisa de la muerte que se desprende del aire
convierte al cuerpo en eterna sepultura.

¿Qué será la muerte?
¿Qué nos estarán queriendo decir los muertos desde su muerte?
¿Será el jirón del tiempo o el modo con que nos miran,
o sólo la espera inocente a que el silencio llene su boca desdentada
con nuestros huesos?

La agonía es lenta e infinita…

De los días el olor fresco de las flores
y las alas desplegadas del sol sobre los tejados.

De la exaltación del agravio a la vanidad de las palabras.

De la soledad de las estrellas al misterio de la existencia.

La vida trenza su cabellera con nuestras entrañas.

Las lágrimas en el alma son el nacimiento y la muerte.

Los amantes mastican el pan de las caricias y los besos.

El alimento que llora en nuestra boca es el amor.

Concebido el día de la noche se abre ante nosotros la claridad indomable
donde seguimos las huellas del numen de la subsistencia

y terminamos con una gran piedra en el corazón que se llama distancia infinita
o muerte.

¡Todos somos pobres!

La vida nos hierve en sus ascuas.

En la piel horadan los huesos del estupor.

Estamos enterrados en el agobio.

La congoja nos colma.

En el reverso de la muerte hay una imagen que no conmueve al tiempo.

Impalpable dueña del mundo iluminas el mar eterno.

Se suicida la memoria en un remolino de moscas que se despeñan
en el barranco de las cosas sin nombre que cuelgan del hilo intempestivo
de las horas sepultadas que no se ven y que vamos cargando,

como el silencio hondo tapiando el dolor en la peste de los muertos.

Alguna vez nos ataremos de pies y manos
y coceremos nuestra boca con la culpa.

IV

En el bosque siempre florecerán las flores,
en el agua o entre las rocas.

Los árboles no conocen la tristeza.

Los árboles no están desamparados en el mortal agotamiento.

No saben del tesón con que lloramos a nuestros muertos
o la desesperación
o el modo con que la luz artificial nos ilumina
o el presentir la muerte en la aflicción del dolor.

La piedra no se sueña a sí misma que es animal
o que es hombre o que el hombre es animal
o que el tiempo es un girasol y la vida el mar
o que la flor es un lamento
y que la ira de carne y hueso que vive en nuestro interior,
es el incesante espanto de no saber qué es o quién es o de dónde es
este miedo de caer en el hoyo
del estremecimiento que siempre fue y será
el hoyo donde se está con uno mismo.

Si las piedras lloran o no lloran
o si tienen oídos y que lo sabido sea lo violento
o que dios sea un gladiolo o un fantasma que arrastra su cadáver
y si el perfume de los árboles es un laberinto donde la vida bulle,
como el amar o como el sufrir.

La serenidad con que nos mira la noche no bebe de las palabras,
sólo es noche y no sensación o sentimiento o gestos del pensar.

No sabe de decir si el cacareo del gallo es o no es la demostración de la vida,
lo primitivo y único del ser y la existencia
o que las estrellas titilen frío o que sea inútil el gritar con el último
palpitar del corazón y que un cuerpo desaparezca en otro cuerpo
por el milagro de amar
y que sientas o no sientas la cercanía de las hormigas que van cantando
y los gusanos te abracen con su voz humana.

Que no se diga que la niebla que baña al manantial con su modo de brillar
es la voz de la poesía que alumbra la tumba del que ya está muerto
y que la calavera del muerto este sentada o parada
o que la oscuridad que desciende de la penumbra sea un estremecerse
como el paisaje de huesos donde habita la consciencia,
ese cementerio sin límite de tumbas, esa vida en el corazón de la muerte.

No seremos el rocío en las hojas o la miel de las abejas
y lo que llamamos esencia no tendrá la claridad del agua.

Seremos siempre la sombra inerte de una oscura inocencia que vanamente
nos aprisiona.

Que lo bello siga siendo una certeza trascendente en los sueños de los sueños
y que la orilla del océano sea del tamaño del mañana
y el mañana sea lo que apenas conocemos
y que los caballos que no encuentran el camino sean aves en el crepúsculo.

Que el cadáver que llevamos dentro sienta la tristeza.

Que la muerte oprima y que el amor sea de todos
y que el azar sea el alma y el cuerpo
y que las alforjas estén llenas de lo absurdo.

Que la tierra cante o que no cante
y que el mar sea el cántaro donde nuestros huesos sean la comida de los peces.

Si hay silencio o no hay silencio en lo fatal.
La vida será siempre la misma, esa dicha interminable,
ese estremecerse interminable.

V

En el profundo silencio del agua de nuestros huesos,
como suave brisa que envuelve las cosas,
la muerte nos exhala hasta la alta cima de la quietud,
parece el murmullo de una hoja que cae de la sombra de un árbol,
se despegan de los ojos los colores, los bosques y los crepúsculos,
arañamos las piedras con las heridas nacidas de la duda,
dormimos la noche más larga
y las alas rotas de la sangre es la única música que se escucha en la lluvia.

Marchamos tristemente con las palabras al llamado del sol,
con el frío del viento fúnebre,
caminando detrás de algún espacio claro, con la luz de las tinieblas,
colgados de otros muertos y amarrados al amor y al odio.

Así se apaga el fuego, con la plegaria no dicha sino imaginada,
con las manos rasguñando el temblor de las palabras,
con una caricia de lluviosas imágenes, con una insensible carcajada.

Seguirá siendo la muerte esa sencilla manera de sentir la palidez que persevera,
esa confusa semejanza entre caminar a ningún sueño
o entrar en la oscuridad con los ojos cerrados,
sabiendo que al abrirlos la palabra no hablará más.

No se detiene el tiempo, no se comprende la muerte, se trasciende en ella.

Que la muerte está en el más allá, está aquí, es el aire y es la sombra.

Es el principio y es el final.

A ambos lados de la muralla, en el agua o entre las ruinas.

Es eternizarse en la lluvia cerca del cielo.

Es desvanecerse en un instante perpetuo y profundo
y ser los huesos de la tumba.

Es morar en el polvo que arrastra el viento
sobre el intenso azul del silencio de dios.

No se conoce el aroma de esa flor que duerme entre las piedras,
se apaga la lámpara en una edad en que el cuerpo recuerda su concepción.

Nuestros dedos inevitablemente se rompen de un lado o de otro.

No hay nada que temer.

Es breve el canto del pájaro.

La muerte sabe que se quedará para siempre en el corazón del sueño
que nos hace dormir.

La muerte sabe que la luz del día es eterno día.

La muerte sabe que la vida alumbra lo oscuro de éste día,
de algún día, de todos los días…

VI

Celebra la tristeza de los vivos y los muertos.

Están bailando con sus trajes de amor y muerte.

Están llorando.

Se arrancan la piel poquito a poco.

Se aman como perros rabiosos.

Están agonizando con la mierda hasta el cuello.

Ya no conmueven a nadie.

Como los muertos cantando en el fondo de su fosa.

Comiéndose a sí mismos.

Sus ojos son dos soles de sangre.

En su vientre habita un río.

Las ratas recorren sus entrañas.

Se viste de frío su cráneo hueco.

Sus cabellos gruesos han crecido.

Sus huesos tienen una horrorosa risa.

Seguirán comiendo la carne de dios con amor infinito.

VII

La vida es un enfermo incurable.

Los que aún estamos vivos tenemos nuestra vida cronometrada.

Tu dolor entregarás a la muerte sólo cuando mueras.

La muerte no te devolverá a la vida.

Seremos enterrados en el mismo ataúd.

Aún muertos oleremos mal.

Piedra sobre piedra caminamos derramando nuestra carne
hasta convertirnos en el hueso que el perro lame en silencio.

Somos pájaros picoteando el crepúsculo.

Somos la música hecha para llorar.

Somos la eternidad que camina a tientas.

Somos la tristeza que jamás termina.

Somos un puñado de polvo lamiendo los huesos del amor.

Somos la sonrisa de los muertos.

Somos dioses mortales que yacemos en mortales tumbas
con el nombre en la lápida Q.E.P.D.

Abrimos grutas en el cielo y yacemos con la boca besando el suelo
como piedras amontonadas.

En las profundidades del cuerpo está el lamento visible del deseo de vivir.

El desconocer el sosiego de la muerte crea el horror donde nos toca estar.

Hay un cadáver en cada nacimiento,
como los muertos, estamos cavando la nada.

VII

Todos dicen que en las alturas hay un bosque de zarzamoras.

Que el cielo es agua, el agua peces, los peces aves, las aves flores.

Y aquí, ésta aflicción de huesos donde la vida alcanza su deseo.

Pasos interminables sobre la realidad apenas descubierta.

Por los siglos sopla el viento la pena del otoño,

ser hoja seca del árbol o ser hierba que florece con aroma a cadáver.

¿Qué brisa despertará al relámpago de su sueño eterno?

¿Qué fuego es ese que hace llorar a la piedra?

¿Es la maravillosa alegría de vivir el destello de la luz
representando la imagen de la pureza,
en esta vida, donde la muerte es un mar que golpea,
golpea sus olas hasta romper la piedra en el subsuelo del alma?

En un rencor inmemorial nos toca estar.

Por el camino que transitamos juntamos las sonrisas de los rostros
que nos iluminan en este volverse sombras,
traspasados por el cuchillo carnicero del tiempo
que nos penetra hasta las tripas,
desviviéndonos desde la faringe hasta el ano y ser más cadáveres.

Aprendemos que el camino largo es siempre corto.

Que las limitaciones son la fe de lo posible.

Que todo gran hombre está por encima de las justificaciones.

Que la compasión es el disfraz de toda ambición.

Que la adversidad y la felicidad siguen siendo adversidades.

Que la bestia es uno y que las bestias son los otros.

Que el manto que viste a dios está hecho del hilo invisible de la esperanza.

En tanto los muros del reír y del llorar tengan la edad de la vida,
la edad de la vida seguirá siendo desde la miga de sangre
hasta la miga de sangre.

Desde el dolor hasta la ausencia de dolor.

Ser una tumba o ser esa única verdad llorando de tristeza
que encuentra la calma en la luz inmortal del amor
para después romperse cruelmente
como las espinas de la realidad y su dolor infinito.

Todo queda en esos seres pequeños que con un beso,
que con un abrazo hacen cantar al sol.

Todo queda en el zumbido del viento.

Todo queda en el aguacero que cae sobre las flores del cementerio.

Todo se parece a esa piedra del azar que se estrella en la cara de los nerviosos,
casi un decir del temor y el temblor de las horas,

es como hablar con los muertos que amas.

(Todo está en ti.

El porqué del ayer.

El porqué de la lluvia.

El porqué de la vida.

Nadie es visible en ti)

IX

¡VENGAN A CANTAR! ¡VENGAN A BAILAR! ¡ES LA MARCHA FÚNEBRE SIN ELECCIÓN, CON EL ÚNICO DESTINO: LA HERMOSA MUERTE! ¡EL TIEMPO NO ES ANIMAL, ES HUMANO! ¡UNA PARTE DEL CUERPO ES LA NOCHE! ¡LA MUJER VIVE EN EL AULLIDO DEL LOBO! ¡EL OLOR DE LAS FLORES ES UN SER IMAGINARIO! ¡LABIOS DEVORANDO LA MUERTE EN UN BESO! ¡LA BELLEZA AMANDO A LA BELLEZA! ¡TODO ES IRRESISTIBLE SENSUALIDAD! ¡EL PARAÍSO SOL ES UNA ISLA DE ESTRELLAS DONDE EL FUEGO ES SALVAJE! ¡LA VELA ANOCHECE EN LAS TINIEBLAS! ¡LA VERDAD DUERME EN EL MAR Y SUS OLAS ABUNDANTES DESPIERTAN EL MISTERIO! ¡TEJEMOS Y DESTEJEMOS LA TÚNICA DE LA RAZÓN! ¡ESTAMOS BAJO EL VELO ENFERMIZO DE LA JUSTICIA AMBICIOSA, QUE ES MÁS SILENCIOSA Y CONFUSA QUE LA JUSTICIA DIVINA! ¡EL CUERPO DEL CONOCIMIENTO TIENE LAS CICATRICES DE LOS MINUTOS INFINITOS Y AÚN ESTAMOS APRENDIENDO A NO APRENDER! ¡SOMOS EL FRUTO DE LA SEMILLA DEL TRUENO! ¡EXISTIMOS COMO UN SUEÑO ENCADENADO A SU FURIA! ¡VIVIMOS ENTRE SOMBRAS HIPOCONDRÍACAS Y SECRETAMENTE SOMOS MÁS COMPAÑEROS DE LA MUERTE! ¡ESTAMOS QUEBRADOS CON LAS PESADAS CADENAS DE LA MISERIA, QUE IRÓNICAS Y FATALES NOS EXPULSAN AL FUEGO! ¡LA SED EN EL ALMA NOS APURA A MORIR, VENCIDOS POR EL CANSANCIO DE NAVEGAR EN LA HIERBA OCEÁNICA DEL QUEHACER COTIDIANO! ¡APRENDER DEL ERROR NO TIENE FINAL NI ORIGEN! ¡EL MATERIALISMO CON SU LENGUA INFINITA DE CERTEZAS NOS TRASTORNA! ¡EL INDIVIDUALISMO CRÁPULA VIVE EN EL FONDO DE NUESTRAS ENTRAÑAS! ¡LA SENSATA RACIONALIDAD CUENTA SUS HUESOS EN EL SEPULCRO DE LA NATURALEZA, DONDE LA CONCIENCIA ESTÁ PEGADA A NUESTRA BOCA! ¡Y TÚ MORAL, VÍBORA NARCISA QUE AHOGAS CUANDO HABLAS, CÁLLATE! ¡NI MIL PIEDRAS DE DAVID HUNDIRÁN LAS FRENTES DE ESTAS FIERAS SALVAJES! ¡LOS MUERTOS QUIEREN DESPERTAR, SUS CUERPOS ESTÁN SEPARADOS DE SUS CABEZAS Y SUS MIRADAS RECUERDAN AL MUNDO, ALUCINANTE OCASO ENREDADO POR LOS GRITOS SINCRÓNICOS DE LA DESESPERACIÓN! ¡PASADO EL EFÍMERO TERROR FLORECERÁ UN MAR EN CALMA! ¡LA VIDA Y LA MUERTE CRECIENDO INFINITAMENTE! ¡ME NIEGO A SOÑAR DESPIERTO! ¡ES ESE PADECER LOS PESARES, ESE HORIZONTE EPILÉPTICO QUE NO DEJA DORMIR! ¡ES EL RUIDO DE LA SANGRE, ESE MANTO INMORTAL ALEGORÍA DEL SEPULCRO! ¡ES EL TESTIMONIO DE LA ANGUSTIA, ESE CUERPO DEL ALMA QUE DUELE! ¡ES ESE GRITO EN EL VACÍO COMO INCESANTE ESPANTO, EL ROSTRO DEL SUPLICIO, QUE LENTO HACE NACER LA CAL DEL HASTÍO! ¡ES EL AMOR Y EL ODIO, ESA ARCANIDAD DEL SER! ¡ES EL AIRE, LA MORADA DE UN SUEÑO INACABABLE! ¡CADA SEGUNDO SE PIERDE UNA BATALLA Y SIEMPRE CON ESE ANIMAL QUE ES UNO MISMO! ¡PIEDRA HAMBRIENTA QUE RECOGES LAS REDES DE LA INMORTALIDAD! ¡TUS OJOS SON EL CIELO Y LA TIERRA! ¡TU ERES EL QUE LUCHA CON LA TINIEBLA Y SU ESPEJO LA MUERTE, COMO LA SOMBRA DE UN PÁJARO EN LA GARGANTA DE LA SERPIENTE! ¡RUISEÑOR DE LAS TEMPESTADES, TUS ENTRAÑAS SON BELLAS FLORES HACIENDO LLORAR AL SILENCIO EN LA PENUMBRA PETRIFICADA DEL TIEMPO! ¡ERES LA LÁGRIMA EN EL OJO QUE VA TEJIENDO LA MUERTE Y TE PUDRES EN LOS DECIRES Y HACERES COMO EL CUCHILLO AFILADO QUE JUEGA A ENSARTAR EL CORAZÓN EN UN SÓLO GOLPE! ¡TUS MANOS SON ÁGUILAS DESPEDAZANDO A SUS PRESAS DONDE LA MUERTE FLORECE HOJA TRAS HOJA! ¡CONTEMPLAS LA EXISTENCIA EN EL TRASLUZ DEL ESPEJO DONDE TU ESPÍRITU SANGRA COMO UN VIEJO RENCOR! ¡ERES LA RAÍZ DEL ÁRBOL EN EL CORAZÓN DE LA INMENSIDAD PROFUNDA: LA VIDA! ¡SÍMBOLO DE LA TUMBA QUE ATRAVIESAS EL INFIERNO CON LA VIOLENCIA DEL AMOR QUE TE AHOGA EN UN ÉXTASIS ENFURECIDO, DULCE Y COMPASIVO! ¡HAY UN CEMENTERIO DE PENAS EN TU ALMA QUE NO PUEDES ESPANTAR, DONDE LAS SOMBRAS RÍEN, DONDE LOS CAJONES SE LLENAN CON MUERTOS, DONDE LOS CUERPOS YACEN DESNUDOS BAJO TIERRA LLORANDO POR VOLVER A NACER! ¡LA LOCURA, LA HOJA DEL ÁRBOL, LA SONRISA, LA GOTA DE AGUA, LOS SUEÑOS, EL TIEMPO, LA MUERTE: FECUNDAN LA AVIDEZ DE TU CARNE CON QUE ENTIERRAS TU HAMBRE! ¡TU FATAL PASIÓN DE NIÑO-CABALLO SE ESCONDE EN UN SILENCIOSO MAR DE CADÁVERES! ¡HURACÁN EN EL OJO DEL UNIVERSO GIRAS Y GIRAS BAJO EL SOL ALIMENTANDO TU ODIO EN LA LUCHA TENAZ DE LA VIDA Y DE LA MUERTE! ¡COMES DE LA APACIBLE TIERRA LAS FRUTAS MÁS DULCES, BEBES LAS GOTAS DEL CIELO Y TUS HUESOS PELEAN LAS BATALLAS CON ESPADAS Y CALAVERAS! ¡BRILLAS EN LOS ÁNIMOS CON EL HÁBITO DEL DESPRECIO! ¡LOS GUSANOS SE CUELGAN DE TUS CABELLOS Y TU MIRADA ES UN MUERTO BUSCANDO UN RAYO DE LUZ EN LAS ALTURAS, DONDE LAS ESTRELLAS SON LUCIÉRNAGAS ALUMBRANDO LAS MEJILLAS DE UN DIOS EN DESGRACIA, MURIÉNDOSE DE PENA! ¡TU VIDA ES ESA FLOR QUE EL VIENTO LLEVA AL MAR! ¡CON QUÉ GIRASOLES VES EL RESPLANDOR DE TUS VISIONES ÁRBOL DE CARNE Y SANGRE! ¡QUÉ AURORA DE PECES SON TUS LÁGRIMAS! ¡QUÉ HORMIGAS INVISIBLES ACARREAN TU CARGA EN ESTE OCÉANO DE DOLOR! ¡QUÉ RELÁMPAGO ES ESA MIRADA QUE LLORA EN EL ECO DE TU VOZ! ¡QUÉ RACIMO DE LILAS VISTEN TU SOLEDAD! ¡QUÉ DESTINO SERENO CUBRE TU SOMBRA! ¡HAY MULTITUD DE CRUCES EN EL SILENCIO DE TUS SUEÑOS! ¡LLEVAS EL ANUNCIO DE LA MUERTE ETERNIZADO EN EL POLVO Y TE TOCA MORIR, EN ÉSTE VACÍO, EN ÉSTE MAR, EN ÉSTA OSCURIDAD HERMOSA! ¡TÚ ERES EL QUE RESPIRA EL VELO DEL TIEMPO Y SU ÉXODO, CON TUS ENTRAÑAS HAMBRIENTAS DE SABER RECOGES EL PAN DE LA SABIDURÍA PARA REVERDECER LA VIDA Y ESPANTAR LA LOCURA TRÁGICA DEL MUNDO! ¡QUÉ TAMBOR DE GUERRA TE SUBE AL CIELO DE LA MUERTE! ¡QUÉ COSTILLA DEL RÍO ES EL VIENTO DE TU IRA, TRISTE PIEDRA DEL SABER! ¡QUÉ PROFUNDO ESTREMECIMIENTO ENSOMBRECE TU ROSTRO EN EL ESPEJO QUE DELIRA! ¡QUÉ TERROR INMORTAL ES ESE MAR DE AUSENCIAS QUE TIENEN LAS ÁNIMAS DE TU CANTO! ¡SANTO MILAGRO LA SOMBRA INSOMNE DE TUS TRISTEZAS HUESAS! ¡IMANTADAS TINIEBLAS EN EL ÁRBOL DONDE CUELGAN TUS LAMENTOS! ¡LA VIDA SE VISTE CON TUS HUESOS, SE COME LAS MIGAS DE TU CUERPO Y LLORAS SIN ESPERANZA, MIRAS LA PUERTA DE TU ALMA, QUIERES ABRIRLA Y UNA MÚSICA LEJANA TE LLEVA POR EL CAMINO DE LA INFINITA DESOLACIÓN! ¡POLVO DE CADAVÉRICA SONRISA NO LE TEMAS A LA MUERTE, SOBRE TU TUMBA, LOS CUERVOS TE CANTARÁN SU FUNESTO LAMENTO! ¡DIOS! ¡DIOS! ¡DIOS! ¡GRITEN DIOS! ¡CÓMO SE DISTINGUE LA VIDA DE LA MUERTE! ¡HÁBLAME! ¡HÁBLAME! ¡HÁBLAME! ¡LOS PEDIDOS SANGRAN! ¡LOS GRITOS SE TRASTORNAN! ¡EL TIEMPO CANTA! ¡LA MUERTE INQUIERE! ¡SÉ QUE EL ÚNICO RUIDO QUE ESCUCHAS ES EL DE LA SERPIENTE ARRASTRÁNDOSE EN LA HIERBA! ¡AULLANTE ESQUELETO; AHÍ ESTAS, EN UN GRITO SANGRANDO! ¡CON TU ROSTRO CADAVÉRICO Y TRISTE Y TU CUERPO ABATIDO Y TUS OJOS VACÍOS Y TUS MANOS HOJAS Y TU GARGANTA CALDEADA Y TUS PENSAMIENTOS VIOLADOS Y TUS PIES MANCHADOS Y TU LENGUA ROÍDA Y TU CONTEMPLACIÓN INCONSOLABLE Y TUS CABELLOS CREPÚSCULOS Y TU CORAZÓN EL NACIMIENTO Y LA MUERTE Y TU NOMBRE QUE YA NO DUELE Y ES OTRO Y TUS LÁGRIMAS CRISTALINAS CAEN ROJAS! ¡SON LOS HOMBRES DESFALLECIDOS QUE SIGUEN BUSCÁNDOTE, TEMEROSOS Y DELIRANTES, SOPORTAN LA BASTA QUIMERA QUE HABITA EL PARAÍSO DE MATERIA! ¡AQUÍ, DONDE EL CANTO DE LA MUERTE DUELE! ¡AQUÍ, DONDE LOS CIEGOS CAMINAN SOBRE CADÁVERES! ¡AQUÍ, DONDE EL RAYO SE DESNUDA EN LA LLUVIA! ¡AQUÍ, DONDE LA PIEDAD ARDE EN LLAMAS DE PROFUNDA PENA Y LA ENFERMEDAD DE LOS PRIMEROS DÍAS DE CORRUPCIÓN SE ETERNIZAN SALUDABLES Y POR ESO EL CIELO DE DÍA PARECE NOCHE! ¡VIDA! ¡VIDA! ¡VIDA! ¡GRITEN VIDA! ¡GRITOS DE ANGUSTIA ME ABRAZAN! ¡EL SUEÑO DE LA MUERTE DUELE! ¡Y TODAVÍA QUIERO VIVIR! ¡AMOR! ¡AMOR! ¡AMOR! ¡GRITEN AMOR! ¡SOL DE ROSAS! ¡VIENTO QUE CANTA SU DOLOR! ¡SÍMBOLO DEL INSTINTO! ¡SALVAJE AULLIDO! ¡FRAGOR DEL TRUENO! ¡HONDO MURMULLO DE LOS TORMENTOS! ¡CLARIDAD DE LA NOCHE! ¡CANTO DE ESPERANZA EN EL RELÁMPAGO SAGRADO DE LA VIDA! ¡DESPERTAR DE LA MUERTE Y GRITAR! ¡SEXO! ¡SEXO! ¡SEXO! ¡GRITEN SEXO! ¡ÁRBOL DE COLORES! ¡DESEO DE LA CARNE! ¡UNIÓN DEL MAR Y LA TORMENTA! ¡MELANCOLÍA FATAL! ¡DINERO! ¡DINERO! ¡DINERO! ¡GRITEN DINERO! ¡BUITRES PICOTEANDO EL ESQUELETO DE UN TORO! ¡PERROS HACIENDO HOYOS PARA SUS HUESOS! ¡MARIPOSAS ENCERRADAS EN ATAÚDES! ¡GUERRA! ¡GUERRA! ¡GUERRA! ¡SILENCIO! ¡MADRE DE LA TUMBA! ¡PIEL DE DOLOR Y POLVO! ¡PRIMAVERA DEVORADA POR HOJAS SEDIENTAS! ¡PERFECCIÓN TÉCNICA DEL FIN! ¡MULTIPLICACIÓN DEL YO! ¡LÁGRIMAS DE LA CONDICIÓN HUMANA! ¡DEMENCIA IMPERCEPTIBLE! ¡EVOLUCIÓN! ¡EVOLUCIÓN! ¡EVOLUCIÓN! ¡GRITEN EVOLUCIÓN! ¡MÚSICA DEL FUEGO! ¡EL DILUVIO SE ESTA COLGANDO DE LOS ÁRBOLES! ¡LOS TITIRITEROS DE LA PENUMBRA SEPULTAN A SUS MUERTOS EN EL CEMENTERIO DE FETOS! ¡EN LA PLACENTA EL SER DE LUZ Y SOMBRA MITAD PEZ, MITAD MOSCA, SE RETUERCE EN SU INOCENCIA! ¡LOS NIÑOS SOPORTAN EL MIEDO CON LOS ESPEJOS ROMPIÉNDOSE EN SUS OJOS! ¡LA EXISTENCIA ES UN MENDIGO QUE EXTIENDE LA MANO PARA LA HERMOSA JUVENTUD! ¡LA VEJEZ ES UN TEMPLO DE SANTOS VESTIDOS CON FLORES SECAS! ¡LA PIEDAD Y EL CRIMEN SON ANIMALES HAMBRIENTOS! ¡ES LA COSMOGONÍA DEL SACRIFICIO HUMANO! ¡ES EL DIALECTO DE LOS DELIRIOS! ¡ES LA MANIPULACIÓN DE LAS UTOPÍAS! ¡ES LA MORFOLOGÍA DE LA VIDA! ¡QUIÉN SI NO LOS HERMOSOS COLORES COMPONEN LOS CUERPOS DE ESTE INFINITO UNIVERSO DE DIVINIDADES! ¡EL PRINCIPIO DE LAS COSAS NO DEPARA SU AMOR Y EL ALUMBRAMIENTO DE LA CADUCIDAD DEL MUNDO ES LARGA! ¡CROAN LOS GATOS! ¡MAÚLLAN LOS CÓNDORES! ¡LADRAN LOS TIGRES! ¡LA LUCIÉRNAGA SOÑADORA LLORA LA AUSENCIA DE SU DESTELLO! ¡EN UNA LÁGRIMA SE POSA EL CUERVO Y LA PICOTEA! ¡EL LEÓN ES UNA ABEJA QUE COME LA MIEL CON SUS COLMILLOS! ¡LAS GALLINAS DICEN MUU, MUU! ¡LAS OVEJAS DICEN CLÓ-CLÓ, CLÓ-CLÓ! ¡LAS RATAS DICEN OINK, OINK, OINK! ¡EL CONEJO DICE BEE, BEE! ¡LOS PERROS DICEN PÍO, PÍO, PÍO, PÍO! ¡LOS CERDOS SE MUERDEN LAS COLAS HASTA MUTILARSE! ¡MUERTE! ¡MUERTE! ¡MUERTE! ¡GRITEN MUERTE! ¡PLENITUD! ¡CORONA DE LAUREL! ¡LÁGRIMAS DONDE DUERMEN LAS SERPIENTES! ¡COLOR DEL AIRE! ¡REINA DE FUEGO DONDE LOS LAMENTOS NO RESUCITAN LOS LATIDOS! ¡VIDA ETERNA QUE SE FUNDE EN LAS ENTRAÑAS DE LA TUMBA! ¡EL MOVIMIENTO DE LAS NUBES NOS ACERCA A TU RESPIRACIÓN! ¡PERFECCIÓN QUE ESCAPA AL SABER CREADOR DEL UNIVERSO! ¡FLOR DE LA INMORTALIDAD! ¡EL AIRE, EL FUEGO, EL VIENTO, EL AGUA Y LA TIERRA, TÚ! ¡ÚNICA MADRE DE PUREZA Y ALMA CÁLIDA! ¡CON TU VESTIDO DE LUCEROS Y TU BOCA FRAGANTE, CON TUS GRANDES ALAS DE PAVO REAL Y TU CORAZÓN DE TULIPANES NEGROS, CON TU ESQUELETO DE SILENCIOS Y TU CARICIA AFILADA Y TU VIENTRE DE SANGRE Y TU MIRADA INFINITA Y EN TUS ENTRAÑAS EL POLVO QUE DEJA EL ÁRBOL DE LA VIDA! ¡PIEDRA DE IRA Y PIEDAD O LLUVIA DE AMOROSAS GOTAS, QUE A UN TIEMPO RESTALLAS EN EL UMBRAL DEL VIENTO Y A UN TIEMPO QUEMAS EL CUERPO CON TU LUZ INFINITA QUE CANTA SILENCIOSA Y SE FUNDE EN EL CIELO EN UN GRITO HORROROSO! ¡EN TODAS LAS COSAS ESTÁS! ¡EN LO QUE CIERRO LOS OJOS! ¡EN LO QUE TIEMBLO! ¡EN TODAS LAS COSAS ESTÁS! ¡EN LO QUE NOS SUSTENTA! ¡EN LO QUE NOS LIBERA! ¡EN LO QUE NOS GUARECE! ¡EN TODAS LAS COSAS ESTÁS! ¡EN LA ALTIVEZ DEL SILENCIO QUE NOMBRA LO IMPERECEDERO! ¡EN EL FUROR DEL AMOR QUE NOS HACE LLORAR COMO UN NIÑO! ¡EN EL HORROR DE SER UNA PIEDRA RABIOSA QUE SE QUEJA DEL PARTO DE HABER NACIDO VIVO! ¡EN TODAS LAS COSAS ESTÁS! ¡MADRE! ¡COMO UNA PLEGARÍA EN SILENCIO ENTIERRAS A TUS MUERTOS EN LOS RACIMOS DEL TIEMPO DONDE SE AMONTONAN LAS PENAS CON LÁGRIMAS! ¡MADRE! ¡QUÉ CAMPANADAS SON ESAS QUE TE INMORTALIZAN! ¡BELLEZA LUJURIOSA! ¡TÚ QUE CANTAS SIN ANGUSTIAS! ¡MADRE! ¡SOMOS ABEJAS DE TU PANAL! ¡AY, AY, AY MADRE! ¡LOS HUESOS QUE SE COMEN LOS HUESOS TIENEN MÁS HAMBRE! ¡MALAMADA MADRE! ¡TUMBAS! ¡TUMBAS! ¡TUMBAS! ¡CAVEN TUMBAS! ¡TUMBAS PARA LOS TOPOS QUE SALEN A LA LUZ A MORIR! ¡TUMBAS PARA LOS QUE SE COMEN LAS BRASAS DEL AMOR Y ANDAN CON LA MITAD DE SU CUERPO POR AMOR! ¡TUMBAS PARA LOS QUE ARROJAN PIEDRAS AL RÍO DESDE LAS COLINAS DE SU ALMA! ¡TUMBAS PARA LOS CABALLOS OBREROS QUE SE COMEN SU LENGUA RELINCHANDO DE HAMBRE! ¡TUMBAS PARA LAS TROMPETAS QUE ANUNCIAN LA VIDA ETERNA CON SU CÁNTICO DE HIERRO Y PAN! ¡TUMBAS PARA LAS HIERBAS QUE CRECEN EN LOS SOLES Y HACEN GIRAR EL MUNDO CON SUS PESTAÑAS! ¡TUMBAS PARA LOS FRESNOS SILVESTRES CON SUS ZARZOS REDONDOS DE BLANCAS LUMINISCENCIAS! ¡TUMBAS PARA LOS MUCHACHOS Y LAS MUCHACHAS QUE VUELAN POR LOS CIELOS LLORANDO LIRIOS! ¡TUMBAS PARA LOS PEDAZOS DE CARNE SIN MEMORIA, ARRASTRADOS HASTA LAS PEÑAS ROJAS DE LA TERRIBLE NAUSEA GIGANTESCA, QUE CONVIERTE LA NOCHE EN OSCURIDAD! ¡TUMBAS PARA LAS NIÑAS QUE SE BAÑAN EN LAS AGUAS CALDEADAS DE LOS SIRVECADÁVERES QUE COCINAN SUS ÓRGANOS Y SE HACEN UN FESTÍN CON SUS HUESOS! ¡TUMBAS PARA LAS MUJERES QUE SE VISTEN CON GIRASOLES Y SE ENROSCAN COMO CULEBRAS EN LOS CUELLOS DE LOS LEONES QUE LLEVAN EN SUS COLMILLOS AGUJAS DE SANGRE! ¡TUMBAS PARA LOS HOMBRES Y LAS MUJERES QUE CORREN VELOZMENTE CON FERVOR HASTA PERDER SUS NARICES, SUS OJOS, SU PIEL, SUS TRIPAS, SUS HUESOS, COMIENDO, HACIENDO EL AMOR, VOMITANDO EL OLOR DE LA CACA Y EMBARRANDO SUS ANDRAJOS DE CARNE QUE CUBREN SUS CUERPOS CON LA CARCOMA DUEÑA DEL UNIVERSO! ¡TUMBAS PARA LAS HORAS! ¡TUMBAS PARA LAS AVES DE RAPIÑA QUE SE COMEN EL SILENCIO SIN MAYOR CONSIDERACIÓN! ¡TUMBAS PARA LAS NUBES QUE ESTUVIERON LARGO TIEMPO ESTRANGULADAS EN EL CIELO! ¡TUMBAS PARA LOS PENSAMIENTOS QUE SACUDEN LOS ÁRBOLES SIDERALES Y HACEN CAER PROFUNDAS PARADOJAS! ¡TUMBAS PARA LAS ALONDRAS QUE NUNCA DEJARÁN DE HACER LO IMPOSIBLE! ¡TUMBAS PARA LOS MARTILLOS DE LA PIEDAD! ¡TUMBAS PARA LAS FRAGUAS DEL DESEO QUE ALARGAN SUS EXEQUIAS EN LAS MORGUES CARITATIVAS! ¡TUMBAS PARA LOS LUCEROS DE LA MAÑANA! ¡TUMBAS PARA LAS GOLONDRINAS! ¡TUMBAS PARA LAS PESADAS MAQUINAS DEL GRITO ANIMAL! ¡TUMBAS PARA LOS CIPRESES LLORANDO EN EL CREPÚSCULO DE LAS HORAS! ¡TUMBAS PARA LOS QUE AMAN TAN PROFUNDO QUE NOS SALPICAN SU MIEDO! ¡TUMBAS PARA LAS PIEDRAS INCRUSTÁNDOSE EN LA CARA DE LOS DESESPERADOS! ¡TUMBAS PARA LOS QUE DUERMEN SOBRE SUS PESARES DERRITIÉNDOSE EN SU CATRE DE AMAPOLAS! ¡TUMBAS PARA LOS AMANTES QUE AMANECEN VELANDO LÁGRIMAS! ¡TUMBAS PARA LOS AGUIJONES DEL ODIO QUEMANDO EL PAISAJE CÓSMICO! ¡TUMBAS PARA LOS POETAS VESTIDOS DE PAYASOS QUE INTERROGAN A LA VIDA CON SUS TRIPAS! ¡TUMBAS PARA LOS ESCUPITAJOS DEL TIEMPO! ¡TUMBAS PARA LAS PAMPAS ESPIRITUALES DONDE FLORECEN CADÁVERES! ¡DEJA QUE LA VIDA SEA UNA HERIDA ABIERTA! ¡DEJA QUE LA RAZÓN SEA LA LUZ DEL CREPÚSCULO! ¡DEJA QUE LA BELLEZA SEA UNA NUBE DE HUMO! ¡DEJA QUE EL SUICIDA A LA HORA DE SU MUERTE ESCUPA DE RABIA! ¡DEJA QUE LA MUERTE RONRONEE COMO UN GATO LAMIENDO TUS HUESOS! ¡DEJA QUE LA HERIDA DEL ACORDEÓN LLORE DE AMOR Y HAGA CAER LA LLUVIA SOBRE LOS TEJADOS! ¡DEJA QUE LA PIEDRA HIERVA EN LA OLLA HASTA REVENTAR! ¡DEJA QUE LA FLOR FLOREZCA HASTA MARCHITARSE! ¡DEJA QUE LOS GRITOS DEL AMOR SEAN EL POLVO QUE CUBRE LAS PIEDRAS! ¡DEJA QUE LAS ALMAS FATÍDICAS SUBAN A LAS CUMBRES Y SE LANCEN POR EL DESPEÑADERO HACIENDO CRECER LA NADA INCANSABLE! ¡DEJA QUE EL ÚLTIMO TIZÓN SE CONVIERTA EN CENIZA! ¡DEJA QUE EL SUPLICIO EN TU GARGANTA SE ESTRANGULE! ¡DEJA QUE EL FRÍO TE PENETRE HASTA LOS HUESOS! ¡DEJA QUE LA SILLA SE QUEDE VACÍA! ¡DEJA DE LAMER EL ESPEJO! ¡DEJA QUE LA VIDA SEA LA PIEL Y LOS HUESOS DE LA ETERNA AGONÍA! ¡DEJA QUE LOS ESTRANGULADOS POR LA CODICIA SE SEPULTEN CON SUS PROPIAS MANOS! ¡DEJA QUE LA APARIENCIA SINIESTRA DE LOS DÍAS SIGA SUCCIONANDO LOS PEZONES DE LO ABSURDO! ¡DEJA QUE EL SOL ALUMBRE TU VERDADERO ROSTRO! ¡DEJA QUE SEA INÚTIL CANTAR EN ESTE BRAMAR DE LAS VÉRTEBRAS! ¡DEJA QUE TODO TERMINE EN EL ÚLTIMO TEMBLOR DE LA ASFIXIA! ¡DEJA QUE LAS PENAS HAGAN SONAR SUS CAMPANAS DIFUNTAS EN TU COLUMNA VERTEBRAL HASTA REGAR EL AIRE CON CANCIONES! ¡DEJA QUE EL FUEGO QUE ARDE POR LAS LADERAS QUE SE PROPAGA COMO UNA LIEBRE HASTA EL HOCICO DEL ROSTRO QUE RÍE EN LA SOMBRA SEA EL TIEMPO! ¡DEJA QUE EL DOLOR SEA EL DESQUICIAMIENTO QUE IMITA A DIOS! ¡DEJA QUE EL DIABLO SE VUELVA LOCO EN EL ABISMO DE TU ALMA! ¡DEJA QUE LA PALMA DE TUS MANOS HAGA CONTACTO CON LA LLUVIA! ¡DEJA QUE TU VIDA DERRAME SUS FLORES! ¡DEJA QUE LA MUERTE SEA ESA PIEDRA CON LA QUE TE TROPIEZAS EN LA ESQUINA! ¡DEJA QUE LOS JACINTOS SEAN SÓLO JACINTOS! ¡DEJA QUE EL ÁRBOL DÉ SUS FRUTOS PARA LA LUZ DEL ALBA! ¡DEJA QUE LA BARCA SE PIERDA EN LA NOCHE OSCURA DEL MAR! ¡DEJA QUE LA SALVACIÓN IMPOSIBLE LLEGUE A SU HORA! ¡DEJA QUE EL CADÁVER SE LEVANTE DE SU TUMBA Y ENCIENDA LA LUZ DE ESTA VISIBLE OSCURIDAD! ¡DEJA QUE EL SEXO SEA UN GUSANO! ¡DEJA QUE LA POESÍA SEA LAS ESCAMAS DE TU PIEL! ¡DEJA QUE TODOS LOS MUERTOS DESCANSEN EN PAZ! ¡DEJA QUE LOS CAMINOS NO LLEVEN A NINGUNA PARTE! ¡DEJA QUE EL DESTINO TE CIERRE SUS PUERTAS! ¡DEJA QUE LOS SIGLOS SEAN LA ARENA SILENCIOSA DONDE LOS CUERPOS DE LOS MUERTOS AÚN NO SE DESCOMPONEN! ¡DEJA QUE EL POLVO SIGA SIENDO POLVO! ¡DEJA LAS VENTANAS ABIERTAS CADA MAÑANA PARA QUE EL GORRIÓN TE DESPIERTE CON SU CANTO! ¡DEJA QUE LOS IRACUNDOS BESOS HAGAN SALIR DE TU CUERPO A LOS CHANCHOS SAÑUDOS QUE SE COMEN TUS ENTRAÑAS! ¡DEJA QUE LAS ESTRELLAS DE MANOS HERMOSAS BRILLEN EN LAS CONSTELACIONES! ¡DEJA QUE LA LIBERTAD SIGA SIENDO UN BOSQUE DE MARIPOSAS! ¡DEJA QUE EL AIRE EMBALSAMADO VENIDO DEL SEPULCRO TE RECUERDE QUIEN ERES! ¡DEJA QUE EL POETA DE LAS MIL IMÁGENES TE ABRACE CON SU CUERPO DESGARRADO Y SANGRIENTO! ¡NUNCA SERÁ DEMASIADO VENENO PARA LA SERPIENTE! ¡NUNCA SERÁ DEMASIADO PROFUNDO EL AGUJERO PARA EL ESCARABAJO! ¡NUNCA LA SOLEDAD DEJARÁ DE LLORAR EN EL ALMA! ¡QUIÉN A SENTIDO AMOR AMARÁ! ¡QUIÉN A SENTIDO ODIO, ODIARÁ! ¡OH CIELO DESPIERTA A LOS TRUENOS Y LLORA TUS ÚLTIMAS GOTAS DE LLUVIA CON TUS NUBES SONORAS Y TUS SOLES GALLARDOS BRILLANDO TUS TRASLUCIDOS OROS! ¡QUÉ LAS CAMPANAS CLAMEN CON SUS ALMAS DE BRONCE! ¡DING DONG! ¡DING DONG! ¡DING DONG! ¡QUÉ SE ESCUCHE LA REVERBERACIÓN CARNAL EN EL VÉRTICE DEL GRITO OMINOSO DEL TRUENO! ¡PUEDE QUE EL ESPANTO SEA LA FLECHA ASESINA! ¡PUEDE QUE LA CONCIENCIA SE DESVELE EN LAS PUPILAS DE LA MUERTE! ¡PUEDE QUE LA CONGOJA HAGA ARDER EL UNIVERSO CON EL INMORTAL FUEGO DE SU AMOR CÁLIDO! ¡PUEDE QUE LOS LAMENTOS SEAN LAS MURALLAS DEL MUNDO! ¡SEGUIREMOS EMPEZANDO COMO EL MAR EMPUJANDO LA ETERNIDAD, DONDE EL TIEMPO Y EL HOMBRE, LA SOMBRA Y LA LUZ, EL ALIENTO DEL FRÍO Y EL GEMIDO DEL SECRETO SEGUIRÁN SIENDO PECES BAJO EL CIELO DE LA GRACIA! ¡EN ESTE OSCURO ATAÚD DEL TIEMPO, DONDE SE ESCONDE, EL SILENCIO, DONDE SE ESCONDE, LA SANGRE PETRIFICADA, DONDE LA CORDURA ES FANTASÍA Y LA ESPERANZA FATALIDAD, DONDE LA ALEGRÍA DE VIVIR SE TRANSFORMA EN LA ETERNA LUCHA VIOLENTA DEL SABER Y EL NO SABER! ¡COMO LAS ESTRELLAS DEL CIELO Y LAS ARENAS DEL MAR, EL FUEGO SEGUIRÁ QUEMANDO A LA PIEDRA Y LA SANGRE DEL AMANECER BRILLARÁ EN LOS CORAZONES NACIENTES Y OLOROSAS SERÁN LAS MENTIRAS QUE COMO LLUVIA PARA LA TIERRA ALIMENTARÁ LA IRA QUE SUTIL DESGARRARÁ LOS SUEÑOS! ¡NI EL CIELO, NI LA MUERTE CAMBIARÁN, SÓLO LOS ROSTROS…!

Máximo Pacheco Balanza "Premio Nacional de Novela 2010"

2010-10-30T07:28:00.000-07:00

Editorial Pasanaku, hace llegar un gran abrazo a nuestro amigo y hermano Pasanaku "Máximo Pacheco Balanza" por semejante honor...

Felicidades Mimo.

“Muestra un uso de lenguaje coherente con la época y situaciones. Sus personajes son sólidos y existe un contrapunteo válido desde el punto de vista tanto de la cultura española como de la indígena”, resaltó el jurado sobre la obra de Máximo Pacheco.

La obra Lanochecomounala salió vencedora en la XII versión del Premio Nacional de Novela, presentada con el seudónimo ‘Un viajero’. El sobre con la aplicación del ganador se abrió la mañana de ayer, dándose a conocer que el premio de los Bs 93.000 correspondía al escritor, poeta e historiador sucrense Máximo Andrés Pacheco Balanza.

El jurado de esta versión estuvo integrado por Raquel Montenegro (presidenta), Adolfo Cárdenas, María Teresa Lema, Homero Carvalho, Mariano Baptista, Simona Di Noia y Luis Leante.

“Es una novela muy interesante, porque situada en el año 1500 no procura mantener el lenguaje. Hay momentos en que sí lo logra, pero atinadamente. Nos ha gustado muchísimo la unión que hace de la religión católica como religión andina. Los personajes son interesantísimos, uno de ellos es muy sórdido, que de seguro va a crear expectativa en los lectores”, comentó Raquel Montenegro, presidenta del jurado.

“Es una novela de corte colonial que está entre una celebración indígena y el Corpus Christi. En términos de tesis imagino que intenta demostrar que ambas celebraciones tiene la misma tendencia”, describió por su parte el escritor Adolfo Cárdenas.

Contento con el galardón, Máximo Pacheco Balanza comentó desde Sucre las características que tiene su obra. “Esta novela es de ambiente rural, en una comunidad cercana a Sucre, donde se desarrolla la trama. Es bastante distinta a mi anterior novela”.

El autor, que tiene una profusa obra, ya ha salido finalista antes en este certamen con las novelas Huesos y cenizas y Ciudad con calavera en mano. “Yo escribo en episodios muy cortos de efervescencia literaria, porque no me lleva más de dos meses el escribir una novela, aunque la concepción sí me lleva mucho tiempo”, agregó el también historiador y poeta.

En cuanto a la mención de honor, el jurado destacó Lluvia de piedra, “una historia onírica de narración dinámica. Especie de alegoría a través de la reconstrucción de ‘la casa’ que busca recuperar la identidad del protagonista”, refleja el acta. El paceño Rodrigo Urquiola Flores, estudiante de la carrera de Literatura de la UMSA, presentó esta novela bajo el seudónimo de ‘Don Giovanni’.

Este año se recibieron 48 obras inéditas. “En general había mucha mezcla, mucha confusión y mucha ingenuidad en cuanto a la comprensión de la convocatoria. Se han presentado trabajos muy inmaduros. Sin embargo, creo que las dos obras de este año están, en términos de calidad, mucho mejor que premios anteriores”, agregó Cárdenas, quien reveló además que el fallo no fue unánime.

El Premio Nacional de Novela se instituyó el 10 de diciembre de 1998 con el objetivo de reconocer la creación de los autores bolivianos de este género. La dotación está financiada por el Ministerio de Culturas, Santillana Ediciones SA, BBVA Previsión AFP, el periódico La Razón, la Red ATB y las embajadas de España e Italia.El escritor que tiene pasión por la historia Máximo Andrés Pacheco Balanza nació en la ciudad de Sucre el 1 de mayo de 1961. Es pintor, escritor, literato e historiador. Su obra literaria suele relacionarse con temas de corte histórico, mortuorio y oscuro. Versátil, ha escrito novela, poesía, teatro, cuento y un guión cinematográfico. Posee escrita una considerable obra inédita.

Fuente "La razón"

ANVERSO DE CUERPO Por: Skarleth Mújica

2010-10-25T18:57:00.000-07:00

Del libro Anverso de Cuerpo
EDITORIAL PASANAKU 2010
SUCRE-BOLIVIA

Anverso de Cuerpo

En mi : SILENCIO
hacia todos los dias

Descalza de ser,
hay tardes que me siento anciana
y blasfemo a mis dioses

Hay obscuridades que me siento nacer
como imperio de arena

Hay amaneceres que incineran escarlatas
en mi interior
sé que se acerca el crepúsculo de mis ojos
(o el eclipsado pubis que deja de parpadear)

ahora,
como los niños ,
soy maligna y decrépita
sólo me queda postergarme
para masticar la monotonía

Estoy incrustada en crustáceos
que cortan la respiración

Por eso todos los días
viajo crucificada en el perfume
de la rosa de los vientos

Me escabullo descuartizada
en el desván de la seca humedad
de la sal

O no,
tal vez sea
sólo la resurrección del mar
sobre las olas

Panza arriba
me niego a ser destino
de estas calles
dilapidadoras de asfalto,

que juegan a ser dios
y prohíben la entrada
de mis sombras

Soy un animal enjaulado
que se disminuye

Creía en el abrazo y
giraba con los balones
hacia los niños

Ahora siento la preocupación
del filo del pedernal

Antes bajo el mandil
caminaban ojos taciturnos
de hondo mirar

y hoy

en la prolongación de lo blanco
se traduce un ébano de osamenta

Extraño no ser más
un paraje perdido
o infante que adora
toda revelación

¡Que merecido me queda
la inclinación del despojo en este día!

Etílica contemplación

Otra vez escribo para latir sola

Tuve hace años
que ser mujer

ahora me quito la costilla
y me veo salir
como un círculo inconcluso

Así duerme mi cuerpo
coronado y expectante

Me he dejado tender
sobre lluvía submarina
que se sublima en insípidas raíces

La tierra
en su perfeccionamiento
no ha logrado interrumpirme

Soy el olor de un mirlo
de aerografía imposible
escondido en orifícios de dedal

Lo que recuerdo y lo que olvido
han sido devorados
por mi pecho bicéfalo
o llevados a tierra hacia sus orígenes
por golondrinas mineras

Mi memoria es convexa línea
de expresión senil
pletórica sucesión de quimbas
en el anverso de mi cuerpo

Una trinchera
cuyo escape es un arrebol

Gira por Bolivia "Los Pasanakus"

2010-07-07T15:14:00.000-07:00

La Paz

Martes 13 de julio Etno café
Presentación de los “Pasanakus “
“Libros y Autores de la Editorial Pasanaku”
Organizan: Etno Café Cultural
Dirección: c/ Apolinar Jaén 722
Hrs. 22:00 hrs

Miércoles 14 de julio
Presentación de la Colección Bicentenario de la Oficialía Mayor de Desarrollo Social y La Casa Municipal de Cultura de la ciudad de Sucre y la Editorial Pasanaku
Organizan: Espacio Simón I. Patiño/Cedoal
Auditorio del Espacio Patiño
Dirección: Edif. Guayaquil (Planta Baja) Av. Ecuador # 2503
(Esq. Belisario Salinas – Sopocachi)
Hrs. 19:00

Miércoles 14 de julio
Presentación de los “Pasanakus “
“Libros y Autores de la Editorial Pasanaku”
Organizan: Boca y Sapo
Dirección: Calle Indaburo esq. Apolinar Jaén, Norte
Hrs. 22:00 hrs

Cochabamba

Viernes 16 y sábado 17 de julio
Presentación de los “Pasanakus “
“Libros y Autores de la Editorial Pasanaku”
Organizan: MUELA DEL DIABLO antro cultural
Dirección: Av. Juan de la Rosa O-2216
Hrs. 22:00 hrs

Santa Cruz

Lunes 19 de julio
Presentación de la Colección Bicentenario de la Oficialía Mayor de Desarrollo Social y La Casa Municipal de Cultura de la ciudad de Sucre y la Editorial Pasanaku
Organizan: Espacio Simón I. Patiño/Cedoal
Auditorio del Espacio Patiño
Dirección: Calle Independencia esq. S. Figueroa Nº 89
Hrs. 19:00

Martes 20 de julio
Presentación de los “Pasanakus “
“Libros y Autores de la Editorial Pasanaku”
Organizan: Espacio Simón I. Patiño
Auditorio del Espacio Patiño
Dirección: Calle Independencia esq. S. Figueroa Nº 89
Hrs. 19:00

Libros y Autores:

Máximo Pacheco Balanza: Retrato de Ciudad con Calavera en la mano. (Novela)

Clider Gutierrez Aparicio: Celebra la tristeza de los vivos y los muertos. (Poesía)

Miguel Alcaraz Flores: Estatua de sal varada en la arena blanca. (Novela)

Santiago Rodríguez Miranda: Engusanados vientres al despertar. (Poesía)

Claudia Marianné del Rosario Palacios Quintana - Sonata Lúgubre en Afonía. (Poesía)

Jorge Samos Daroca - Invisible. (Poesía)

Fabricio Callapa - Ahora que el espejo ya no recuerda mi forma. (Cuento)

Jhon Castillo - Lupanar. (Poesía)

Omar Alarcón - En este lado de la vida. (Poesía)

Skarleth Mujica Ortiz - Anverso de Cuerpo. (Poesía)

Carlos Gutiérrez Andrade - Letrina. (Poesía)

Luís Felipe Ugarte Mostajo – Extramo. (Poesía)

Letrina Por: Carlos Gutiérrez Andrade

2010-06-12T11:11:00.000-07:00

Presentación del libro “Letrina”

El Hacedor de Cuitas

Por: Clider Gutierrez Aparicio

Has emprendido el viaje con la esperanza de que con tus huesos harán escapularios, has salido de tu útero amoroso para anunciar tu tam tam a los muertos por arrobas, a los muertos por costales, párvulos pichones, perros chotacabreros; pero sabes bien que Dios no va a perdonar tus pecados, esta emputado con vos, dice que andas paseándote de aquí para allá, cantando a tu amada agusanada, mil veces te ha dicho: levántate, toma tu higadito y vete a tu casa que no todos los días es todo santos…

Te crees el desperfecto del Mito de Platón, desatino del hacedor, estragado demiurgo, Sibarita, remedo de Orfeo o Pan, Fauno, profesor sin ítem, filósofo de la buena chicha y el picante de lengua, amante de las griegas-troyanas con pollera, cholitas con sabor a picante, día a día luchas por matar a ese animal sentimental que llevas dentro, mejor no lo mates, quédate con el…

Yo sé que sabes en el fondo que el desprecio es una manzana podrida con hartos gusanos que hay que saber comer, no hay que desesperar, tu poesía va a píe, tiene callos en los pies, de tanto camino recorrido por senderos abruptos, abrojados, poeta del periplo de la cachimba, después de una noche de parto, semental cimarrón, estás que estallas, ya sabes que la poesía es detestarse a si mismo, que estamos desatendidos y que hay que buscarse la vida como un payaso que hace reír a la gente con su gran tristeza, caminar de espaldas, saltar, arrodillarse, andar de puntillas, equilibrarse en un solo pie, ponerse boca abajo, servir el vino, hacerles olvidar su dolor, y que entiendan de una buena vez por todas que sólo la Muerte es divina, infinita, irremediable, que hay que morirse de asombro, y que la mayor gracia es haber nacido y tener que morir…

Decir que somos cucarachas, que nos devoramos entre sí, es lo mejor que has dicho, por eso estás solo, a algunos ya les han dado su bofe y no les ha gustado, tu estás contento…

Hay que tomar el vacío entre las manos, en la vida, se está siempre buscando un árbol grande para descansar en su sombra, para después sentir malestar por el descanso, por eso digo que estamos hechos para el descontento, acompañados de las cosas, condenados a muerte, nada se consume hasta el fondo, hay un vacío que no se llena con nada, se vive mediante la complacencia, siempre despidiéndose de todo y de todos, cautivos en la consciencia, remendando nuestro corazón con un poco de alegría y muchas veces con rabia, dándonos golpes en el pecho por las averías que hacemos, que se deben pensar bien las cosas o sino se lamenta, creyéndonos inocentes, mendigos del polvo que el cielo atesora en silencio, vivimos consolándonos, unos rezando de corazón, otros enterrando a sus muertos, otros muriendo en silencio, otros con miedo a morir, otros muertos en vida, otros muriéndose con sus muertos, otros echándose la culpa de sus desdichas, otros con la esperanza de no sufrir mas, otros volviéndose locos, otros maldiciendo su suerte, otros queriendo matarse, otros queriendo olvidar, otros indignados, otros queriendo ser Diablo por un día…

Qué nos queda sino triscar esta desazón, sólo nacen dolores, diluido en azahares y albahacas de rigores, muriendo de a poco, a tragos cortos…

Después de ir por todas las universidades de la perdición, gobernador de tus calamidades, mamando la ubre de tu cariño muerto, avinagrado, con tus deshuesadas esperanzas, hay días en que esta ciudad infinita de hollada te abraza como una mujer desnuda presta a hacerte la guerra, homínido urbano, en la calle del buen morir, esperando el último micro, que te lleve a habitar tus buenos hábitos alcahuetes con tu amada niña-adulta-embrión…

Cuantas esperanzas difuntas…

Hay que celebrar este espectáculo, hay que challar tus versos, con las perras malditas, ratas inmundas, cerdos con alas, monos zumbadores, hienas del cementerio, perros carroñeros, buitres de mal agüero, gatos con garras, cuervos festivos…

Celebremos entonces con esta cuequita:

cuando seré ese fósil
soledad que de lejos
inunda esta herida en
mi bufona existencia.

si a la hora de morir
en percudida calavera
agonizando revivan
los cadáveres alegres.

sucre, 4 de junio, 2010

Poemas de Letrina

TU RISA QUE EMITES INTERMITENTE

“Besé sus fríos tobillos
Ella tuvo una dulce risa brutal
Que se desgranó en claros trinos,
Una hermosa risa de cristal”.
A. Rimbaud

Tu risa que emites intermitente
Se convierte en espuma del río
En deditos rollizos de ángeles
Goteras y cornisas de una cerviz lobo.
Calles de fabulas fabulosas de mujeres vagidos.
Tu risa ríe en tus rodillas
Yo le guiño a la arruga que te salió hoy
En el humo.
No me importa que tus tapas estén raídas,
Tampoco tu lomo o tus guardas.
Yo entro por tu colofón,
Tiro de tu epílogo arco iris.

Tus nimbos están en tus dientes
Capiteles del encuadre de mis gigantografías.
Tu risa soterra la entrepierna
De tu libro abierto, página por leer,
Descansan mis ojos en tus hojas.
Mis ojos, follaje de muchas mujeres trompas;
Reticencia y a veces prolongación de Eva,
Incunable, cuna que no ha sufrido ablación,
Acunable tu risa, Eva bebé, Eva roró.

Tus risas son Evas y Adanes,
Brillo y estela del verbo.
Tus risas son flores desconocidas,
Lápidas con madrigales, epitafios con proemios
De mis palabras muertas al escuchar
El incienso de tus sonrisas.

No sé si traerte a un Rimbaud o un Vallejo
Para que canten tus hechos épicos hilarantes
O aceptas a este estragado demiurgo
Sibarita, remedo de Orfeo o Pan, Fauno.

No sé si te traigo un Borges
Que encause el río de tus peces argentinos.
No sé si quieres que yo
Profane estas hojas con mis loas
A tu epifanía, trino aborigen y origen
Del universo que son las huacatayas de tu voz;
Pulo, mate, chaupichada
Del polvo evanescente de Dios.
Sajra hora de su presencia en el paraíso.
No lo sé.
No sé si quieres que profane la noche
Con tu día diáfano.
Perfume de olas de sal de Uyuni.
Excelencia que te acerca al Hacedor
Y armoniza con el cosmos.
Tu risa que emites intermitente.
Decapita, pulveriza y arrostra
Mi osamenta con el tren de tu sonrisa,
Deja que sea los durmientes
Sobre los que debes mover tu impulso vital.

En el limbo de tu sonrisa
Yo guardo alegrías de mi infancia.
Hay una gotita de saliva
Que me canta un recuerdo.
Cada uno de tus dientes
Albos como copos de gorilas
Cuentan mudos una historia al reír tu boca.

LETRINA

I

Son dueñas del aire,
Véanlas cómo señorean con sus alas desplegadas.
Aerodinámicas kamikaces,
Su vida pasa en un knock out,
Primer (round) de Tyson.
Nacen para morir en la sopa.
Ellas disfrutan la navidad,
Todos los festines (fetideces) que hace el hombre
Disfrutan carnaval, año nuevo
Todosantos, sobre todo.
Se posan en todas partes,
Sobre una herida abierta
Y en el rostro de cualquier extraño
“la miel es más dulce que la sangre”
Dicen unas, otras lo contrario
Se asientan sobre la “Persistencia de la Memoria”.
Menos en las pesas, son sagradas.
Sobre la pútrido de una náusea
Ya lo dijo Sartre…
Yo también les he dicho
¡A manguear a otro lado!
Osadas, atrevidas, insolentes, impertérritas;
Tienen el tupé de yacer en una nariz,
La de Monterroso, la mía que es montaña.
En la cesura al sur de la espalda yacen.
En vahadas, portaviones;
Despegan de las deyecciones
Y miasmas de la tierra.
Parcas,
“¡Ya está aquí-dicen-y el alma zumba
Ya es ch’uspi
Y a veces siento que son la única mujer
Que consuela al solitario en su isla
A veces, por esa, dejo que laman
Mi espalda desnuda.
Me recorren torvamente infestándome
Fetidez ancestral.
Cadaverina, tus patas gritan horrores
De guerras;
Genocidios, masacres que callan las bocas.
Comuníquense con el Aqueronte
Pues es vuestro aliento, la voz de Poe y Rimbaud
Tráiganmela del vientre del averno,
Sobre la batería de vuestras nefastas alas.
Dejen de poblar el día; no eclipsen el sol.
Hordas, ejércitos que traman la noche.
Mueran y ya no habrá la tinta de sus alas
Pulpos de petróleo anegando la bóveda.
¿Qué secreta complicidad mantienen con los gusanos?

II

Sólo hace falta un periódico enrollado para matarlas.
Mala suerte por ellas que no tienen ambulancias
Cuando les cae la sombra de la prensa no hay paramédicos.
Cuando ellas se casan, un papel higiénico
Usan de velo porque eso les evoca los mejores momentos.

III

Catedráticas en escatología
Varias hay en cada universidad.
Están en todas partes:
Moscas cloqueando en los bares y chicherías
Vacas sagradas intocables. ¿Tienen tetas?
Y uno se da cuenta que el refrán es cierto.
“En boca cerrada” no salen moscas.
Cansadas de vivir en el excremento
Se mandarán al propio excremento.
¿En qué momento me convertí en cadáver
Para que me hagan las exequias?
¿En qué momento se convirtió todo
En un enorme cementerio?
Ayer vi una con cara de pico
Emulando a una gran ave.
Hoy le quité las alas
Sin embargo, con alas o sin ellas
No sería torpe como un albatros.
Camina como un hombre,
No sabe qué hacer, no tiene bolsillos.
Ve a sus compañeras
Nubes negras precipitadas, caídas al cielo.
Evoca días agusanados de gloria,
No puede fumarse un cigarrito
Su transparente zumbido ha volado
Real águila sin garras prensadoras
Si no sabes volar eres pa’ nada.
Ve a su verdugo que para eso tiene varios ojos,
Busca dejar sus heces zumbadoras
En las heces abonadoras
Y se inmola

Yo no sé si a la hora de morir
Se deba esperar ver un buitre o un cuervo
Oraculando la carroña de la fatalidad
O deban ser dípteros revoloteantes.
Será un tábano la que se asiente
Sobre el busto de Palas Atenea y
Abominable mirada de arcángel infernal
Que me haga decir:
Y el cancel proyecta negra sombra de
De aquella mosca
Que en mi alfombra no tendrá jamás final
Y en mi alma nunca más

IV

Ellas nos ven con cara de aca
Por eso, tozudas, nos atacan.
Las Elegías de Duino
Son los alegrasmos de Duino
Para las moscas
Que conocen el recorrido
De mi boca a mi orto,
Digo orto por no decir ano.

V

Voy a acabar con ustedes,
perras malditas
Ratas inmundas
Cerdos con alas
Monos zumbadores
Hienas del cementerio
Perros carroñeros
Buitres de mal agüero
Gatos con garras
Hombres con fetidez
Cuervos festivos
Son una horda de flatulencias
Excretadas de los labios
¿Cómo acabar con ellas?
Si somos ellas
Tendría que hacer estallar los muros
Y cómo tramontar los picachos
Si me siento mosca
Cómo sosegar mi ímpetu,
Convertirme en gavilán
Nube trashumante
Cuchillo con alas que hiere el tiempo
Tendríamos que extinguirnos primero
Y en el infierno de Dante
No es que haya muchos castigos y tormentos
Sólo hay moscas y larvas y dípteros
Que devoran tus ojos en
Una Letrina.

HIGADITO

Para Christian Avilés

C’halla mis versos
C’halla mis besos.
Hay que ser un higadito
Para conocer luces de Sucre.
Ser un apagaluz es todo lo que necesitas.
Ombligos al lado de un celular,
Más sensualidad.
Crucifijos en medio de vías lácteas.
Llevo conmigo un pañuelo blanco,
No es de paz, es de chicha.

EL RUGIDO DE LA HIENA

Y rugiré como una hiena
Y día a día lucharé
Por matar
A ese animal sentimental
Que llevo dentro.
Y lucharé por sacarme ese dolor de vivir de la muela
O ahogarla con litros
De bohemia y risas bebés;
Ese calostro que embriaga mi riñón;
O ¿debo pensar que la existencia
Es un cuarto con olor a urea
Y un gato que te espera
Con las costillas piafando de hambre?

MI POESÍA

Viaja en bus,
No conoce de Vitaras;
Eventualmente viaja en avión.

Va a pie,
Tienen callos en los pies
De tanto camino recorrido
Por senderos abruptos, abrojados

Ha comido polvo
De Serrano, polvo de Muyupampa,
Polvo de Tarabuco,
Produce estelas de migajas
Y tiene hambre de caminos
Hombre de piedras, de Candelarias.
Suda estiércol
Se le seca la garganta.

Viaja desnuda, descalza,
Camina de lengua, nada en polvo,
Fauno, macho cabrío.
Se ha nutrido de molle;
Es molle de Taco Pampa,
K’ollpa Pampa, Karallantayuk.
Molle Mayus de mis versos
Los talones de mis versos
Se han vuelto callos
Y he de volverme ojotas de Chawaranis
Para domeñar las rocas que aún no tragué.
Periplos…
Al alba de una noche de trasegar licores
En el pubis de los cerros
Aroma de Karawasas
Me hallo dormido en la aridez de la tierra,
Con mi poesía,
Aliento animal
Acumulación de humores.
Despeinada la llevo porque no es protocolar;
Como al despertar de cualquier mañana
Te hallas al lado de tu esposa que los dientes no ha.
Aliento de Ítacas bucólicas,
Simiente de Rimbaud y Miguel Hernández
Tiene tafanario firme
Y una pulpa con olor a ruda
Y penetrante sabor a mar
Entrepierna que destila sonetos, hemistiquios
Áreas taciturnas mezcla de zampoñas.
Hálito menstrual, magma de juglares
Granizada que recojo en los labios,
Labios toallitas,
Si ella me da más, lo tomo como yapitas
Como zumos de balidos
Y más aún al desfiladero de cóccix
Y por ello soy chaski.
Debe cocinarse a fuego lento
Con laña.
Te la sirvo luego con jácaras y putifa
No licuados, sino molidas en batán,
¡Qué batán!

OVEJUNO TRISCADOR DE METÁSTASIS DE LUPULOS

Qué nos queda sino triscar
Esta desazón,
El miasma de estar en Sucre
Uva pasa.
Después de ir por todas las universidades
De la perdición
Sólo espero sufrir una metástasis de
Lúpulo y mosto
Cáncer que es vida
Estas cloacas han matado a la tía de Rosita.
Yo conjuntiva,
Bilis hecho llamas en mis ojos.
Nacer es beber a priori la hiel de Jesús
Soy gobernador de mis calamidades,
Sólo nacen dolores,
Partos de muertos.

"COLECCIÓN BICENTENARIO"

2010-05-26T14:56:00.000-07:00

Editorial Pasanaku, la Oficialia Mayor de Desarrollo Social y La Casa Municipal de Cultura, presentarón la "Colección Bicentenario"

Libros y Autores:

Valentín Abecia Ayllón: Historia de Chuquisaca. (Reedición Historia)

Jauregui Rosquellas: Cronicario: La Ciudad de los cuatro nombres.
(Reedición Historia)

María del Rosario Barahona Michel: Huésped. (Novela)

María del Rosario Brahona Michel, nacio en Sucre el 22 de septiembre de 1978, realizó estudios de narrativa en la Universidad Andina Simón Bolivar, puvlicó cuentos y reflexiones en el suplemento cultura Puño y Letra del diario Correo del Sur.

Sus Maestros fueron Teresa Lema Garrett y Edwin Guzmán, reconocidos literatos.

Su obra Huesped, que hoy publicamo, resultó finalista en el Premio Nacional de Novela auspiciado por el Viceministerio de Cultura en el año 2004.

Actualmente ha incursionado en estudios históricos, habiendo publicado Historia del Hospital de Santa Bárbara (2009) y tiene en marcha el proyecto de publicar cuentos de indole historica y una novela histórica corta, inspirada esta última en el Grito Libertario de mayo de 1809.

Máximo Pacheco Balanza: Retrato de Ciudad con Calavera en la mano. (Novela)

Máximo Andrés Pacheco Balanza, nació en Sucre el 1 de mayo de 1961. Pintor, escritor, literato e historiador. Su obra literaria está marcada por un apego a temas históricos, mortuorios, lúgubres y oscuros, al tenor de sus parajes que son su manera de observar la realidad sucrense y boliviana (sino también lo universal) sin antifaces. Su obra abarca novela, poesía, teatro, cuento y un guión cinematográfico que le valió el primer y único premio al guión Lumpen Proletariat (1988) en el Segundo Concurso Nacional de Guiones Cinematográficos en 1986; en poesía tiene publicados de manera independiente varios poemarios: Anatomía de la tumba (1982), Así en la vida como en la muerte (1984), Mariposa nocturna (1986), Vómito de perro (1988); en el género novela fue ganador del Premio San Andrés de Novela en 1984, cuenta con títulos publicados como: Huesos y cenizas (2000) ganador de una mención honorífica en el Concurso Nacional de Novela, del mismo modo otra Mención de Honor en el Concurso nacional de Novela en 2005 con su novela Retrato de Ciudad con Calavera en Mano que ahora publicamos en esta colección. Además posee escrita una considerable obra inédita de gran valor en todos los géneros ya mencionados. El oscuro sepulcro de los vivos (novela), Apocalipsis de bolsillo (poesía), Amputaciones y claves disonantes (poesía), Juana la opa (cuento), Honorio y el navegante (cuento).

Clider Gutierrez Aparicio: Celebra la tristeza de los vivos y los muertos. (Poesía)

Clider Gutierrez Aparicio. Poeta Boliviano, nacido en Sucre en 1973.

Autor de Prólogo a la Muerte publicado el 2009 en Editorial
Pasanaku.

Poeta de la Vida y de la Muerte (“de la Vida sin Muerte de la Muerte sin fin”). El 2010 escribió el Hombre Poético donde concibe al Poeta en el dolor del hombre, dice: “El hombre poético sabe que la poesía no es la sensibilidad o el deseo, es el sacrificio y el sacrificarse, que la poesía no afirma nada, sólo cuestiona, no construye nada, sólo agita, que todo poeta es Soberano, es Creador, es Entero o no es Poeta”.

Celebra la tristeza de los vivos y los muertos es su segundo Poema- Libro.

En esta obra el Poeta hace una autopsia al hombre: psicológica, humana, existencial, donde el lector podrá ver las mil imágenes de la Locura, la Vida y la Muerte, la Rabia, el Miedo, el Odio, el Dolor, el Sufrimiento, la Angustia, el Amor, la Violencia, la Deshumanización, la Crueldad.

El Poeta sabe que no se puede volver a crear al hombre, tendrá ganas de morir, se pondrá a llorar, se afligirá, se pondrá a pensar, se quedará vacío, se detendrá un momento a ver dentro de sí y volverá a sus afanes, caminará siempre sobre cadáveres; pero más allá de la amenaza del sin sentido, seguirá comiendo la carne de dios con amor infinito…

Miguel Ángel Alcaraz Flores: Estatua de sal varada en la arena blanca. (Novela)

Miguel Ángel Alcaraz Flores, nacido un 8 de mayo de 1982 (en una clínica que hoy es un edificio abandonado) es estudiante de periodismo, ha dirigido sus intereses también a la filosofía y la psicología, ha participado en varios talleres locales de creación literaria y narrativa; lector insaciable de las novelas clásicas “donde se encuentra la única literatura posible”, lector de todo lo posible, reside en cierto tipo de locura desde hace algunos años. Ha escrito hasta ahora Tratado de la soledad eterna, donde un ser de polvo recorre la ciudad y su mundo interno a través de un bombardeo de sensaciones, de mundos internos alucinados.

También ha escrito escasamente en el periódico cultural. Cuando se le pregunta por sus logros más destacados hace un gesto ambiguo, “ser conocido o detestado es lo mismo en Sucre. No te conocen por escribir, sino porque estás ahí”. Escribe por no hacer nada o por tratar de hacer algo, por no aburrirse consigo mismo todo el tiempo que anda diciéndose algo. Su obra Estatua de sal varada en la arena blanca es una relación fragmentaria de hechos que él denomina como “novela de fin de semana”, novela corta donde el placer, el odio, el deseo y la tripa de la ciudad afloran en un contubernio de feroz batalla de entrega y descarriamiento.

Según el autor, el cuerpo es ahora un mar de plenas sensaciones bombardeado por mayores aprestos de captar el mundo en toda su posibilidad. En una ciudad asolada por una ley prohibitiva, una relación de pareja se vuelve un furibundo grito de desesperación, ante la posibilidad del constante liberarse de todo en busca de lo divino y sólo llegar a ser terreno.

Jaime Mendoza: Los estudiantes. (Reedición Novela)

Jaime Mendoza Gonzales (Sucre, Bolivia, 1874 - 1939) Médico y escritor. Cursó Medicina en la Universidad de San Francisco Xavier, por la que se doctoró (1901). Empezó ejerciendo su profesión en Uncía y Llallawa, donde conoció la realidad de los mineros; actuó como médico en la Guerra del Acre (1903). Con el fin de ampliar sus conocimientos, viajó a Chile (1906) y a Europa(1911 y 1914), donde conoció la vanguardia de la literatura latinoamericana. De vuelta al país fue catedrático y primer Autonomista de la Universidad sucrense, además de dirigir el hospital Psiquiátrico; también fue elegido Senador (1931). Como escritor pertenece a la generación que quiso dar sabor nacional a la literatura. En sus novelas vertió sus vivencias, con sentido apostólico de justicia y con capacidad de observación; fue el iniciador de la literatura del ambiente minero y selvático; creó la figura de la chola ‘Claudina’, que se apodera de los destinos de ‘gente bien’, la figura que ha tenido eco en otros autores; en sus novelas la descripción del ambiente (la luz, la claridad, el viento, la selva, los gomales) se sobreponen al análisis de los personajes, con el propósito de despertar la solidaridad de la población hacia el minero y exigir una legislación favorable para el trabajador. Como poeta ganó la Banda del Gay Saber de Juegos Florales en Oruro (1926) y en Sucre (1927), aunque la mayor parte de su producción permanece dispersa o inédita. Como geopolítico recomendó vertebrar el país con caminos; defendió los derechos de Bolivia sobre el Chaco Boreal (aunque los políticos dieron sentido bélico a su consigna ‘pisar fuerte el chaco’); y con El macizo boliviano elaboró la tesis andinista sobre el ser nacional. Tuvo una activa presencia en la prensa, dirigiendo periódicos como La República (1917) y Nuevas Rutas (1919), colaboró asiduamente en La Prensa de Sucre y en El Diario y La Razón de La Paz. Proclamado Maestro de la Juventud.

Obras: En la tierras de Potosí, Barcelona (1911); Los malos pensamientos, Sucre (1916); Memorias de un estudiante, Sucre (1918); Figuras del pasado: Gregorio Pacheco ex presidente de la República de Bolivia, Santiago de Chile (1924); La Universidad de Charcas y la idea revolucionaria, Sucre (1924); El factor geográfico en la nacionalidad boliviana, Sucre (1925); El macizo boliviano, La Paz (1935); Voces de antaño (poemas), Sucre (1938); Chuquisaca, Sucre (1939).

Fuente: Diccionario Histórico de Bolivia Tomo II p. 199—200

Gregorio Reynolds Ipiña: Sucre. (Reedición Poesía)

Gregorio Reynolds Ipiña (Sucre, Bolivia, 1882- La Paz, 1947) Poeta y diplomático. Joven, participó en la aventura de La Mañana; trabajó en la Cancillería, ocupó cargos diplomáticos en Argentina y Brasil; fue Rector de la Universidad de San Francisco Xavier; residió tempranamente en México, Buenos Aires y Río de Janeiro, ciudades que dejaron una clara impronta en su obra poética (una de las más prolíficas de la poesía boliviana moderna, no sólo por su extensión sino por variedad temática y formal). La ciudad, la metrópoli —ausente en los espacios míticos de R. Jaimes Freire y de Franz Tamayo— es uno de los escenarios centrales de su obra. Asimismo, el lenguaje culto, preciosista típico del modernismo, se halla sometido a una convivencia crítica desmitificante (con el recurrente uso de galicismos y anglicismos y de un vocabulario indicador de estados patológicos típicos de la prosa naturalista)… Obras: El cofre de Psiquis, La Paz 1918; Horas turbias, La Paz 1923; Redención, La Paz 1925; Prisma, La Paz 1937; Sucre, Sucre 1938; Beni, La Paz 1942; Caminos de locura, Santiago de Chile 1943; Trópico, Buenos Aires 1944; Illimani, La Paz 1945; Tunari (poemas del valle), Cochabamba 1945; Arcoiris, La Paz 1948; Poesías escogidas, La Paz 1948.

Santiago Rodríguez Miranda: Engusanados vientres al despertar. (Poesía)

Franz Santiago Rodríguez Miranda, nació en Sucre el 25 de julio de 1985. Artista, pintor, escritor, músico y cineasta. Estudiante de Derecho y Sociología de la Universidad de San Francisco Xavier de Chuquisaca.

Su obra literaria abarca géneros como: novela, cuento, poesía, teatro y ensayo. Delirio Inconstante. Caprichos, Manías y Lucidez Obscena (2007—2008), poemario en el que nos muestra figuras incognoscibles con musicalidad, gritos y chillidos del otro lado, verdades que mutan en falacias. También ha publicado escasamente en periódicos culturales y en compendios de poesía nacional como en el libro Días de Poesía (2009) y mal publicado en el libro Cambio Climático (La Paz 2009). En novela ha escrito tres obras inéditas que a su tiempo serán publicadas al igual que sus cuentos. Su obra Engusanados Vientres Al Despertar es un compendio de dos poemarios, por un lado Caprichos, Manías y Lucidez Sacra que vendría a ser la continuación de la obra anterior y por otro lado De la Muerte y Otros Dioses Falsos, ambos; en
ambos casos sus versos escritos de una manera singular denotan una línea ya definida, con temas recurrentes como la locura y la muerte, la verdad y la mentira, escritos con terrible musicalidad, ambigüedad y subjetividad.

Alberto Marion Argandoña: Gregorio Pacheco Leyes. Boletín confidencial, familiar y político (Historia)

Alberto Marion Argandoña, nació un 13 de agosto de 1934 en Sucre, bisnieto de Gregorio Pacheco.

Sus padres fueron don Alberto Marion Pacheco y Corina Argandoña Arana quienes radicaron en Chile por varios años. Allí, Alberto cursó sus estudios terminándolos en Sucre. El año 1951 ingresó al Colegio Militar Gualberto Villarroel, viéndose truncada su carrera militar a raíz de la revolución de 1952. Posteriormente regresó a Chile donde durante varios años se dedicó a empresas privadas. Luego emprendió un largo viaje alrededor del mundo durante 6 años, acumulando un rico bagaje de experiencias y cultura general, que luego le sirvieron para diversas actividades. Incursionó con algún éxito en el campo de la minería y agricultura.

Miembro del Instituto Boliviano de Genealogía, capítulo Sucre confeccionando la primera genealogía completa de la familia Argandoña. En proceso genealogía familia Pacheco Leyes.

Actualmente abocado al estudio investigación del mayorazgo de Cachimayo, haciendas Ñucchu y algunas propiedades el río de Cachimayo en Sucre. Obra que despertará gran interés en el área político, social y económico, abarcando desde mediados del siglo XVI a la fecha.

Alberto, radica en Santa Cruz, contrajo nupcias en 1976 con Edna Kelley Rocha, oriunda del Beni, procreando a Augusto Marion Kelley, casado con Marisol Villarroel Valdivieso, los cuales me obsequiaron mi única y adorada nieta sanguínea, Nicole Marion Villarroel, quinta generación de don Gregorio Pacheco.

Walter Arduz Caballero: Rutina de invierno. (Poesía)

Wálter Arduz Caballero (1934-2007) Poeta chuquisaqueño.

Peregrino de los sueños, que ha venido a cantar y nada más, su poesía ha sido una pedrada contra las vidrieras enlutadas de la ciudad cercada por el silencio, solo en las esquinas queriendo detener el paso del viento, sabía que es absurdo estar triste, hosco, deshabitado de alegrías cotidianas, deambulaba sobre espejos negros en la noche de los relámpagos azules, cantando su música de vida y amor sin miedo.

Se notó en toda su obra un gran apego a su ciudad, a la ciudad de los Cuatro Nombres, a sus calles, edificios y su gente. Entre sus obras tenemos Canto a la Ciudad de los Cuatro Nombres (Poesía 1960), Peregrino de los sueños (1967), Antología. Poetas chuquisaqueños (Estudio 1977), Lumbre de Otoño (Poesía 1990), De los cantos a la ciudad de Sucre (Poesía 1992), Esta ciudad de blancas espadañas (Poesía 1997), Desvelo en la lluvia (1999), Rutina de invierno (2010).

Julio Ameller Ramallo: De la Sombra y el Alba. (Re-edición Poesía)

Ameller Ramallo, Julio (S, Bolivia, 1914 - 1977) Poeta. Desde joven compartió de muy cerca en La Paz las experiencias de la Gesta Bárbara (II) y de ‘Fuego de la Poesía’; sin tardar fue reconocido como maestro de la poesía luego de haber sido laureado con la Banda del Gay Saber y la Flor Natural en los Juegos Florales Nacionales ‘Cervantinos’ de La Paz (1947) y por la Universidad T. Frías de Potosí por sus poemas “Del Hombre y de la raza” y “Canto y elogio a la Villa Imperial”, respectivamente. Con su poesía vanguardista de carácter costumbrista, simbólica y altamente humanista alcanzó fama nacional por la diafanidad de su estilo, la potestad de su técnica y su amplitud cultural. Siempre mantuvo gran amistad con las generaciones poéticas más jóvenes.

Obras: De la Sombra y el Alba, La Paz (1961); Poemas para niños, La Paz (1963); Canto a la Patria, La Paz (1992).

Fuente: Diccionario Histórico de Bolivia Tomo I p. 115 - 116.

Fernando Ortiz Sanz: Meditación del mediodía. (Reedición Ensayo)

Fernando Ortiz Sanz (Sucre 1914-2003). Poeta y ensayista. Fue abogado, representó a Sucre en la Legislatura del año 1944 a 1946, fue profesor de la Universidad de San Francisco Xavier de Chuquisaca los años 1953 y 1954, fue miembro de la Academia Boliviana de la Lengua desde 1958. Durante los últimos 50 años dedicó su vida a la Diplomacia, al periodismo y a la literatura. Publicó: La meditación del mediodía (ensayo 1954), Prólogo al adiós (poesía 1954), La Barricada (Primer Premio Nacional de Novela 1963), La Cruz del Sur (Novela 1969), Cantos de los oasis de la noche (poesía 1983), Los cantos precarios (poesía 1984), Cantos a Bolivia (poesía 1984), El reparo (novela 1990), Meditaciones del atardecer (ensayo 1998), Mares del Sur (poesía 1998), Siete nadies (novela 1999).

Eduardo Subieta: La Señora del Pelícano. (Reedición Novela)

Eduardo Subieta, escritor sureño del cual publicamos la bellísima leyenda titulada “La Señora del Pelícano”, y que, presentada para el Certamen Nacional “6 de Agosto (1897)”, fue merecidamente premiada con el segundo premio consistente en medalla de plata, diploma de 2da. clase y publicación por cuenta del Estado.

La obra del Sr. Subieta atrajo, desde el momento en que fue conocida por el Tribunal Calificador del Certamen, un juicio unánimemente favorable y de entusiasta aplauso de este alto cuerpo, que no dudamos sera secundado por la ilustrada opinión de todo el país y de los que nos circundan, formando el continente en que brilló, como brillará eternamente, el grande entre los grandes, el inmortal americano Antonio J. de Sucre.

“Es trabajo de un mérito nada común, por la verdad histórica con que está escrito, por el estilo suelto y galano, por su dicción fácil y por el interés excepcional que inspira la época en que residía el Gran Mariscal Sucre en esta Capital.

“Se recomienda por el conocimiento íntimo que revela tener el autor de las costumbres populares de esta ciudad, requisito que da o la composición un tinte local, que es una de las cualidades necesarias más estimadas en toda tradición o leyenda. La descripción de la entrada de Sucre a Chuquisaca es de mérito sobresaliente lo mismo que el epílogo, y toda ella merece ser conocida por los datos históricos de alto interés que encierra”. De La Revista del Sud.

Sucre, 6 de Agosto de 1897.

Diseño Colección Bicentenario

F. Santiago Rodríguez Miranda.

Editores: Juan José Durán, Juan Pablo Soto J, Grover Garcilazo D.

Primera Edición: mayo, 2010

Fondo Editorial de la Honorable Alcaldia Municipal de Sucre

Gestión del alcalde: Dr. Hugo Tomás Loayza N.

EN ESTE LADO DE LA VIDA Por: Omar Alarcón

2010-05-13T12:18:00.000-07:00

EN ESTE LADO DE LA VIDA

A mi padre O. A. S.

Qué diría tu voz en este lado de la vida,
Con que palabras te oiría yo hablar,
Llamándome
Nombrando las cosas que has dejado
Demostrando que me conoces a pesar de la oscuridad en donde
habitas
Tomando mi mano en la tiniebla para caminar sobre la nada en que
me has dejado buscándome

Pienso en ti como una sombra que se aleja,
Como un sonido marchándose en el viento
A donde irán las personas como tú
En dónde debemos buscarlas para conocerlas
Para hablarles de nosotros en este lado de la vida

He querido armar cada pedazo tuyo,
Hacerte un nuevo rostro de poemas
Escribir tu vida para que no mueras del todo,
Y seas algo. Una presencia. Un espacio habitado.

Me pregunto si piensas en mí desde aquel lado
Quizás eres solamente ausencia. Un sueño de la nada.
Palabras en el aire sin sentido
Pero no. Algo eres. Alguna forma te ha quedado.

Qué extrañarás en las noches
Qué tomarás para calmarte
Qué sentirás en tu silencio de tantos años

El silencio también es mío,
Siempre lo ha sido
Así es en este lado de la vida

Así es en ambos lados.

Te busco entre las horas que he reunido.
Trotando, corriendo, gritando.
Jalándole los pelos a la muerte,
Sacándole los ojos
Preguntándole dónde te ha dejado.

He querido encontrarte en las cosas que faltan,
Pero no estás ni en mi memoria.
De que extraña manera te has dispersado en las habitaciones, en
los pasillos.

Cómo serán tus manos, tus uñas.
Tu voz hablándole al silencio.
Cómo sentirás el frío en aquel lado.

Yo te siento cuando llueve.
Te siento mirar la lluvia.
Siento cómo te mojas sin hablarme.

Como será el tocar la muerte.
Cuántas veces ya la habrás tocado.
De qué color habrán sido tus pasos siguiéndola para que te diga
cómo salir de esos lugares.

Has cruzado la transparencia del olvido,
Tus pisadas son ahora del color de todo el viento.

Yo te persigo en los recuerdos para tocarte,
Para reunir tu cuerpo.
Para agarrar el humo que vas dejando.

Somos humo y solo humo en nuestras manos,
Humo callado. Humo desvanecido.
Humo amando humo.
Humo buscando humo.

Mi materia junto a ti acaso tiene peso?
Carne y huesos de la nada.
Arterias, venas, cuerpo.
Sólo restos de la soledad del ser humano.
Enséñame tú a tener forma

La forma humana de la muerte,
La forma humana de la vida,
La forma humana para vivir o para morir.

La forma en uno u otro lado de la vida.

Ya no quiero decir nada,
Todo está en silencio escuchando tu tumba.
Te oigo toser secamente desde adentro y quisiera aliviarte,
Pero somos dos sombras de oscuridad y miedo en ambos lados de
la vida.

En cada llovizna estarás a punto de llegar. No importa que ya no
regreses nunca.

Y aunque digan que yo tengo tu mirada
Detrás de este velo
La muerte siempre tendrá el color profundo de tus ojos.

"hilos rotos" Por: : Franz Santiago Rodríguez Miranda

2010-03-08T13:48:00.000-08:00

Basquiat-Aaron I (Acrílico, óleo y óleo pastel sobre lienzo)

"hilos rotos"
(fragmentos de varios poemas tomados al azar)

1:
Nuestros encierros tortuosos
Nos obligan a recluirnos
Me recluyo yo mismo en la mierda
Contando con vos para seguirme

2:
Las mentiras nacen así
Como elefantes en las décadas
Sueñan con el nirvana
Desesperados de mutar
Despertamos...

3:
La ultima transformación
El hombre
Tiene que morir
Para convertirse en la eternidad
Y mejor si te mueres en la mierda
Como dice mi padre...

4:
Y cansados de contar esas cosas
Dormimos
Dejando peste
Como no se debería hacer
Soltando las últimas palabras por los dedos

5:
Hoy que el día ha nacido con un sol radiante y lleno de vida
Tengo ganas de morir en la aparente calma
Regocijarme en las bodas de mi hermana
Hecho putas en una esquina por beber mucho licor
A ver si después de eso me entierran
Junto a la gente importante

6:
Me muestran bisontes que corren en los extensos campos del pasado
Líneas que recorren este espacio accidental de las raíces de la tierra
Donde los muertos dirigen la orquesta y los violines agudos...

7:
Susurros.

8:
De una aceleración potente.

9:
Nada.

10:
Todo está muerto.

11:
Un poco de agua
O sangre fresca
¡Los gritos suben en volumen!
¿Ves como se mete el sonido
Caminando por las uñas?...

12:
Luces en círculo crecen y se achican
Penetrando sobre la infinita calavera
Deshojando su piel blanca y tersa
Agarrando psicotrópicos para el pan
Distingo que el sonido es de colores
Y entra por los tímpanos y el culo
Hasta que se siente atorarse en la garganta
Destruyendo buenos deseos...

EL HOMBRE POÉTICO Por: Clider Gutierrez Aparicio

2010-01-18T07:01:00.000-08:00

Imagen: Obra de Ignacio Vexina

EL HOMBRE POÉTICO

Para Félix Arciénega
¡Aristócrata de la libertad!

Concibo al hombre poético en el dolor del hombre. Toda su creación silenciosa consiste en eso, resuena en las entrañas como un grito desesperado de una necesidad interior, no se quita el velo de lo absurdo sin la imaginación creativa, serán esos instantes de tormento entre el respirar y el ascenso a la liberación su única salvación, así, este hombre poético que arroja su ser al abismo será sepultado en el universo de las cosas sencillas, como la alegría de quién levanta el muro de un mundo nuevo, sólo así dejará de ser silencio para ser el murmullo del río o el canto del pájaro antes de que el sol se levante, ese nombrar de las cosas sencillas le acerca a la tentativa de ser la lluvia que riega la hierba, o la tentativa de escupir el sepulcro donde yace el sentido de la palabra que lo confina a ser el signo del azar, todo queda en la espera de la estación nombrada, todo queda en la espera del límite entre lo real que engaña y el alivio de un largo sueño, en cambio, todo esta en el decir de su ser, todo esta en el decir de su estremecimiento. El hombre poético, es ese ser de buenas intensiones habitado de cólera que vino al mundo a vivir para siempre, como un dios en orfandad, su dolor hace florecer los crepúsculos del mundo, en la calma y la tormenta la muerte besa su boca, amanece en lo visible con su largo manto el sol y en lo terrible traza el destino del hombre. Recluido vive el hombre poético en la pena de todos los hombres, su vida se parece a la ausencia de paz, entre los vivos y los muertos, el hombre poético no se pertenece, es un ser-en-torno-a-otros-seres, como un antiguo rencor está enfrentado a su dolor, a su muerte, a su amor. El hombre poético arroja el poema al abismo, emite sus alaridos y se transforma el mundo; así el hombre poético aprende a vencer a la muerte, se hace inmortal ¿O se hace inmortal el poema? como un fruto del árbol de la vida, el poema es un ser de luz y oscuridad, de sueño o prodigio; entonces lo creado será su existencia, así el hombre poético pertenece a ese breve instante entre la vida y la muerte ¿Y el poema? esta hecho de silencios, esa suma de silencios es un grito, ese grito es el poema. El poema recorre sólo un camino, el de la esperanza, se hace en lo perceptible, se hace fuego o hielo, como un largo sueño vive en la lejanía o la extrañeza. El poema existe en la exactitud de lo infinito. El hombre poético al responder a sus angustias deja de ser un trozo de hielo para quemarse en el fuego de sus pasiones, siempre habrá el lamento melancólico de quién al verse al espejo ve una sombra, siempre habrá la absurda violencia de quién decide ser piedra, siempre habrá engaño en quien decide ser carne del miedo y vivir en la costumbre de la ceguera. El hombre poético rechaza toda esperanza basada en la razón de si misma para sí misma, no hay razón se dice, hay razones, reemplaza toda rendición por resistencia, todo zumbar por aguijonear, toda opresión por libertad. El hombre poético no cosecha con el arte, sabe que debe morir, sabe rechazar la salvación, sabe descender y no ascender, sabe que toda esta moral anciana que colorea nuestra vida cotidiana se transparenta a través de los mistificadores del vacío, sabe que las divinidades de la trivialidad se albergan en la carcajada del dios moral, sabe que los esbirros de la voluntad divina seguirán siendo vileza de la clase social por morir, sabe que la propiedad de la letanía intelectual se nutre de la maldad practica, sabe que lo ilimitado seguirá siendo inmensidad y no precariedad orgullosa, sabe que los caminos son sólo caminos y no sistemas, sabe que el crear no es acto de cobardía, acto ascensional de elevación, redención, luminosidad, de belleza o pureza, sólo busca lo desconocido, salir del tiempo y entrar en el abismo y destruir lo inútil y ser la voz del espacio, del tiempo y del propio silencio, sabe que se puede hacer algo mejor que sufrir, curar ese cáncer imperturbable que se llama desprecio. El hombre poético sabe que la poesía no es la sensibilidad o el deseo, es el sacrificio y el sacrificarse, que la poesía no afirma nada, sólo cuestiona, no construye nada, sólo agita, que todo poeta es Soberano, es Creador, es Entero o no es Poeta.

Clider Gutierrez Aparicio

El rocío del Sol Por: Clider Gutierrez Aparicio

2009-12-10T11:09:00.003-08:00

El Rocío del Sol

(Prólogo al libro EXTRAMO de Luís Felipe Ugarte Mostajo)

Nos volvemos inofensivos en el apetito de la carne, no hay dolor sin alegría, nacer para sufrir, vida eterna, esperanza ciega, amar lo que nos hace sufrir y necesitar de otro para existir, el envejecimiento de las uñas y el sentimiento de soledad, cargando el amor como una piedra, y en el fondo de la vida encontrarnos intentando recuperar nuestros corazones en los latidos que llenarán nuestras huecas almas. Piel de zorro, piernas de chivo, cola de cabra, te has amamantado con la leche de las ninfas; así haces los honores con tus cien labios nunca acabarás de beber la leche de sus senos, descenderás en el pozo que no tiene fondo, como un dios sufridor en busca de la erección perpetua hasta que la muerte bese tu boca. Transitando los senderos salpicados de humedad en la garganta de dios, carnívoro voluptuoso, en un bosque de amapolas te has emborrachado con el vino de la melancolía que hace hervir la sangre, robusta tentación engendrada en la libido, impulso carnal, pócima afrodisíaca o acaso obstinación por coquetear a la muerte y desear enterrarte en el horror de la tumba y vivir desvinculado de su cuerpo, y después, ese deseo de llorar. Inútil será morir y anhelar el frío de las piedras, parecer un muerto y estar a ciegas escondido en la sombra, mejor escuchar cantar a los gallos al amanecer, quizás nuestra eternidad dure esta noche. Comediante, clarividente, idolatra o fingidor, Sátiro, vas cantando y bailando, convirtiendo el deseo en ríos, celebrando tu amor, mirándote en cristales de piedra, esperando ser vestido por seminal lluvia, intentando salvar al mundo, te sacias bebiendo cáliz, intercambiando polen enamorado, tus sentidos son un enjambre de abejas despidiendo perfumes sensuales para que no falte el rocío del Sol...

EXTRAMO De: Luís Felipe Ugarte Mostajo

2009-12-10T10:55:00.000-08:00

DESAFÍO

Venid bienamada, mi potencia te desafía,
así, desnuda desprovista de todo escrúpulo,
venid a mi que te espero desnudo y húmedo,
éste es mi reino penetra en él y conquístalo.

AFRODITA

Bendíceme Afrodita para permanecer
escuchando su grito de deseo.
Bendíceme Afrodita para que cada madrugada
despierte en el aroma de su pubis,
Bendíceme Afrodita para no quedar huérfano de su cuerpo
Bendíceme Afrodita para que mis oraciones y mis manos errabundas
Mantengan erguidos y tibios sus pezones.

PEZONES DE SAL

Tus pezones agujas de sal,
los combato con agua y hielo,
hasta darme cuenta
que mi boca de cien labios
nunca acabará de beber la leche de tus senos.

TESTAMENTO HONESTO

Tu sonrisa extraña al viento
tu cabello peinado por el agua
mujer, testamento honesto de la vida
de haberte conocido hubiésemos tenido hijos.

¡OH MUJER!

Te amaré ¡OH Mujer! en la orilla de la sangre retenida
te amaré mujer, robusta tentación engendrada en mi libido
te amaré mujer, constancia de lo prohibido, tímido, osado
te amaré en nuestro refugio hecho de saliva y sudor
te amaré en la constante vigilia de nuestra desnudez.

CEMENTERIO DE DESEOS

Tus senos lloran la melancolía de leche por mis manos.
Tu cuerpo llora la soledad de mis labios.
Tu pubis desea el triple orgasmo que extraña mi pubis.
Tu cama es el gran cementerio de deseos que creó mi ausencia.

AMOR ETERNO

Quizás no seamos almas gemelas,
quizás nuestra eternidad dure esta noche,
pero qué importa si el plenilunio de nuestros cuerpos
nos llevará al instante preciso
donde no exista ni el tiempo ni el espacio.

"PRÓLOGO A LA MUERTE" Por: Clider Gutierrez Aparicio

2009-11-19T07:50:00.000-08:00

Prólogo a la Muerte
Por: Clider Gutierrez Aparicio

Me he encerrado
en un cuarto con la muerte.

Como un animal acorralado
he ocupado mi lugar entre
un moribundo y un cadáver.

Me he sentado a akullikar coca
con ella
hablando hasta tarde de la lluvia,
de los muertos,
del frío,
de la noche,
y del amor que envenena las penas.

Me he despojado de mi rostro.

He desenterrado mi alma.

He hecho sangrar mi corazón.

Me he convertido en un muerto
que va a morir.

Me he quedado solo
entre los ladridos
de los perros y el viento.

He abrazado a los árboles.

Me he sentado
a contar las estrellas
en la hierba.

Han volado los pájaros.

Por las calles queda el rastro
de mi sombra
que azota su cabeza contra el piso.

La muerte está pegada
a mis huesos.

He visto al verdadero Dios.

He visto florecer al tiempo
creador de todo
sangrando entre los hombres...

He querido matar
en un arrebato de quicio.

He ido derramando
mi carne, mis huesos,
mi sangre, de tanta herida
abatido por la infamia.

He visto desfallecer
al miedo en la
anatomía de los muertos
destilando peste.

He ido acabándome
en el escarnio del odio
que no se acaba.

He plantado un muerto
en el lodo de la vida.

He sido el sepulturero
de mi muerte.

Nadie puede vivir
encima de un árbol.

Soy un muerto que arrastra
su cadáver.

La muerte sabe
que desearás levantarte
y no podrás.

En el fondo del abismo
hay un temor…

Hay una vida eterna de tristeza
y dolor…

Desde los latidos de la tumba
me has llamado.

Y aquí está mi cuerpo
liberado de escombros.

La muerte
se ha apoderado de mí
para siempre.

Por ti y tus pensamientos De: Franz Santiago Rodriguez

2009-10-19T18:11:00.000-07:00

Por lo que amas y por lo que piensas.
La vida será significante.
Con el vestido al viento y los cabellos sueltos largos, exuberantes,
calmados y silenciosos, sales al balcón para decirme que me amas.
Cómo no amarte, señorita mía.
¿Cómo no golpearte contra la pared para que me digas basta?
Quiero decirte una vez más que los muertos de tus padres nos miran haciendo el amor.
¡Dime que me amas!
Por favor no me dejes aquí.
Hablando solo
Solo.

HACIA EL CULTO A UNA FORMA CORPÓREA Por: Miguel Ángel Alcaraz Flores

2009-06-25T15:06:00.001-07:00

Este ensayo sirvío de presentación del Poemario "LUPANAR" de John Castillo.

HACIA EL CULTO A UNA FORMA CORPÓREA

Las percepciones del mundo, las diferentes formas de captar sus modalidades de expresión y la comprensión de dichos modos expresivos ciertamente sufren la influencia de una concepción mítica que arraigada en nuestro interior se manifiesta – como en el caso del poemario Lupanar – de forma literaria, artística. Es, por lo tanto la expresividad y la emotividad propias de los estados primitivos las que podrían develar una noción de hombre; desde aquel antro (caverna) en dónde habitaba hasta el actual estado de desarrollo de las ciudades existe una diferencia abismal en la manera de demostrar cierto rasgo de primitivismo, lo instintivo puro que lleva uno arraigado.

Así el término de dinámica-de-la-vida viene a exponer que en las primeras manifestaciones culturales, más que la imposición de una perspectiva ordenada secuencialmente existía una vaga comprensión de la causa y el efecto, en cambio había una sobreposición de ambos fenómenos que hacía difícil una versión ordenada del mundo, a cambio si, una experiencia caótica y abigarrada por el culto a entidades cósmicas. Lo oculto en fin de cuentas. ¿Cómo actualmente pudo el hombre desligarse de su faz oculta y sustituirla por una rutina cegadora de la experiencia mística relacionada con lo otro?

Esta nota lleva por epígrafe al filósofo- poeta alemán, aunque el padecía en mucho ser catalogado por esta nacionalidad. Nietzsche, como la obra de Jonh Castillo es algo que ofrece dificultades para captarlo en su interior y patente posibilidad de unidad, igual a un ídolo primitivo de diferentes caras, cada una muestra una expresión que va desde el misterio, el dolor, la alegría desmesurada y el estupor previo a una sentencia de muerte. Pero Zaratustra es aún más estremecedor, es la expresión de la locura de Nietzsche y su filosofía: Zoroastro o Zaratustra representaba la unión de los principios de bondad y maldad dentro del mazdeismo, aceptar una divinidad que en su persona excelsa reúna una ética donde no existía la bondad en estado de pureza y tampoco nada sea malo en esencia, que todo participase de los dos estados fue el logro del profeta persa. Entonces el título de “Más allá del Bien y del Mal” se justifica plenamente.

Jonh Castillo con sus propias palabras llegó incluso a vislumbrar que ante la imposibilidad de una barrera moral en la persona de Nietzsche, al no existir una institución censora de los actos o los pensamientos, al no existir el súper – ego freudiano, deviene inmediatamente la locura. Este fue el trágico final para el filósofo-poeta que en enero de 1889 termina su carrera como persona viva y lúcida y pasa en adelante a ser parte de la historia del pensamiento como aquel que revirtió y se reveló contra la moral de occidente, la moral cristiana, así se da el martillazo inicial para derrumbar la estructura de los valores decadentes. Nietzsche, y regresamos en su vida a la primera obra por él escrita (“El Origen de la Tragedia Griega”), tenía desde el principio de su labor filosófica un apartado especial de una gimnasia, de un ejercicio revitalizante del cuerpo en base a una liberación de los instintos.

Dionisos para los griegos, Baco para los romanos; según la mitología occidental este dios era hijo de Zeus y Semele. Por parte de su madre tenía descendencia tebana, pues el padre de Semele era el rey Cadmo de Tebas. La madre de Semele, Hermione fue engendrada por la primorosa Venus y el belicoso Ares. Al saber Juno, esposa del padre de los dioses la nueva infidelidad de su consorte y por su ánimo vengativo decidió castigar al niño recién nacido. Juno que presidía los partos veía seguramente en cada neonato, por el influjo divino, quienes eran los verdaderos engendradores de la criatura, mas Zeus logra que huya a Nisa donde será criado por Ninfas, Faunos Sátiros y las Ménades que luego le servirán de sacerdotisas o Bacantes, su preceptor será Sileno, viejo que no le abandonará en los sacrificios que le prodigaron.

Dioniso al saber su origen divino obra en tal manera que ofrece a los hombres el fruto de la vid y el zumo de este fruto coronará las fiestas dedicada en su nombre. Así durante los efectos del vino los hombres creen en la presencia de una fuerza divina y superior, sus poderes transferidos a los hombres enaltece su espíritu que parecía fatigado. Como la embriaguez llevaba al placer igualmente conducía a la salvajía y la locura… ¿el vino? ¡Claro!, la boca canta cuando le besa y el llanto corre cuando le excede, a los muertos de cansancio les confiere la risa y a los caminantes acorta el recorrido, distiende las tinieblas de la mente.

Antonio Escohotado en su Historia de las Drogas indica que Sófocles bebía agua y Eurípides: vino; uno es del arte sobrio y el otro arte del deleite de la ebriedad, así que no extraño indicar que también Lupanar es arte de ebriedad.

Nietzsche concede a la embriaguez dionisiaca la voluntad del éxtasis que sumerge a la multitud en una algarabía donde la percepción del “yo” desaparece y se infiltran “los otros”, un tipo de alienación y pérdida de la conciencia. Un principio de placer, según John Castillo, es satisfacer el ello freudiano, alimentar al instinto de libertad corpórea.

Una particularidad más para anotar de la embriaguez divina, multitudinaria, creadora de la gimnasia distractiva, que el espíritu artístico de una cultura, como la clásica griega sobrevaloraba la naturaleza instintiva y animal pero que fue normalizada por un espíritu de serenidad, armonía, autodominio (esta normalización para Nietzsche será una enfermedad); este Espíritu de Pesadez, de seriedad había conformado la posterior filosofía moral a partir de Sócrates.

Entonces en el Espíritu de pesantez es posible encontrar la mecánica-de-la-vida, la gravedad que atrae a los cuerpos hacia un punto único y los estandariza, la seriedad por la vida es para Nietzsche un estado patológico; que mata la vida una visión mecánica es indudable, cristianismo es mecánica y seriedad, moral es causa para controlar los afectos; mecánica es gimnasia del espíritu, pero esta gimnasia no libera ni une con la naturaleza; los campos de concentración son esa gimnasia del estándar y la represión.

Atrás quedó el bacanal, la danza libera los impulsos festivos, celebrando la llegada de la estación floral: el busto de Baco es colmado de guirnaldas multicolores, con frutos de la vid se echan a las bocas unas a otras las Bacantes sonrientes, parras tiernas le coronan la cabeza al dios de rizados cabellos, cerca un niño bebe de la mano de un sátiro.

Penteo es parte del Espíritu de la Seriedad, prohíbe que las mujeres se trasladen a los bosques para ofrecer sacrificios al dios de los colorados carrillos y su turba festiva de faunos y ninfas. Según A. Escohotado, op. cit., mediante un análisis psicoanalítico la ley del príncipe Penteo es una forma de represión, que él mismo sufre; el desconocimiento de las mujeres del pueblo al mando de su madre le cuesta la existencia, pues ellas sufren de la euforia del vino, es victima de la liberación de los impulsos carnales que acaban despedazándolo, ebrias. Luego del efecto consisten en su crimen, pero Dionisos ha cobrado otra vez vida con este sacrificio, cualquier forma de evitar los instintos lleva una trágica muerte.

Entre los personajes báquicos se hallan los sátiros, seres míticos que espían la belleza femenina; Pan es un ente divino que acompaña al dios del vino, caracterizado por sus patas de cabra, sus cuerpos, su caramillo y una virilidad exorbitante. No es extraño indicar que el culto a la embriaguez era un culto asimismo a la voluptuosidad, a la carne y el deseo que conlleva a la apreciación de los cuerpos desnudos en una orgía dionisiaca.

Junto a Baco, en sus esculturas, tenía la compañía de felinos, tigres y panteras como muestra de un origen asiático. Sin embargo, en Grecia, antes de que se instituyera el culto dionisiaco, se rendía culto a Sabacio, igualmente representado como Pan con sus cuernos y que tenía en la mano enroscada una serpiente. Esta divinidad estaría muy cercana a la concepción de demonio, en el sentido de que la influencia divina demoníaca era para unos benigna y por otro lado perniciosa y trágica, en el mismo sentido se mueve “Supay”, según Francovich en el diálogo homónimo. Esta expresión de Demonio es usual cuando quiere someterse a lucha el espíritu y el cuerpo entre una racionalidad austera y los impulsos biológicos latentes. Es Jung quien también indica que “el conflicto entre la Naturaleza y el Espíritu…no es sino la traducción de la esencia paradójica del alma…”.

El Cristianismo es un buen escenario donde se trata de eludir los principios instintivos y resurge el Espíritu puro, santo, en busca de un mundo allende a este. Para los paganos que una divinidad posea cuernos, patas de chivo y pene prominente es una característica fundamental de su esencia divina, sin ello serían hombres y no seres sobrenaturales poderosos. Pero al Cristianismo le queda la sospecha y la confirma con su mentalidad conservadora; todo lo que ese ente pagano posee es un signo demoníaco o diabólico. No es raro que Francovich contraponga el Supay al Diablo de la cristiandad. Ninguno de estas entidades tiene similitudes, para los cristianos el mal es el mal y es el Diablo. No hay unión entre lo bueno y lo malo.

Edgard Bobrowsky logra desarrollar una monografía basada en la identidad diabólica pero desde el punto de vista documental, histórico y testimonial, puramente objetivo, hacer personaje de la historia a Satanás y su concepción total como ente mítico.

Los cristianos no veían no veían más que abyección en el paganismo y para castigar cualquier desvío de la “doctrina” era necesario implantar una imagen que represente con fidelidad lo abyecto. El mismo Cristo se ve tentado ante la persona de Satanás; ya que en la religión cristiana la bondad, el bien, la caridad y la humildad se encarnan en Cristo, mas antes de ello las características del Dios judío eran totalmente abstractas. De igual abstracción es la zarza que nunca se consume, la nube de fuego que guía el Éxodo, la voz del Yo Soy el que Soy. Por eso el mal es material, es palpable, es serpiente; por ello no es extraño que ascetas como San Antonio en vez de ver en sus ejercicios espirituales a Dios, a cambio todo el tiempo desfilan ante él las imágenes del paganismo, la abyección, la lujuria; Flaubert describe lo material que veía San Antonio y la paradoja que incita el querer ser salvo: un niño aparece sin ser oído por San Antonio en medio de choza de anacoreta, el niño, o adolescente es totalmente negro y responde al Espíritu de la fornicación.

Bobrowsky añade que otro anciano se le aparece el Diablo con formas como las de un perro rabioso, con el rostro salpicado de cicatrices, temblando y maldiciendo cual poseso. Satanás pervierte según el cristianismo, la mente de los fieles; los éxtasis físicos como el intelectual, el de los sentidos en su goce, todos ellos son peligrosos porque llevan una fuerte carga de “yo” tremendamente explosiva, ante la santidad es preciso desligarse de los deseos y las razones acabadas y sólo queda rendirse a la contemplación de la obra prefecta.

Una leyenda potosina demuestra que satisfaces el “yo” entre los cristianos era un peligro que acababa en la muerte. Un fraile por la noche desde su alto claustro observa cómo es poseída lúbricamente una mujer por dos diablos y esto le transmite un deseo insuperable de lascivia. Esta actitud de entregarse a la contemplación de visiones exultantes y voluptuosas le lleva a su misma perdición. Al día siguiente los diablos vestidos de importantes enviados de una alta personalidad le buscan para suministrar los últimos sacramentos a un moribundo. Lo trasladan a un herrero que se ocupa de colocarle los tacos metálicos a la bestia pero a cada golpe se escucha un grito humano. En el trayecto por montes secos la bestia parece la mujer violada que lamenta su suerte y el clérigo que la monta se espanta al ver brazos y piernas en vez de las patas de un jumento. Los rostros de los enviados se transforman con diabólicos gestos, vuela la cabalgadura por los aires. Al día siguiente se encuentra al religioso con un pañuelo al cuello, muerto, esta prenda que le ahogó era de la joven violada y la que el burro llevaba amarrado a una pata.

Igualmente Bobrowsky intenta establecer una relación entre práctica ritual y satanismo o culto satánico. La brujería o hechicería es parte del ritual satánico, muy diferente a la magia, la brujería utiliza los elementos (agua, tierra, aire, fuego, viento) para fines propios y personales; a cambio el mago no utiliza los conocimientos, se instruye en el conocimiento que de ellos emana y en la sabiduría que de ellos proviene.

Con características similares a las del ritual orgiástico báquico se celebraban los sabbats. La bruja se preparaba para una fiesta haciendo un cocido de hierbas, entre ellas la belladona y quizá la adormidera, se untaba a la piel una pasta preparada con estos narcóticos, pues así también lo esclarece Escohotado (op. cit) donde indica que la absorción por la vía epidérmica asegura la absorción que llevará a estados delirantes. Las reuniones son casi siempre fines de semana, viernes por lo general, y se reunían en lo interno del bosque, donde hacían un festín con carroña y putrefactos frutos de la tierra y donde la sal era el elemento más odiado. Luego en persona comparecía el Diablo al cual luego le besaban el trasero y luego este escogía a una bruja para poseerla. Estos testimonios no serían posibles si no fueran por el celo de los archivadores de causas de la inquisición, este control se efectuó directamente sobre el cuerpo de los cristianos, la vestimenta no podía demostrar muchos, la belleza era signo de sospecha de la influencia del maligno, la fuerza como proveniente de un ente y no del cielo, como posesión en todo el sentido inquisitorial. Si penetráramos más en esta concepción del Diablo de la Edad Media es posible que hallemos una proyección del miedo y los desordenes psíquicos de los inquisidores a sus víctimas. En todo caso parecería más la inquisición un instituto delineado por Satanás que por la iglesia de Dios.

Las brujas eran gran parte de ellas pobres y de una educación limitadísima, con una capacidad imaginativa y supersticiosa que aunadas con los procedimientos de confesión utilizados por los inquisidores delataban un constructor cargado de imágenes tenebrosas. Aquellas mujeres que habían sido poseídas por el Diablo, según indica Bobrowsky, relataban a sus confesores que tanto el miembro como todo el cuerpo del maligno eran fríos como de hielo, otras al contrario decían que era muy caliente, otras decían que tenía púas en el pene y otras que su piel era escamada.
En cambio para nuestro siglo pensar en la existencia real del diablo resulta algo paradójico, imposible. Pues hemos llegado a un refinamiento psíquico en el cual todo lo que tiene traza de ser antiguo añejo, parte del mito, nunca tuvo existencia real, si no imaginaria, podría parecer una formulación de la imaginación y así lo toma Goethe en su Mefistófeles.

Mefistófeles:
Yo soy el espíritu que siempre lo niego todo, y ciertamente con razón, pues todo cuanto nace está condenado a perecer, y más le valiera que no hubiese existido jamás. Así, todo cuanto vosotros llamáis pecado, destrucción, en una palabra el mal, constituye mi propio elemento.

En medio de estas palabras aparecen varios “demonios”, sentimientos humanos de arrepentimiento y de profunda sinrazón y producto de lo que se llamaría “la tragedia del razonar”. Negar y con razón resulta pues una verdadera obra de destrucción, tal cual la reversión de todos los valores de occidente. Igualmente aquel deseo de no pertenecer al mundo, que más valiera no haber nacido también refleja un arrepentimiento profundo de lo que uno conciente o inconcientemente pudo hacer, sentimientos terribles, los mismos que poetiza John Castillo “Vergüenza, duda cobardía / éstas son las palabras que encarnan tu vida”. Fieles palabras de un demonio que acuciante trincha la vida del torturado.

Mas la colaboración de Mefistófeles, en fin de cuentas, es trágica; incluso en la obra se presencia un sabbat, “La noche de Walpurgis”; es pues una influencia en todo sentido fortísima la que el “Señor del Mal” esté presente siempre en los temas artísticos, no está demás decir que una parte de la literatura romántica es influida por el Diablo: Modest Músorgski representa aquella “Noche de Walpurgis” con un poema sinfónico al cual denomina “Una noche en la árida montaña”. Así pues el romanticismo,o artístico del s. XIX tiene por representante lo demoniaco, otro caso más como el de Frankenstein servirá para demostrar cómo se revela la “noción de hombre” a partir de una perspectiva del ansia de divinidad.

Víctor Frankenstein, un joven estudioso de la naturaleza tras fallidos y esforzados experimentos logra crear un ser vivo con electricidad, mas su creación lo aturde, su creatura es un horrible monstruo, un ser deforme y de fuerza hercúlea; “ese diablo”, como indica con sus propias palabras Frankenstein, será la causa de sus mayores desgracias, el fin de su vida; Mary Shelley descifra una tragedia entre la creación y lo creado, el deforme ser con voz humana revela sus inquietudes a su autor: ¿Por qué me creaste si vas a aborrecerme?¿Tengo yo la culpa acaso de que no pueda parecerme a ti que es lo que más ansío? Son estas las cuestiones latentes de una confesión abrumadora.

Trataré de resumir en tres puntos lo indicado hasta ahora en este apartado sobre el cuerpo.

Primero: Nuestra naturaleza primitiva siempre ha buscado que el hombre disfrute de la naturaleza y no se ha visto en ello ningún principio de bondad o de maldad. Quizá similar criterio inspiró a J. J. Rousseau para formular su estado de retorno a la naturaleza, la naturaleza y todo lo que provenga de sus manos es provechoso, lo que sale de las manos del hombre: el accidente, causa contrariedades y mayor conflicto; un alejamiento de la tribu, una institución del “yo”, son las causas de una huida hacia la ciudad del campo. Las visiones místicas, las experiencias grupales, los trances multitudinarios son la esencia del hombre primitivo.

Segundo: Las sustancias de la naturaleza consumidas por el hombre intentan un retorno al seno de la Madre Tierra; el vino, la belladona, la adormidera, el cáñamo, son vehículos que las mismas divinidades obsequiaron a los hombres para estimular su contacto con la vida latente del instinto. Aquellas experiencias de los muchachos sesenteros, como otro retorno al estado primitivo, fue quizás un esfuerzo por encontrar el enlace con la naturaleza a partir del uso de sustancias psicoactivas. En cambio, Naturaleza se contrapone plenamente a Dios como órgano censor, delimitante de la experiencia en serie(dad), unificador con el sistema.

Tercero. Higiene y Gimnasia: Lo uno como pureza demostrable y como medida para argumentar el acallamiento del instinto, como terapia para incitar la organización del deseo, pesantez o pesadez como instrumento de vida para evitar recaer en primitivismos ya anulados por la noción de “progreso”. Higiene como valor o como medida moral sobre el aspecto dinámico de la vida volviéndole mecánica del orden establecido.

Gimnasia en dos sentidos: la Gimnasia como educación formal del cuerpo, estandarizando sus modalidades, incluyendo las psíquicas, pues educar la cuerpo de nada serviría si no, también se educa el alma y el pensamiento, si no le pone trabas e imágenes con las cuales perciba que cualquier desborde vital deba ser castigado, la Gimnasia educa y normaliza por improntas basadas contra una reacción voluptuosa ya anunciada y que debe restringirse por métodos punitivos. La Inquisición como institución Gimnástica.

Gimnasia ahora como ejercicio liberador. El arte entonces podría proponerse como Gimnasia de liberación, John Castillo, como muchos otros escritores del Pasanaku ejercitan esas cualidades del cuerpo reviviéndolo mediante la técnica de la escritura. Pero la Gimnasia liberadora viene de un constante vigilarse, no por fortalecer un “yo”, sino por encontrarlo mediante el empleo de las fuerzas para alcanzar un punto elevado. Este sería un ideal de perfección, pero la Gimnasia que libera apunta a reconocer las potencialidades, oscuras fuerzas, secretas y misteriosas, de las glándulas, queriendo hallar al demonio provocador de las fuerzas ocultas.

Mirarse a los ojos en el espejo como Gimnasia, ver el cuerpo y sin embargo buscar más allá de la voluntad. “¿Tiene Zaratustra el derecho de tener miedo de una sombra?”.

Miguel Ángel Alcaraz Flores

"LUPANAR" Por: JHON CASTILLO

2009-06-16T14:20:00.000-07:00

Editorial Pasanaku felicita a JHON CASTILLO por la publicación de "LUPANAR"

DE LUPANAR

Soy amigo de los versos.

Soy cautivo del universo.

Soy un zorro de esencia.

Soy cadáver en potencia.

Libídine y lujuria

Gritaría a la muchedumbre que la vida no es nada.
Gritaría puta a la que me negó.
Gritaría mis angustias, miedos, encrucijadas, laberintos y callejuelas,
que me atraparon y da miedo salir.
Gritaría a Dios que renazca para que pueda creer en él y calmar mi vida.
Gritaría, ¡Nietzsche! estoy saltando mis eternos retornos y mis dominios se niegan a dominar.
Gritaría, mierda no encuentro el sentido a mi existencia.
Gritaría, ¡Sartre! este vacío me consume como un cigarrillo consume a un hombre, como a un cigarrillo perdido en los labios de un hombre reposado.

Gritaría, desintegren mi vida, destruyan mi alma y quemen mis escritos.
Gritaría a las dos perras que me entregaban sus cuerpos fogosos que al pasar
el tiempo se hicieron avaras.
A ellas les diría, no las necesito, con un poco de placer solitario e imaginación me la follé a Venus.
A ellas les digo orgullosamente que mi energía vital se derramó desde la punta de mi erecto pene a mi mano y al suelo.
A ellas les digo suspirando, amando, tal vez llorando, clausuren, censuren, destruyan lo que bosquejé en mis versos perversos.
A ellas les digo, tantas vueltas y vueltas tan sólo para expresarles,
que dejamos de coger.

Poeta maldito

Yo un día fui la puta de los dioses y el bufón de los reyes,
he jugado a ser persona y he pensado ser puñal.
Yo un día fui injuriado por los niños y condenado por la ley.
He planeado la violación de la bienaventurada, y la traición a la santidad.
He pensado pecar con mi vergüenza
y arrodillarme ante la lealtad.
Yo soy el devastador ladrón del tiempo que contemplo la inmensidad.

Hoy despojaré carroña a los buitres
y el tridente a Satán para que te sirva de utensilio amor mío,
esta noche será nuestro festín.
Tendremos un Quasimodo que nos servirá el banquete
y un Picio, el más feo de todos
nos contará chistes al final del día.

Soy de hierro soy de palo

Todas las noches postrado en mi techo,
contemplo las galas de las gigantes en el infinito cosmos.
El céfiro acaricia mi lacerada alma,
ideas desmayadas mariposean alborotadas,
de repente!
una osada mariposa se engrandece y se ennegrece
transmutada en un T’aparaku.
Mi alma se espanta y se tapa los oídos gritando
¡no es locura!... ¡soy de hiero y soy de palo…

Padre vivificador

Ven amigo mío y da un abrazo a este vivificador cadáver,
Aliméntate de él y utilízalo de voluntad y sube a la cima más alta del peñasco,
y luego al cerro más empinado,
y luego a la estrella más lejana
y contempla astuto amigo
lo que un día contemplé con los sentimientos más delicados,
que el cadáver que consumiste poseyó.

Recital poético literario...

2009-05-20T12:09:00.000-07:00

Los PASANAKUS te invitan a compartir una velada poética, podrás compartir tus escritos con todos los asistentes, será un honor tener su presencia...

Lazaro conzeta.

Anfitrión(a): Editorial Pasanaku
Tipo: Recital poético literario
Red: Global
Lugar: "Fundación Pachamama"
Fecha: 29 de Mayo
Hora de inicio: 19:00 hrs
Información de contacto
Teléfono: 72887790
Dirección de correo electrónico: frieno_o@hotmail.com

"INVISIBLE" JORGE SAMOS DAROCA

2009-05-09T11:20:00.000-07:00

Auto Proclamación de la mismisidad

Donde la oficina central del poeta es la grieta
del alma.

En nombre de la libertad interior;Te invoco;
YO

Al poeta lo que le preocupa nada tiene que ver
con la luna ni con amores momentáneamente
eternos.

Como todo espíritu necesita de un lenguaje
para hilar sus manifestaciones, este poemario
no sólo se desenvuelve en el tiempo, sino que
es un viaje iniciático hacia las profundidades
insondables del ser, que no tiene la necesidad
de nada ni nadie; sólo de un poco de espacio
para existir.

A la transfiguración del ser, y del no ser. Del
YO, que no acepta ser los otros, y que en donde
todas las negaciones de la sociedad sólo
afirman el levantamiento de mi existencia.
Me atrevo a invitar a indagar y sumergirse(sin
dirección, en el abismo) en este poemario,
donde entender el verdadero dolor y la agonía
del alma (que es lo único que no se engaña)
significa trasladar la congoja en uno mismo, a
entender que el arte es altruismo.

El autor.

DEUX EX MACHINA por: JORGE SAMOS DAROCA

2009-05-07T07:37:00.000-07:00

DE
INVISIBLE:

DEUX EX MACHINA

Escribo antes que despierte
en este mundo de sumergidas sensaciones
en abismos de luna
en cielos sin aire
en dioses sin sangre
en eternidades cronometradas
en posmodernistas desilusiones
en borracheras sin alcohol
en brujas sin hogueras

y la gente da vueltas por la plaza
y sales con soles quemados en tus ojos
y la primavera miente
cuando la realidad deje de ser real
y el frío queme
te vi sin encontrarte
te encontré sin verte
mientras esperaba hora para la muerte
mientras tú...
y la gente da vueltas por la plaza
mientras el mundo se resuelve
y los curas rezan a magdalenas
con críos crédulos.
ya no me parece tan grave
entenderte

escuchar
tus...
silencios
y la tele cambia
de repente
ya tienes rutina
y trabajas por una vida
sana;
ejercicios 3 veces por semana
muerte al microondas
levantándote temprano
pasas por las calles contaminadas
siguiendo a los profetas del progreso;
MATERIALISTA
y el dinero creador de dioses
SURREALISTAS
vives jugando el juego de ganarte la vida
y de repente
encuentras una bala (perdida)
─ en un cajón─
agazapada por el miedo
desolada de angustia
esperando
liberar su vida inventariada
vomitando pólvora
también su espíritu, en forma de humo,
se hace oír por los cielos
y de repente;
un eco veloz recorre
atroz
las nucas frías,
de repente, tan de repente
que ya no importa
fue tan grave
ni se hizo tarde tan temprano.
Mientras el céfiro de la locura sopla tu muerte Hölderlin
y los suicidas se encuentran con Schopenhauer-Vargas Vila-
y en las alturas
las almas de los dictadores y dictados se encuentren
y el sentimiento trágico de la vida
finalmente se acabe –en silencio de incertidumbre-
Mientras tanto
la gente da vueltas por la plaza (Pastando su vida,
murmurando espejos.)
sobre tumbas de héroes olvidados.

Gritas

Ellos sonríen

y esa bala

que

No muere ni nos mata

Y sus besos

Huelen a lluvia

Huelen a olvido.

El cuerpo desnudo reposa

Inocente y perverso como las tierras sin dioses

(oculto en su caverna) Baco

Vago vacío nos mira

Antes de morir

hay un espacio que posa entre la sombra del

silencio y el eco de sus gemidos.

La sangre no deja de derramarse

Entre las

Manos y la tierra

No logra encontrar,

entre sus entrañas, que latido hace girar el infinito
de sus ojos de lunas negras.
Pero ese cuerpo ya no vive

Ya no vive más

La muerte no mira para atrás

No se puede huir

el cadáver

ese cadáver-mi cadáver-no
puede quedarse solo

La muerte no tiene que morir.

Pero se van todos
la muerte se queda
y el final no existe
parece que todo se repite triste;
Revoluciones neuróticas
el hielo eterno
la noche permanente
cruces de oro, cruces de hierro.

Laberinto eterno el hombre.
Entretanto dos personas se miran para siempre

Entretando de los cielos un buitre cae (pero
nadie se entera)
y un éxodo de condones en busca de su libertad se
encuentra con la tiranía.

Parece que prefieren ser esclavos
Parece que sólo quieren ser carbón

Tres poemas de: Juan José Pacheco Balanza

2009-04-02T14:40:00.000-07:00

DE
LA CONCIENCIA DEL VACÍO
Por: Juan José Pacheco Balanza

La experiencia

Miento y queda clavado el universo en mis mentiras
dementes.
Georges bataille

Mi madre no me conoce

Ella dulce como miel
y dura como piedra

timada me atisbó nacer.

Yo descendí lentamente
desnudo y acostado sobre un pétalo blanco

con esta mira ya extraña

llegue a buscarme solamente.

El agua de oro
Inundo mis primeras noches

antes
el mundo ya me había desahuciado.

Ya pronto
tendría que pelear
a zarpazos y mordiscos mi comida con los perros
y muchas veces dormí bajo los sillones atragantado por el frío.

El infierno eran los otros
y la luna

todavía me miraba como un ojo inmenso.

Por mis venas corría leche
y ella me generaba la extraña sensación
de que todo un día iba a quedar muy lejos.

Supliqué por que se apagara la luz
nuevamente.

Tenia un hueco en el pecho
estaba desbordado y con miedo.

Desde entonces
he andado por sinuosos senderos
sólo buscándome.

Y construí mi alma lentamente
Con ochenta y cinco pabellones imaginarios.

Un alma
que en la noche
aúlla con el viento por debajo de las puertas
presagiándome una existencia angustiada.

En tanto
la ciudad arde alrededor mío
la gente se amontona
y todos gritan.

Una voz surge de la muchedumbre
y me increpa

¡Actua!

Lejos asimismo oigo

¡Ten fe!

Mas nada.

Luego conozco la mentira
y miento.

¡Se pierde la esperanza
tras de mis mentiras dementes!

Aún sé que el cielo son los otros
pero lo imagino vacío.

El mensaje profano

El porvenir aquí tan sólo es la pereza.
Paul valéry

Todavía poseo este silencio
en esta madrugada tardía
ayer mi alma había descendido tanto.

Estuve esperando aquí
mi padre dijo que no demoraría.

Delante de mí
las cabezas se fueron pudriendo
sobre los hombros del tiempo.

Yo plantaba minuciosamente de espinos mi camino
y quemé mis ojos
y espero pase la noche
que ahora nunca pasa.

La lluvia cae
y mi alma melancólica
se ha detenido absorta
está confusa pues acaba de nacer criminalmente.

Ella que nunca habla
ha comprendido mi tristeza.

¡Ahora estaremos bien! Ha dicho
con esta lluvia que nos lava.

¡Extiéndeme tu mano
dama blanca del poema! te lo pido

abre mis ojos compañera despiadada.

Y llegaremos muy lejos
pues dejaré que todo excepto tú me ignore.

En tanto
tallaré mis pies y mi miembro erguido
con primor excesivo
justamente ahora
que ya no saldré de esta sala
y estaré sentado por siempre en esta silla.

Pues soy
un hombre displicente
y no me salvaré del cinismo.

Aun oigo que en la ciudad se murmura mi nombre.

Será allí
donde insistentemente

se exprese esta letanía confusa
que quizá nadie entenderá nunca.

El laberinto

Yo mismo soy la Babilonia de la que debo huir.
Jhon Donne

Transito el laberinto en silencio.

Parto
tomando el camino ascendente
aquel cargado de rayos y templado en los truenos
sin prisa
la noche será larga
comprendo que discurro
por el filo de la hoja de una navaja.

Y obtengo tras mis pasos
la certidumbre de la huida
pues huir es también internarse muy profundo allá entre lo azaroso.

Y será como un subyugarse
o resplandecer
en un destello último
habitar un desasosiego.

Los sonidos sordos y los ecos lejanos
me presentan en ambientes infrecuentes
y ya me he negado el regreso
al ámbito de lo fértil y lo sublime.

Ando a tientas apenas iluminado por la mecha
mis pasos
se tornan a cada instante más pesados
y todas mis ansias
adquieren el mismo clamor.

Todos los lugares en mi se han confundido.

Y el brillo del agua
Será igual en el Mar Rojo
o en mis andes.

Camino por entre los Mirtos de la Envida
o entre las Acacias alrededor del lago en Bolonia
pero será tan sólo en este jardín consagrado a las mujeres
en el que mis pasos sobre las hojas secas
generen el sonido de las hostias que se rompen.

En tanto dejo que los látigos de las lenguas me despellejen.

Y todas las paredes parecen estar en Andalucía.

Pero las bestias están aquí y llegan en tropel.

Sé que sola allá en la casa estás tú.

Eres como una gracia
eres el espejo mágico en el que el hombre
será invitado a verse favorecido
te sientas a una mesa solitaria
en ella dispones unos biscochos dulces
que no te animarás a compartir.

Con un placer triste y oscuro anegas y colmas mi alma melancólica.

¡Pero callemos!

Ahora callemos.

Déjame escuchar el sonido que se pierde tras esa flauta lejana.

"Jugando a la guerra noche y día" Por: MIGUEL LUNDIN PEREDO

2009-03-13T18:00:00.000-07:00

Miguel Lundin Peredo es autor de obras teatrales, poemas, cuentos y micro novelas, ha inventado un género literario para desmitificar a las novelas comunes de 800 páginas: Latín Flash Quipus Novel. Debuto en la pagina literaria mexicana almargen.net con el cuento titulado El velorio de una guitarra sin cuerdas. El año 2006 publico dos libros de cuentos en Bolivia: El reloj de kennedy y Un vicio más barato que el amor y menos que el cigarrillo. Es pionero de la generación Yerba X. Es el creador del llamado Realismo Lundico y la novela Paparazzi. Llama a sus novelas cortas de genero policiaco como muestras del "Tiwanaku Noir", un genero inventado gracias a la inspiración nacida de algunas lecturas de cuentos de Victor Hugo Viscarra y con una mezcla entre elementos del mundo pop y la violencia del mundo del crimen. También es el creador de la Chuquisaca Multiwriter blognovel. Ha creado historias totalmente literarias con superhéroes y vigilantes enmascarados como protagonistas de un sub-genero del Realismo Lundico que el denomina como Comix Lundineta. Sus novelas breves son consideradas "Lundinetas"

Fragmentos

CAPITULO 3

En el interior del pabellón de la compañía C Ñancahuazu encontró a un muchacho que había nacido en Camiri, el muchacho le preguntó porque había ingresado al cuartel, el dijo que su madre pensaba que era maricón, el muchacho de piel morena, sonrió y le entregó un cuaderno escolar, allí están mis poesías, dijo, se las escribo a mi novia, Azrael leyó cada frase de esos poemas, se sintió halagado, porque aquel ser que nunca había conocido, le entregaba un secreto de su alma, como si el fuese su más grande amigo de toda la vida, las camas del pabellón eran de dos pisos, y sólo se tenían dos mantas y una sábana, en grandes cajas de madera, los soldados guardaban sus pertenencias personales y la ropa militar, todas esas cajas tenían grandes candados y ni eso prohibía los robos de uniformes militares y de comida que sucedían con frecuencia en la compañía C. Azrael no tenia ropa para cambiarse, se le dijo que su madre le entregaría ropa pero ella nunca fue a visitarlo, se sintió abandonado por su madre, esos poemas eran una forma de relacionarse con el mundo y con la vida, su amigo que era poeta, estaba acostado en la cama de arriba, abajo él leía los poemas con una linterna que se había prestado de otro recluta, las palabras eran conmovedoras, había un aire de amor eterno en cada frase, que hacían que el poeta que era Azrael lograra buscar un poco de importancia en su vida, así fue que esas palabras fueron un bálsamo para su vida, golpeada por la amargura, sintió una pena, porque el camireño no sabía muy bien si aquella mujer que era la causa de sus desvelos nocturnos, realmente le correspondía todo el amor que él sentía por ella, Azrael apagó la linterna y se acostó a pensar, pensar que había cosas que muchas personas no se podían explicar en la vida, cosas que hacían que los soldados fueran vulnerables al amor terrenal.

CAPITULO 8

Los soldados estacionan el camión militar en un terreno vacío, el cabo saca la pala, cava, sarnicola dice, no pues, mi cabo, no quiero cavar, que caves, soldado perro, el soldado comienza a cavar y cuando la fosa es lo suficientemente profunda, deja el cuerpo del poeta en el agujero y comienza a cubrirlo con tierra, así tienes que ser, sarnicola, obediente, no, entiendo, pues porque me ha hecho cavar dos fosas comunes, mi cabo, comprenderás, que la otra, es para vos, sarna malnacido, el cabo le disparo en la cabeza y colocó su pesado cuerpo en la segunda fosa, cava, Ramírez, no seas tonto, fuiste vos el que mató al soldado, !Que caves, mierdita! El dragoniante comienza a cubrir el cuerpo del segundo soldado con tierra, mientras el cabo fuma un cigarrillo y mira la luna llena en el cielo nocturno.

CAPITULO 24

Azrael salió de franco aquella noche, se fue con Peggy a una casa donde ella cuidaba unos perros, estaban solos aquella noche, ella se desnudó y él acarició sus pezones, la beso dulcemente en la boca, mientras ella le decía, métemela mi amor, él se sentía nervioso, al mismo tiempo que sentía una galopante erección debajo de su pantalón camuflado, ella lo besó con mucha ansiedad, él se bajó los pantalones, se colocó el condón y comenzó a amar a esa chica desconocida que había conocido profundamente en 5 semanas de continuas visitas al cuartel. Ella gemía mientras él la llenaba del sudor que salía de su cuerpo desnudo.

Ciénaga del gato Por: Franz Santiago Rodríguez

2009-03-03T15:49:00.000-08:00

Ciénaga del gato

Soy el felino
Que acurrucado en la penumbra
Siembra pesares, mares
Hasta el paso en el espejo
Paseo dulce del gato inquieto.
Tambores le solicitan al hierro
Que sean los pies del cerebro
Que cubran su llanto con alheña
Y me mienten en dolor.
Soy el felino
Que acurrucado rompe el candado
Siembra pesares, bares
Hasta cuando ríe y... Leer más gusta
Obsesionado con tu voz
Y con vos me pierdo lejos
Mirando la raíz de tus cabellos
Torciendo razonamientos.
Soy el felino
Que amarrado pienso en el perro
Poeta que ha caído en la depresión
Para poder comer carne cruda
Y soy más perro que Laercio
Para renacer en virtud
Para que mis ojos vean más
Para que sienta todo, hasta lo trivial
Y vuelva al hediondo hueco
Que es la naturaleza que nos mira.

"UNO DE ESOS DÍAS..." Por FABRICIO CALLAPA

2009-03-02T11:58:00.000-08:00

UNO DE ESOS DÍAS...

A Pedro Cayo y Armin Sobia.

Caen cartas sobre la mesa, color azul, color verde y un número circular e infinito adentro... recomienzan el juego y si es juego también son necesarios ganadores y perdedores.

─ Me debes 1.20.

Pedro en su interior luce confiado, aguardando y viendo cómo las cartas son repartidas, las cuenta. Apuestan a 20 ctvs. por derrota. A una carta responde la otra y la otra responde riendo..., con las mangas subidas hasta los codos, la chamarra simulacro de corredor automovilístico, la concentración retórica y segura de la risa, Armin lleva la ventaja. Pedro permanece replegado en sí mismo. Es singular y de pronto puedo distinguirlos y darme cuenta clara de que son ellos, me acerco.

─ ¿Jugando?
─ Sí, ¿vos, qué haces?
─ ¡Ah...!, nada, la verdad es que me estaba por comprar un yogurt, ¿puedo?

Indiqué el asiento vacío.

─ Sí pues.

Y me senté. Con mayor acercamiento a mis compañeros quise mirar y decir algo, quise quizás lograr adentrarme en los detalles, pero nada, nada fluía en mi cabeza, a más que no sean descripciones e ideas de lugares más distantes que éste, a mitificables muros que no sean los de una cafetería, ¿qué había de peculiar en una cafetería?, y sin embargo, ya no pedí el yogurt sino una taza de té y el sujeto me trajo agua hervida y un saquito de té sin marca, de mala muerte. Bueno... puse sobre la taza aquel sobre, osmosis... lo poco que recuerdo del colegio, agua, té, azúcar.

Las mismas cartas de siempre.
No son sólo cartas.
Son personas.
Y no sólo jugamos a las cartas, sino también a ser dioses.

¿Qué?

Sí, Pedro es el dios del Trago. Este payaso ya me debe 1.40.

Mira, esta carta se llama Ocho su apellido es Amarillo.

Pero también puedes poner a más de uno si se llaman igual.

Este es un trosko que pone al mundo en marcha atrás.

Este se responsabiliza con dos más para el oponente.

Gana quien acabe con todas sus personas.

Repartían una vez más las cartas. Y en la mesa el señor Tres Rojo daba inicio al fin. Sobre su vida otro Rojo copaba aquel espacio. Una especie de mártir con el signo vial de restricción por su vida evitaba que Armin pudiese arrojar una carta sobre la mesa. De pronto en manos de ambos penden personas sujetas al cartón, rodeadas de un hilo plástico y unos orificios minúsculos, amarradas y extendidas sus extremidades y detrás de ello su identidad, la simbología que los volvía casi únicos. Entre una de las puntas, o mejor dicho, a un costado del medio de ambos, vistos cara a cara, las reservas aguardaban sin saber su destino.

─ ¡Fabricio!, ¿qué pasa?, ¿no tienes nada qué decir?
─ La verdad es que sí... estaba de paso.

Y Pedro preguntó:

─ ¿No sabes si el de Procesal-Orgánico ya publicó las notas?
─ No, creo que no, pasaba hace un momento por las vitrinas, pero no, aún siguen las notas de Minero y Trabajo.

Pedro también tenía arremangada su chompa, la vestimenta característica en él: una chompa blanca de lana y un pantalón de jean clásico, de esos que muestran los zapatos de las personas... bota reducida, destella en su muñeca un reloj cuyo brillo pareciera ser propio; las manecillas nos apuntan, nos enseñan que fuera del juego y fuera de una carta caída cae otra y otra y otra y otra y prontamente se olvida de quién comenzó y prontamente se fenece y las ganas y la esporádica mención de palabras como para dar más tangibilidad al suceso y el juego de nuevo y todo, todo, todo, todo... termina siendo caído a una fosa y otro, otro más.

─ Fabricio, ¿puedes barajar las cartas?
─ Ya...

Sucre... 15/II/08

Poemas de CARLOS GUTIÉRREZ ANDRADE

2009-02-18T18:10:00.000-08:00

Carlos Gutiérrez Andrade nació en sucre en 1972. Poeta, escritor, dibujante, profesor de Literatura y Egresado de Derecho de la Universidad Mayor San Francisco Xavier De Chuquisaza. Tiene publicaciones en revistas y periódicos del país: Correveidile, Piedra Imán, y el suplemento Puño y letra (correo del sur).

Regurgitando buitres

Descarnada perplejidad,
apoplejía de moretones,
descalabrada esperanza de cerrar los ojos,
transhumantes de una noche de obscenidad
en Sucre, polinizando los jugos
de sus calles.
Dreno de esos postes malencarados,
un festín de mujeres foráneas,
serpientes danzarinas que amanecen.
Es un coágulo de desesperación.

A veces no habría ni una mujer
que desate el esternón cigoñino
para mi amigo higadito.

agridulces han quedado mis párpados
sin la severidad de su rivera regurgita
mi salobre líquido no cuaja
la levadura de su vientre.
Ora son chumberas
los eucaliptos de tu sexo exhalan menta.
Exhumaré de tus latidos necropsados
para darles soplo nuevamente.

Regurgito aves de rapiña
por los ojos, y ¿por qué?
Después de una noche de parto
engolosinada mi boca y mis ojos
semental cimarrón estoy que estallo.

Vuelvo al colchón amniótico de reducto,
mi destino umbilical no se corta,
amamantado por mis sábanas,
arrullo mi melatonina.
Distiendo la rigidez de mis maceteros pies
y despanzurrada la conciencia,
embotada de alcohol
apoyo el pálpito en la almohada
y me apoltrono
dejando fermentarse lo humores
del estómago
con la promesa en el paladar
de volver a recomenzar la noche
con las bridas, el arnés y las criadillas en flor.

Abrevadero de Retoños

Emerges de esas alturas insólitas
donde eres puro corazón, anticucho
donde eres sólo nube
y tus restos de humanidad
se deslíen,
trigo antes de ser hogaza,
agua cordial antes de ser envasada.

Con tu Miró en tus pechos,
cuna virginal, abrevadero de retoños,
con tu vellocino hospitalario,
emerges de esa noche musical
donde eres ruiseñor
y te precipitas a mi espalda,
a mis cortezas llenas de tinta,
magnifica para ser devorada.

Emerges de esta tierra
llena de cadáveres alegres que cantan
para que te devore
atravesada por mi espina dorsal
envuelta en jugos y resinas
un limón peregrino
y tú un anticucho exótico.

Eva Trombocito

Conduciré un rebaño de sordidez
Labrando la bazofia de la vida,
Este desperfecto del Mito de Platón,
Este desatino del hacedor.

Por eso estoy solo en este charco.
Ya me han dado mi bofe,
Pero no me corro.
Esa letanía ya me la he tomado
Como ajenjo.
Ahora voy por mi plasma y mis leucocitos,
¡Qué le vamos a hacer! Así es este latido.
Así estés en Venezuela o en Muyupampa,
Repantigando en este crotorar de La Recoleta.

Te presto este sudario
Donde seco, el sudor hierve jadeante.
Éste es el paraíso donde manducantes
Todos somos cucarachas.
Nos devoramos entre sí
En este paraíso repugnante…
Aquí te espero Eva Trombocito.

Siete poemas para niños de ADRIÁN VALENCIA…

2009-02-18T11:39:00.000-08:00

CANTA MI NIÑA

Cantan las aves en los verdes prados
Adornados con dardos de perfumes dorados.
Cantan los niños en las blancas horas
Adornados con sonrisas sinceras
Cantan en las esquinas de la vida
En los espacios despoblados de la noche.
¡Oh!, niños Canten, canten
Que sin su canto este mundo es nada
Canten niños, canten que le dan esperanza a la vida.
¡Oh! mi niña canta mi amor, canta que tu voz
Fortalece mi espíritu y alegra mi corazón,
Canta mi niña no dejes nunca de cantar
Que si no escucho tu melodía
Enmudece mi voz y llora mi alma.

LA LUNA

Redonda, redondita
Está allí la luna
Ahora que ya se fue el sol
Se ve bien tan clarita, clarita
Redonda, redondita
Está allí la luna tan calladita
Mañana traeré
Mis colores y antes de dormir
La pintaré de rojo, amarillo y verde
Para que siempre se vea muy bonita.

MI PERRO

Mi perro
Tiene las patas de madera
El hocico de goma
Las orejas de cartón
La cola de algodón
Un estomago de lata
Y dos ojos de botón
Que miran
Así…así…así…

UN RATÓN TRAGÓN

TON, TON, TON.
¿Quién es?
Soy, yo señor ratón y vengo a preguntarle
¿Por qué se comió mi borrador?
Yo no me comí ningún borrador
Yo comí el queso que estaba en el velador.
Ay, señor ratón eres tan tragón,
Señor ratón ese era mi borrador.

MARIPOSA

Mariposa multicolor
Llévame en tus alas
Por este cielo tan azul
Por medio de las nubes
Hasta llegar al arco iris
Para prestarme sus colores
Y pintar un cielo sin humo
Ríos sin basura, bosques sin incendios
Conservando la creación perfecta
De nuestra madre naturaleza.

AMIGO

Mundo abierto
Hacia el conocimiento
Eres tú, mi buen compañero
Estás ahí si tengo duda
Como una lámpara encendida
Tú que nada mezquinas
El conocimiento impartes
Sin refunfuñar, ni castigar
Si algo no entendí
En silencio me enseñas
Me dictas tantas verdades
Me hablas sin emitir sonido alguno
Sólo con sabiduría pura
Y de tu sabio consejo quién dudaría
Eres tú, mi buen compañero
Mi buen amigo, mi buen maestro
Mi libro, gran mi amigo.

GRILLO EL LUSTRABOTAS

Lustro, lustro, lustro
Va gritando, grillo, el lustrabotas
Trae apretado el estomago
Y de harapos anda vestido
Lustro, lustro, lustro
Se aproxima al señor,
Al notar la indiferencia
Se marcha en silencio,
Lustro, lustro, lustro,
Va gritando su pena
Lustro, lustro, lustro
Va lustrando, sacando el brillo
Al negro zapato y a su negro destino
En la indiferencia del mundo,
Lustro, lustro, lustro
Cae una lágrima
Lustro, lustro, lustro,
Cae otra lágrima,
Estrella fugaz
Que al bajar por su mejilla
Se cuaja en el zapato
Dándole mayor brillo
Lustro, lustro, lustro
Va gritando grillo el lustrabotas.

Cuento de Carnaval por MIGUEL ANGEL ALCARAZ FLORES

2009-02-16T11:31:00.000-08:00

Cuento de Carnaval

- ¿Por qué les gusta escribir estas cosas?

La lluvia cae con reposo sobre las aceras desiertas. Las calles exhalan un aroma descuidado de basura húmeda ante el paso de los automóviles y el golpe fuerte de las llantas con los charcos de agua.
Natalia no se levanta de su cama desde que enfermó con una tos ruidosa y seca. La noche anterior estuvo oliendo un paño empapado de ungüento mentolado y por ello la cabeza le duele y cualquier cosa que llega a sentir posee ese olor de bálsamo fresco. Con las cortinas cerradas, el aspecto de su habitación es peculiar pues muestra con evidencia su ánimo oscuro, pasó, sin caer en cuenta, tres días echada sin salir de ese lugar.
Está en los últimos días de febrero y el último fin de semana escuchó bandas de música popular entre el delirio de la fiebre, los músicos iban por todo lado entonando una musiquilla tonta y repetitiva; no hubo sol y sí mucha lluvia y sobre todo la noche anterior cuando un trueno hizo retumbar las paredes de su cuarto y ella puso la cabeza bajo las tapas de su cama.
Aunque la fiebre no ha cedido siente una leve mejoría, sin dejar de temer por un posible resfrío; pero se levanta y va al baño y volviendo de él abre un poco las cortinas para que se contagie de luz ella y su habitación. La calle está silenciosa, enciende el radio y escucha un montón de noticias violentas por el pasado fin de semana. Se apesadumbra por considerar a la época como salvaje, se desalienta y regresa a la cama y desde ahí se queda mirando, acostada, la calle; pasan automóviles y poca gente que se cubrieron con abrigos o impermeables.
Un hombre envuelto en serpentinas de color variado y los ojos apagados, recorre la calle, parecido a un sonámbulo por su notoria ebriedad. Muchos globos llenos de agua se abalanzan sobre él y lo dejan tendido, desmayado en pleno acera; se le acerca una turba y le quitan los zapatos, el saco, el sombrero, la camisa para dejarlo semidesnudo.
Ella de inmediato se pone en pie para auxiliarlo; dando gritos sale a la calle y el cuerpo es arrastrado por una mujer de polleras, mantilla blanca, zapatos planos y sombrero oscuro.
-¡¿Dónde se lo lleva?!- grita preguntando, la mujer no da la mínima señal de estarla oyendo. Vuelve a su casa y si tuvo alguna intención de dormir se disipa por el susto, se apacienta y siente que la fiebre cesa extrañamente.
La mujer de polleras sube por su calle acompañando a un hombre que viste con elegancia un impermeable marrón, sombrero de hongo, bastón para apoyarse de su cojera senil.
Natalia no comprende.
Vuelve a recostarse buscando, a la vez cerrando fuerte los ojos, dormir, mas unos golpes le interrumpen en su esfuerzo. Llaman a la puerta y Natalia se abriga con un sacón que le llega hasta sus pantorrillas y se coloca unas pantuflas blancas.
Un niño le espera parado con muestra de infinita pasividad mientras en sus manos descansa un globo lleno de agua roja, ¿es sangre?
-¿Es sangre?- le dice señalando al globo.
-No de humano, de animal.
-¿A quién le tiraras?- su miedo es manifiesto.
-¡A ti!- dice el pequeño mientras sus ojos destellan malicia y lanzando el proyectil, que choca contra el pecho de Natalia y rebota cayendo al suelo, desaparece por una esquina cercana. La sangre desparramada deja una mancha que transmite hediondez.
Natalia cierra la puerta y busca el teléfono para llamar a la policía, éste se halla bloqueado, camina hacia su habitación, se pone un pantalón de paño, botines, suéter de cuello alto y luego un impermeable claro. Hace con su pelo una cola.
En la calle ve que su acera está siendo limpiada por la mujer que llevó a rastras al hombree que fue agredido por los globos. La mujer tiene un delantal oscuro, junto a ella baldes de agua, tiene una escoba con la cual intenta sacar la mancha roja que parece estar coagulándose.
-Déjelo así, la policía debe verlo.
-Si así lo hiciera pensarán que fue UD y la encarcelaran
-Esto lo hizo un niño hace instantes, supuestamente es sangre animal de un globo que lanzó.
-Mejor es que entre a su casa y se abrigue más para que el resfrío no se le agrave.
-Disculpe pero UD no parece chola.
-¡Claro! Esto es un disfraz.
-¡¿Y qué le hizo al hombre?!
-Limpie esto UD- patea la cubeta de agua, tira la escoba y se va maldiciendo por donde el niño huyó.
Natalia deja asegurada la puerta de su casa y se dirige a la policía. En el camino se encuentra con un agente y angustiada le pide ayuda; éste le dice que está utilizando el uniforme de un policía que en la noche anterior halló cerca de su casa totalmente golpeado y desmayado. “Estoy disfrazado de policía”, lo dice con presunción. Ella responde que es un cinismo bárbaro reconocer tal crimen.
Camina dudando de lo que llega a mirar: ancianos en silla de ruedas echando agua mientras el clima apenas parece conciliarse con la tibieza; los transeúntes al ser mojados se vengan con golpes dejando a los viejos inconcientes, languideciendo. Ella pasa de lado por no buscar involucrarse.
La gente bebe en las calles, con descaro se echan bebida en la boca con estridencia de risas y gestos de contento, si alguien opone su voluntad a la de los festejantes es mojado con globos que impactan en el cuerpo del infortunado como latigazos.
Llega a la policía, está cerrada y un letrero indica: “Cerramos por carnaval”. Furiosa se pone a caminar, regresa a casa, antes busca una farmacia para comprar medicamentos; entra en un establecimiento y el farmacéutico luce en la cabeza restos de mixtura y un aliento que con solamente el alcohol es imposible imitar.
-¿No debería estar descansando después de la borrachera que se dio?
-¡Señorita!- dice el hombre con una barba de varios días- , estos son los días que acrecientan el negocio, se venden muchas vendas y el alcohol medicinal, comprenderá, no es sólo para el uso externo; ya casi se me acaban los botes, mire- le señaló a una caja con cuatro envases grandes del líquido medicinal, talvez los últimos que quedan. Le paga por los antigripales y el hombre dice. –Espere-.
Ella se pone inquieta, piensa que le espera un balde de agua o un globo.
-Su cambio- el hombre busca algo en la caja de monedas.
-Pero le di justo lo que…- recibe un chorro de una pistola de agua. -¡Estúpido!- dice y se retira furiosa.
El hombre se coloca una máscara verde y sale a la calle y empieza a tirar chorros de agua a los transeúntes que pasan cerca.
Ella limpia su rostro con la manga del impermeable, se encuentra con un grupo de danzantes escoltados por una banda que repite la misma musiquilla tonta. Todos los integrantes muestran alegría suma, se echan agua de bolsas cargadas con globos que también se lanzan. Entre ellos el hombre del sombrero de hongo e impermeable café que luce desgarbado, lanza chorros de agua por el bastón. La pandilla pasa mirándola y sus gestos de satisfacción se vuelven hacia la censura, murmuran y con desaprobación la dejan, bailando.
Una turba de muchachos armados con bolsas repletas de globos se acerca, algunos pequeños, muy niños arrastran sus bolsas.
A primera vista es todo un enfrentamiento, Natalia discurre en hacerlo o huir, decide dar la cara. Serena pasa entre el grupo, ellos nada dicen y continúan su camino; se reconoce afortunada, de joven –recuerda-, no podía salir de su casa, si lo hacía volvía llena de contusiones.
Antes de alcanzar su casa se encuentra con el pequeño que había tirado el globo de sangre, le mira con enfado, el pequeño le saca la lengua con fiereza.
A punto de abrir la puerta de su casa, el grupo de bailarines dobla la esquina cercana, el hombre que ebrio vio por la mañana, semidesnudo aún está en el grupo. La mujer con el disfraz de chola y el hombre de sombrero de hongo, todos se ríen de ella. Natalia desconoce el motivo.
Desde abajo, corriendo a velocidad la pandilla de globeros se abalanza hacia ella, le mojan, le arrastran queriendo desvestirla, echan agua en su rostro, le dan con sus proyectiles en todo el cuerpo. Casi desnuda se pone en pie y entra a su casa.
La gente que le ha atacado le esperan en silencio, como si al salir ella mostrara al mundo la novedad, lo reciente; alguien se atreve a buscarla tocando la puerta para ello, Natalia, sale.
El cabello está revuelto. Mojado, con ropas multicolores y un cuchillo en la mano.
Se abalanza hacia ellos y los derriba con golpes certeros: en la cara, espalda, tórax. Toma pastillas de una bolsa llena de agua donde flotan boquillas de globos reventados.
La mujer de polleras levanta al niño del globo con sangre que tiene cercenada la oreja, ella comprende que para Natalia apenas ha comenzado el Carnaval.

MIGUEL ANGEL ALCARAZ FLORES